古月儿站在原地，又看了江烬一会儿。
风把她的衣角吹起来，发丝贴在脸上。她抬起手，轻轻拨开。
“如果你倒下，没人会扶你。”她说。
“我不需要人扶。”
“可你也不是铁打的。”
江烬低头看了看插在地上的剑。
剑身裂了一道缝，从中间一直延伸到剑尖。那是和屈寒山最后一击时留下的。
“这把剑快断了。”他说。
“那就换一把。”
“我不想换。”他握紧剑柄，“它陪我走到现在。断了也一样。”
古月儿看着他，眼神复杂。
她没再劝。
片刻后，她转身离开，脚步很轻，像来时一样。
论道台彻底安静下来。
江烬一个人站着。
左手指节发白，右手垂在身侧。血顺着指尖滴落，在焦黑的痕迹旁又添了新的小坑。
他抬头看向天空。
云层压得很低，阳光被切成碎片，洒在残破的台面上。
远处钟声响起，三长两短。决赛将在明日辰时开始。
他没动。
剑还在地上。
身体里的火元像快要熄灭的炭，只剩一点红。
但他还能站。
只要他还站着，这一战就没结束。
风卷着灰，吹过他的脸。
他眨了下眼，睫毛上沾了细尘。
突然，他左手一动，把剑拔了出来。
剑身发出一声轻响，像是金属的叹息。
他把剑横在胸前，盯着那道裂缝。
然后，缓缓抬起右手，按在剑脊上。
掌心的血顺着剑刃流下，一直流到剑尖，滴落。
地面那圈火雀留下的焦痕，边缘微微发烫。
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