“诗未成，我不归。”
字迹潦草，但确实是顾昭的笔迹。
可那石头本来是干的，周围也没有水。
刘斌合上册子，握紧了笔。
窗外，风又吹起来了。
树叶沙沙响，像有人在低声念诗。
不是整齐地读，是很多人同时说话，声音混在一起，一句接一句。其中有几句很清楚：
“火起时，我在墙下捡到了你的笔。”
“他们说你疯了，可我知道你在等。”
“第八句不该那样写……你不该让它流血。”
刘斌全身一震。
这些声音……不是外面来的。
是屋里。
他猛地回头，屋里没人。可声音还在，像从墙里，从地下，从他脑子里冒出来。
他冲到书架前，抽出一本旧书《诗源考》，翻到最后一页。夹着一张发黄的纸，是他十年前收到的顾昭最后一封信：
“如果有一天，《焚书行》重现人间，不要一个人面对。诗里有灵，不是人能控制的。去找‘云隐’旧址，敲‘残章’之门，或许能看到真相。如果我还有一口气，一定会在那里等你。”
信纸边上有烧过的痕迹，显然是急着撕下来的。
刘斌看着这封信，久久说不出话。
原来顾昭早就知道会有这一天。
他没死，是被困在某个回不来的地方。可能在云隐楼地下，也可能已经成了诗的一部分，一直在等有人看懂他的暗示。
而现在，这个人就是他。
他走回桌前，铺开一张新纸。
提笔，蘸墨，手很稳。
他知道这一趟很危险，可能再也回不来。但他也知道，有些事不做，比死还难受。
他写下第一句：
“明日启程，赴云隐旧址。”
笔落下，墨如刀，斩断犹豫。
他又加了一句：
“若我三月未返，烧此屋，毁所有手稿，勿寻我踪。”
写完，他吹干墨，把纸折好，放进陶罐，埋在院里的槐树下。这是留给后来人的遗言，也是他对这个世界最后的话。
夜更深了。
远处传来鸡叫声，天还没亮，但黑暗已经开始动摇。
刘斌收拾东西：一把短刀藏在袖子里，三张镇魂符贴在衣服内侧，一本《异闻录》绑在背上，还有干粮、火折、绳子。最后，他把残碑包进油布，放进包袱中间。这块碑不只是证据，也可能是解开一切的关键。
出门前，他站在门口回头看。
这间小屋，是他躲了十年的地方，也是他写下“诗劫将至”的起点。墙上挂着一幅字，是他写的：“守文脉者，不当惧死。”
风吹动帘子，烛火灭了。
他转身离开，身影消失在黎明前的雾里。
山路弯弯，露水打湿衣服。
他走得坚定，一步没停。
在他身后，那扇半开的门，慢慢关上了。
同一时间，千里之外，一座荒废的楼遗址中，一缕青烟从地缝升起，盘旋不散。烟里隐约出现一行字，和刘斌昨晚看到的一样：
“孤身踏火血苍茫。”
片刻后，烟散了，字也没了。
地下深处，传来一声轻轻的叹息。
像是有人等了很久，终于听到了脚步声。
山道崎岖，晨雾未散。
刘斌一路快走，脚步虽快，却不慌乱。他早年练过武，虽不擅长打斗，但耐力好，能在雪地走三天不歇。此刻肩扛包袱，腰佩短刀，步伐稳，每一步都踩得实。
途中经过一处废弃驿站，墙塌了，梁也烂了，只有一口井还在。他蹲下身，从井口捞起一桶冷水，洗了把脸。水中倒影模糊，但能看出眉间的疲惫。十年前，他还是一介书生，眼里有光；如今两鬓微霜，眼角有纹，唯有眼神没变——依旧锐利。
他啃了几口干粮，忽然发现井壁有些不对。
靠近水面的地方，刻着几个小字，被苔藓盖住大半。他拨开绿毛，仔细看，竟是两句残诗：
“残章不语千年泪，一纸焚尽万古愁。”
心头一跳。
这两句不在《焚书行》里，但风格像，尤其是“焚尽”二字，笔法和他自己很像。更奇怪的是，这诗像是回应他心里的想法。
他迅速环顾四周。
驿站没人，鸟不叫，虫也不响。只有风吹破窗的声音，像在低语。
他不敢久留，赶紧离开。
走出不到十里，天突然阴了。乌云压顶，不见阳光，空气中有股旧纸烧过的味。他停下，从包袱里取出拓片，却发现原本平整的纸面竟多了几个字——
第八句旁边，多出一行小字：
“血非我愿，人为之。”
字歪歪扭扭，像是匆忙写的，墨色发青，像掺了什么东西。
刘斌瞳孔一缩。
这不可能是人写的。拓片一直包得好好的，没碰过外物，怎么会自己显字？除非……这首诗有意识，正在传信息。
他立刻把拓片裹好，贴身收起，默念《静心咒》三遍，防诗灵影响脑子。
傍晚，到了一个小镇。
镇名叫“栖砚”，因古时出过大儒得名。镇里有座破文庙，没人拜了，只有一个老道士守香火。刘斌决定在这过夜。
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