自那天以后，练习册上“诗盟已知你”这五个字，可把刘斌搅得心里七上八下。
那青墨色的笔迹，就跟刚写上去似的，没晕染，也没褪色。纸页都泛黄了，边角也有点卷，可那行字清楚得就像新的一样，就好像不是墨水落在纸上，而是从纸纤维里头渗出来的血。刘斌盯着这几个字，心跳都慢了半拍。他还记得那天下午，阳光斜着照进教室，他就是随手在练习册末页写下这五个字，就当开个玩笑。可现在呢，这几个字就跟烙印似的，钉进了现实里。
他把练习册翻过去，压在枕头底下。夜里睡觉翻身，就觉得后脖颈发凉，好像有人在背后盯着他。第二天早上掀开枕头，那页纸又翻回来了，五个字正对着天花板，就好像在宣告啥不能违背的规矩。
刘斌才不信这个邪呢，他想用各种办法把这五个字盖住。可第二天夜里，月光下，这五个字反倒更清楚了，就好像从纸纤维里长出来的一样，带着一种活物的感觉。它们不像是写上去的，倒像是自己“活”出来的。
刘斌坐在床沿，手指有点发抖。他突然反应过来，这可不是恶作剧，也不是幻觉，这是一种回应。他写下那句话，不是随便说说，而是在召唤啥东西。
他开始留意每天晚上的变化。
到了第七天，窗外的风向突然变了三次。头一回是从南往北，带着夏末的燥热；第二回风往回刮，树叶哗啦一下都倒了；第三回，风居然逆着气流吹起来，树梢弯得像弓一样，枝叶抖得厉害，可一片叶子都没掉下来。空气好像都凝固了，感觉自然规律在这时候不管用了。
宿舍的灯光每隔一小时闪一次，每次正好三秒。他记下来，用指甲刻在墙上。一开始他以为是电路出问题了，后来发现灯光闪烁的节奏跟自己的呼吸是一样的。他屏住呼吸，灯光就停一秒；他喘气急促，灯光就跟着变快。
凌晨两点十七分，窗台上多了一个青铜书签。
没人敲门，也没人喊他，风没动，窗户也没开，可这书签就那么出现在水泥窗台上，好像早就等在那儿了。
书签约莫两寸长，表面全是铜绿，就像在地下埋了一千年刚挖出来的东西。正面刻着一个古篆“诗”字，笔画锋利得像刀削的一样，好像都要割破人的视线，边缘还有像血槽一样的纹路，感觉像是搞仪式用的祭器。背面有编号：“庚 - 07”。他伸手碰了一下，指尖一下子就烫得要命，就像按在烧红的钉子上，一股热乎气直冲脑门，眼前还闪过好多碎片画面：残卷、火光、断碑，还有像打雷一样的吟诵声。
那天晚上，他梦见一群人站在山顶。
这些人穿着不同朝代的衣服，有的披着大荒朝的粗麻长衫，腰上挂着青铜短剑；有的穿着民国的风衣，领口别着墨玉徽章；还有个女的穿的是现代校服，裙摆上有露水，手里却捧着一卷竹简，竹片还发着光。月光白白的，照在他们身上，他们一起吟诗，声音混在一起，就像钟声撞到地底下，震得山岩直往下掉渣。
第一句诗出口，云层裂开，一道银光劈下来；第二句念完，山石崩塌，尘土像龙一样飞起来。可诗还没念完，画面就没了，只剩下一个背影，抬手做“赋诗礼”的姿势，袖口露出半截手腕，皮肤下面有和他练习册上一样的青色字迹。
刘斌一下子就醒了，鼻血滴在书签上。
血没流到地上，被铜片吸进去了，就像干巴巴的土吸水一样，很快就没了。他盯着血消失的地方，突然明白过来：这不是邀请，是在测试。他们在看他能不能“点燃”诗力。
第二天，他去找那个女教授。
就是在礼堂认出“验真印”的那个。她在教学楼三层办公室批改作业，门开着。阳光照在她的银边眼镜上，反射出一道冷冷的光。她低着头写东西，笔尖沙沙响。
他站在门口，嗓子眼发紧。好不容易开了口：“验真印是啥？”
她抬起头，看见他，笔啪地掉在桌上。
“你见过‘诗印’？”她声音压得很低，手指有点发抖，“别碰那些东西。”
她看他的眼神，就像在看一个死人，又像在看一个不该存在的东西。说完，她把作业本合上，起身走了，门在他面前关上。锁舌咔哒一响，好像咬断了什么。
走廊空荡荡的，脚步声越来越远。刘斌站在原地，能听见自己的心跳咚咚响。
他没再接着问。
回到宿舍，他把书签放在桌子中间，用指甲划破食指，让血滴在“庚 - 07”上。铜绿微微动了动，就像活物在喘气。眼前又出现那些景象——还是那群人，还是在月下吟诗，不过这次他看清了他们的手势。
大荒朝的“赋诗礼”。
右手虚握着，就像拿着笔，左手三根手指并拢贴在胸前，然后抬胳膊过肩，再慢慢推出去。他照着做了一遍，小声念出自己写的一句诗：
“心火燃未熄，孤影踏夜行。”
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