刘斌没发火，反而笑了。那笑冷，淡，却让人心里发毛。他解开左手腕上的布，露出皮下一道铁灰色的印——“行者”印记，曾经吸他诗魂，想把他炼成傀儡。现在，那印记边上泛着红，里面像有火在烧，像个微型炉子在转。
“它吃过我的诗魂，想把我变成行者。”他指尖点心口，“现在——它成了炉。烧的是他们的诏令，炼的是我的火。”
他抬头，左眼金纹一闪，识海里青焰翻腾，像千万诗句在烧、在重组、在炸。
“我骨为薪，照夜不烎。”
八个字出口，诗魂震动。整个密堂的诗碑嗡嗡响，碑文自己裂开，一道道“诏”字被撕开，底下露出“逆”字。那些“逆”歪歪扭扭，却带着一股压了几千年的火气，终于冒头。
有人捂耳朵，像听见几百个诗人临死前的低语；有人跪下，眼里流出血泪——那是被封住的诗感，现在冲破禁制，像河决了堤。
“今天不战，”刘斌声音压得低，字字像锤子，“明天谁是牢里的人？诗要是不烧，还算什么诗？要是不能烧穿谎话，不能照亮黑，不能替弱者说话——那它就是一堆死字，一具空壳，一张祭文！”
没人再吭声。
他转身，走向主墙。抽出腰间的断笔——一截焦黑的竹枝，笔尖断口闪着金属光，是他从诏狱带出来的唯一东西。他割开手腕，血顺着笔杆流下，在墙上写下三个大字：
同燃诗。
血字刚成，全堂诗碑轰然共鸣。碑文自动重组，浮出两个巨大篆字——
共抗。
不是刘斌写的，可笔迹跟他十七岁那年的手稿一模一样。好像有另一双手，早在千年之前，就写下了这誓约。空气里飘出淡淡的墨香，是远古诗魂的余味，是无数没写完的诗在回响。
“从今天起，诗盟重组。”刘斌抹掉血，声音冷，“主战派执令，监察院清内鬼，传讯组马上启动‘诗脉共振’。”
“怎么联系外面？”有人问，声音不抖了。
“用诗。”他说，“不是字，不是声。是频率。是魂。”
他闭眼，识海金纹转，把“我骨为薪，照夜不烎”凝成一道无字之诗，以诗魂为波，向四面八方散开。不是话，不是调，是一种纯粹的意念，一种燃烧的信念，顺着地底诗脉，穿山过河，撞进每个还有诗感的诗人识海。
刹那间，各地诗魂震动。
江南水乡，一个盲诗人正在抚琴，指尖一颤，弦断。他抬头，无意识念了一句：“孤城不闭，诗刃未折。”徒弟问啥意思，他喃喃：“有人在喊我……用诗喊我。”
西北荒漠，沙丘深处一座破庙，一个披麻戴斗笠的诗人猛地睁眼，手里残卷无风自动，墨迹翻腾，浮出同样诗句。他摸着卷边一道细裂，是二十年前被迫烧稿时留下的。他低声一笑：“终于……等到了。”
东海孤岛，深山古寺，北境雪原……几十道诗魂同时回应，化作光点，在诗盟地图上一个个亮起。地图是千年诗骨粉画的，平时死的，现在像活了，每亮一点，就一声低吟，像大地在醒。
刘斌睁眼，目光落在西北那点孤光上。
“来了。”
“还不止一个。”
他掏出藏在断笔灰里的晶沙——诏狱核心的碎屑，能感应诗魂。他碾碎，混进血，滴在地图中央。沙粒像活的，游过去连上所有光点，织成一张无形的网，脉络清晰，像星图铺开。
“他们抽我们的诗，以为我们哑了。”他低声说，“可诗魂不会死。它就等一个点火的时辰。”
“现在，火着了。”
传讯官突然抬头，声音发颤：“西北回应者传回一句新诗——‘孤城不闭，诗刃未折’，末尾加了一句：‘我等你二十年了。’”
刘斌瞳孔一缩。
二十年前，他十七岁，写第一首反诗那夜，有个陌生诗魂在他识海边缘轻轻碰了一下，像风吹脸，留下一句：“笔在人在，诗断魂不灭。” 那人，然后就没了。
现在，回来了。
“准备三件事。”他下令，声音稳得像铁，“第一，查诗盟里所有‘静言阵’的残迹，一个个破。那是他们盯我们识海的耳目。第二，把牢里诗人的名字刻进诗碑，每天半夜集体念名，唤残魂。第三——”
他顿了顿，盯着地图上那片荒漠，眼神像刀。
“派人去西北，带我的血印和断笔灰。告诉他，我不是一个人回来的。我是带着火回来的。”
话没说完，外面有动静。
守卫冲进来，脸煞白，站都站不稳：“地脉……地脉在震！诏狱方向传来强共振，像……有人在强行重启‘诏眼’！而且……频率……跟刚才我们发的诗波……一模一样！”
刘斌猛地抬头。
左眼金纹狂闪，识海里那句“我骨为薪，照夜不烎”突然自己响起来，节奏乱了，音调歪了。
不对。
这不是他的频率。
是有人在学。
在冒充。
用同样的诗魂波段，反过来找他们。
“他们发现玉是假的了。”他低声说，手指已经攥紧断笔，“而且……他们知道我回来了。”
地图上，西北那点孤光猛地跳了几下，像挣扎，像警告，然后——
灭了。
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