而在市井之间,在某个偏僻乡野的驿站酒肆里。
一个说书先生,唾沫横飞地讲述着“青莲剑仙三斗吐蕃国师”或是“诗酒戏权阉”之类明显是杜撰的故事,依旧能引来满堂喝彩。茶余饭后,人们依旧会津津乐道于那些半真半假的传说。
“要是李剑仙还在,那些节度使敢这么嚣张?”
“听说他根本没死,是成了仙,在海外仙山看着咱们呢!”
“我爷爷当年在江淮,还见过他老人家施展仙法,治病救人哩!”
姑苏城外,青萍剑阁。
燕十三立于剑坪,听完墨羽汇报的关于朝廷与藩镇的最新动向,以及各地“青莲社”传递来的民生疾苦消息,他沉默良久。
“庙堂蝇营狗苟,藩镇狼子野心。”他声音冰冷,带着一丝不屑,“师父(他心中已视李白为师)当年选择离去,是对的。这污浊泥潭,不值得他那样的皓月之辉沾染。”
他握紧了手中的青莲剑,剑身传来一丝微弱的、清冷的共鸣。
“但我们还在。”他看向墨羽,看向院中那些眼神坚定的年轻剑客,“守住心中的‘青莲’,护卫力所能及的‘侠义’。这,便是我们对那个时代,对那道传奇背影……最好的回应。”
长安的阴谋,魏博的嚣狂,市井的传说,江湖的坚守……
中唐的画卷,在藩镇、宦官、边患、党争的阴影下,沉重地铺展开来。
阳光试图穿透浓云,却总被更多的阴霾遮挡。
但在那光影交织的深处,一个青衫执剑、对月长笑的背影,虽已模糊,却从未被真正遗忘。
他成了一个时代的注脚,一个混乱年代的浪漫绝响,一个悬挂在历史天穹上,可望而不可即的、明亮的孤星。
他的传奇,如同这冬日后必然到来的春汛,在这片古老的土地深处,悄然流淌,等待着下一次的涌动。
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