这点钱，在洛杉矶，只够他像老鼠一样活着。
他需要钱，所以他不能走。只要店还开着，只要还有发薪水的可能，他就得待在这里。
他将地上的衣服一件件捡起，重新挂好，又把被踹歪的货架扶正。做完这一切，他坐回收银台后的高脚凳上。窗外的街区，罪恶正在霓虹灯下彻底苏醒。
他想起了那个诡异的“游戏”。
那冰冷的枪口，那灼热的疼痛，那死亡的窒息感……一切都那么真实。真实到让他分不清虚拟与现实的界限。
那个游戏，与他现在所处的环境，似乎有一种诡异的重叠。
都是在混乱的边缘，挣扎求生。
就在这时，一个声音打断了他的思绪。
“有人吗？”
卷帘门的缝隙外，一个沙哑的男声响起，带着浓重的酒气。
文森站起身，无声地走到门边。门外站着一个高大的男人，穿着一件褪色的陆战队夹克，满脸胡茬，眼神浑浊，但身形依旧透着一股军人的悍气。
“买东西？”文森隔着门缝问，声音压得很低。
“你们这儿……还有‘阿司匹林’卖吗？”男人说话时，眼睛却越过文森的肩膀，瞟向店内挂着的一件战术背心。
阿司匹林。黑话，指的是子弹。
文森的心沉了一下。
“没有。”他的回答干脆利落。
“那有没有……能让人睡得安稳点的东西？”男人不死心，换了个说法，眼神里的焦躁更浓了。
“药店在街对面。”文森的手已经搭在了卷帘门的拉环上。
“小子，别他妈装蒜。”男人向前一步，几乎贴在门缝上，腐烂的酒精气味喷在文森脸上。“陈德发那老滑头不在，我找你也是一样。我那批货，你给我个价。”
“我不知道你在说什么。”
“别他妈跟我来这套！”男人被激怒了，一脚踹在卷帘门上，发出“哐”一声巨响。“那批柯尔特M1911，还有那两箱九毫米弹，是老子押在这里的！陈德发答应我，一个星期帮我出手！现在已经一周了，我来拿钱！”
柯尔特M1911。
当这个词钻入耳朵的瞬间，文森的瞳孔猛地一缩。
他的脑海里，瞬间闪过“暗区”那个地下密室中的画面——那只古旧的胡桃木盒子，打开后，静静躺在红色绒布上的黝黑枪身。他指尖触碰到枪柄菱形格纹时的冰冷触感，以及……护木片上那一道几乎无法察觉的微小划痕。
现实与虚幻的边界，在这一刻，发出不堪重负的碎裂声。
“陈老板不在，我们两个也可谈。”见文森沉默，男人的语气软化了一些，透出一丝 desperation。
“我没钥匙。”文森开口，声音听不出任何波澜。
“什么？”
“地下室仓库的钥匙，只有老板有。”文森的语气平淡无波，像是在陈述一个与己无关的事实。“我只是个看店的。”
男人死死地盯着他，浑浊的眼睛里闪着怀疑的光，似乎想从他脸上看出破绽。
几秒钟后，他向后退了一步，那股悍气被无力感所取代。“妈的。我明天再来找他，如果见不到，他知道后果的。”
他低声咒骂了一句，转身摇摇晃晃地消失在街角的黑暗里。
文森站在门后，直到男人的脚步声彻底听不见。
他没有回到柜台，而是转身，走进了店铺后面的狭小仓库，目光落在通往地下室的那扇门和门上巨大的铜锁。
老板跑了，讨债的疯狗和卖军火的老兵都找上了门。
这个叫“来生”的杂货店，已经变成了一个引线被点燃的火药桶。
而他，正坐在火药桶上。
回到柜台，刺耳的电话铃声划破了店铺内的死寂。
文森看着那台老旧的座机，来电显示是一串未知号码。他等铃声响了七八下，才慢悠悠地走过去，拿起了话筒。
“喂。”
“文森？是你在店里？太好了！”电话那头传来陈德发急促又压抑的声音，背景里有风声，他像躲在某个角落。“安德森那小子嘴上没个把门的，这事还是交代给你我才放心。”
“什么事，老板？”文森的语气依旧平淡。
陈德发在那头明显迟疑了一下，似乎在掂量这个平时沉默寡言的年轻人。“今天……是不是有个老兵过来要钱？”
“嗯，”文森换了个更舒服的姿势靠在柜台上，“刚走，说他明天再来。”
“妈的！”陈德发的声音瞬间拔高，又猛地压了下去，变成一种焦躁的嘶吼，“我就知道！那些当过兵的都是疯子，惹急了真敢跟我同归于尽！”
文森沉默不语，静静听着。这些破事，本与他无关。他只是个打工的，大不了换一份杂活。
但那个老兵的话，那批M1911，像一颗投入深潭的石子，在他心里激起了无法平息的涟漪。
片刻后，电话那头的陈德发冷静下来，语气里带着一丝算计和循循善诱：“文森，我有个办法。我告诉你地下室保险柜的密码，你帮我把里面那批货送到指定的地方。只要拿到货款，我们就能把那个老兵打发了，皆大欢喜，不是吗？”
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