云层压得低，楚凌天推开地窖门的瞬间，一股湿冷的风扑在脸上。他没回头，脚步也没停，径直穿过院子，走向门诊室。清漪跟在后面，嘴唇动了动，终究没出声。周通站在门边，手还按在刀柄上，眼神警惕地扫过四周，像是还在防着什么看不见的敌人。
楚凌天拉开抽屉，取出五份病历本，一页页翻开。张老汉、王婶、刘工、赵婆婆、孙老师——五个名字，五张泛黄的纸页，上面密密麻麻记着用药时间、针灸穴位、脉象变化。他抽出钢笔，在每份病历最后一页，贴上一张新的CT报告。纸角压着主治医生的签字和医院公章。
“肺癌四期，化疗无效，放弃治疗。”他低声念着第一份报告上的结论，“治疗周期八十九天，复查显示肿块完全消失，肺部组织恢复正常。”
清漪站在门口，看着他一笔一划地写下“康复确认”四个字，手稳得不像个刚从地窖里出来的人。
“天哥……外面已经开始说了。”她终于开口，“市医院的院长，开了发布会，说咱们这儿的针灸是迷信，没有科学依据。”
楚凌天没抬头，继续翻下一份病历。
“电视台也来了，说要拍专题，叫什么《民间疗法的真相》。李大妈在门口骂了记者一顿，说她老伴的糖尿病就是咱们治好的，谁敢说没用。”
他合上最后一本病历，拿起红笔，在五份档案封面上画了个圈。
“让他们拍。”他说，“让他们说。”
“可……你不打算回应吗？”
“回应？”楚凌天抬眼，“怎么回应？跟他们吵？拿《黄帝内经》背一段？还是现场给他们扎一针，看能不能把血压降下来？”
清漪咬了咬嘴唇，“至少开个发布会，把这五个人请来，当面讲讲。”
“讲给谁听？”他站起身，走到公告栏前，撕下一张旧通知，贴上新的《门诊日志摘录》，“讲给那些已经决定不信的人听？”
纸上列着五个人的治疗周期、用药记录、复查医院和主治医师姓名。没有煽情，没有口号，只有时间、数据、医院盖章。
“他们要的是证据。”楚凌天退后一步，看着那张纸，“那就给证据。不是给他们，是给以后还会来的人看的。”
清漪没再说话。她知道，这个人从不争口舌之快。他要的不是赢一场嘴仗，而是让每一个走进来的人，都能安心坐下。
当天晚上，本地新闻播了第三条关于凌天堂的报道。镜头扫过医馆门口，照到公告栏上的日志摘录，记者用夸张的语气说：“这些所谓的‘康复案例’，是否真实存在，仍有待考证。医学界普遍认为，癌症的治愈必须依赖现代医学手段，而非玄之又玄的‘古法’。”
街边小店里，几个老头围着电视吵了起来。一个说：“我孙子在协和读书，他说这种疗法早被淘汰了！”另一个拍桌：“放屁！我老李头的风湿，西医治了十年，凌医生十天就给我治利索了！”
消息传到医馆，周通气得砸了茶杯：“这群人懂个屁！要不要我把张老汉他们全叫来，一个个站门口自证？”
楚凌天正在地下室打坐。源珠在识海缓缓旋转，将空气中紊乱的灵气一点点提纯。他没睁眼，只说了句：“叫他们干什么？又不是来选村长。”
“可他们污蔑你！”
“污蔑？”楚凌天睁开眼，眸子深处闪过一丝金光，转瞬即逝，“他们要是能用西医治好这五个人，我立刻关门。但他们治不了，所以只能骂。”
周通哑口无言。
第二天，市医院放出一份“专家联名信”，盖着十几家三甲医院的章。信里说：“凌天堂公布的病例缺乏可重复性，影像资料未标注拍摄时间，存在数据造假嫌疑。建议相关部门介入调查，防止误导患者。”
清漪拿着打印件冲进来时，楚凌天正在煎药。药罐咕嘟咕嘟冒着泡，他掀开盖子，撒进一把新采的龙葵。
“他们说我们造假。”清漪把纸拍在桌上。
楚凌天用木勺搅了搅药汁，闻了闻，又加了半钱地黄。
“那就让他们查。”他把药罐端下来，倒进瓷碗，“把五份完整档案送去市医学档案馆，包括原始CT片、血检报告、用药日志，全部密封备案。”
“你真送？”
“送。”他拿起笔，在密封袋上写下，“可查，可验，可复。”
清漪盯着那六个字，忽然觉得喉咙发紧。这不是辩解，不是反击，而是一种近乎傲慢的坦然——你们爱怎么猜都行，事实就在这儿，动不了。
第三天，舆论彻底炸了锅。支持者说凌天堂是民间神医，反对者说他是江湖骗子。社交媒体上，话题#中西医之争#冲上热搜，有人扒出楚凌天曾是赘婿的旧事，说他不过是个蹭热度的投机分子。
楚凌天照常坐诊。
早上七点开门，第一个病人是位老太太，喘得厉害。他搭了搭脉，取针，扎穴，三分钟内完成施针。老人呼吸渐渐平稳，连声道谢。
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