而在市井之间，在某个偏僻乡野的驿站酒肆里。
一个说书先生，唾沫横飞地讲述着“青莲剑仙三斗吐蕃国师”或是“诗酒戏权阉”之类明显是杜撰的故事，依旧能引来满堂喝彩。茶余饭后，人们依旧会津津乐道于那些半真半假的传说。
“要是李剑仙还在，那些节度使敢这么嚣张？”
“听说他根本没死，是成了仙，在海外仙山看着咱们呢！”
“我爷爷当年在江淮，还见过他老人家施展仙法，治病救人哩！”
姑苏城外，青萍剑阁。
燕十三立于剑坪，听完墨羽汇报的关于朝廷与藩镇的最新动向，以及各地“青莲社”传递来的民生疾苦消息，他沉默良久。
“庙堂蝇营狗苟，藩镇狼子野心。”他声音冰冷，带着一丝不屑，“师父（他心中已视李白为师）当年选择离去，是对的。这污浊泥潭，不值得他那样的皓月之辉沾染。”
他握紧了手中的青莲剑，剑身传来一丝微弱的、清冷的共鸣。
“但我们还在。”他看向墨羽，看向院中那些眼神坚定的年轻剑客，“守住心中的‘青莲’，护卫力所能及的‘侠义’。这，便是我们对那个时代，对那道传奇背影……最好的回应。”
长安的阴谋，魏博的嚣狂，市井的传说，江湖的坚守……
中唐的画卷，在藩镇、宦官、边患、党争的阴影下，沉重地铺展开来。
阳光试图穿透浓云，却总被更多的阴霾遮挡。
但在那光影交织的深处，一个青衫执剑、对月长笑的背影，虽已模糊，却从未被真正遗忘。
他成了一个时代的注脚，一个混乱年代的浪漫绝响，一个悬挂在历史天穹上，可望而不可即的、明亮的孤星。
他的传奇，如同这冬日后必然到来的春汛，在这片古老的土地深处，悄然流淌，等待着下一次的涌动。
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