我挥刀挑破一袋粮，雪白的大米 “哗” 地流出来，像一道月光落在地上。伸手捧起一把，米粒从指缝间滑落，“沙沙” 作响，像三年前黄河岸边的口粮，也像上海码头那四十万张汇票。忽然就笑了，笑得眼泪都出来了，转身对搬粮的汉子们喊：
“搬！一粒都别剩！全给山西的老乡们运过去！”
天蒙蒙亮时，晨雾像一层薄纱，裹着太原城的轮廓。粮车长龙从皇仓缺口缓缓驶出，三十辆马车首尾相连，车轮碾过结霜的土路，“咯吱咯吱” 响，像给饥饿的山西大地敲着希望的鼓点。车辙里，散落的米粒在晨光下泛着微光，是我们留给这片土地的印记。
守军的追兵早被甩在身后 —— 云瑛沿途埋的地雷炸断了他们的马队，砍断的桥梁又拦住了去路，此刻想来，他们大概还在泥泞里骂骂咧咧，连我们的影子都摸不着。我骑着一匹瘦马，押在车队最后，看着前面的粮车渐渐消失在晨雾里，像一条银白色的蛇，慢慢游向远方饥饿的人间。
勒住马缰，我翻身跳上最后一辆粮车。麻袋堆得老高，雪白的米粒从缝里漏出来，沾在我手背上，凉得像雪。回身望去，太原城的城墙在初升的朝霞里泛着血色，雉堞上的守军像小黑点，一动不动。那座城，像一头受伤的巨兽，趴在灰蒙蒙的地平线上，嘴里还叼着本该属于灾民的粮食，却只能眼睁睁看着我们把粮车拉走。
我抬手，对着城头拱了拱拳，声音不高，却带着一股子硬气：“粮，我带走了；欠山西人的账，咱们来日再算。”
风掠过粮车，卷起几粒米，落在我衣领里。摸出耳后那只木雕小燕子，三年来，它被我摩挲得油光发亮，翅上 “送燕子龙王 —— 长命百岁” 的字迹虽浅，却刻得扎实。对着初升的太阳，我轻轻一抛 —— 木燕在空中翻了两个跟头，带着我的体温，“啪嗒” 落在粮袋上，滚了几圈，最终陷进米粒里，被雪白的粮食悄悄裹住。
我咧嘴笑了，哈出的白气在晨光里散得很快，像一口松快的烟：
“燕子回巢，
“不再偷金，
“开始 —— 偷天！”
这话喊出来，心里的沉郁像被风吹散了。以前偷银票、偷密档，是为了活；现在偷军粮、偷希望，是为了让更多人活。所谓 “偷天”，偷的不是苍天的恩惠，是那些被官府攥在手里、本就该属于百姓的生路。
粮车继续往前走，晨雾渐渐散了，太行山的轮廓越来越清晰，青黑色的山脊像伸出的臂膀，要把我们拥进怀里。远处，隐约传来灾民的吆喝声 —— 是玫瑰派来的接应队，他们举着红旗，在路口等着。我跳下车，牵着马，跟在粮车后面，脚步踩在结霜的土路上，踏实得很。
米粒从粮袋里漏出来，在地上铺了一条白道，像给我们指的路。我摸了摸胸口，那封折成燕子形的电报还在，玫瑰的字迹仿佛还在发烫：“黄河两岸，三十万灾民，候燕子回巢。”
是啊，回巢了。这一次，不再是孤身一只燕子，是一群人，带着粮食，带着希望，飞回那个需要我们的山西。前路或许还有险，但只要粮车在动，只要灾民还在等，这 “偷天” 的事，就值得做下去。
朝阳越升越高，把粮车的影子拉得很长，像一条通往春天的路。我抬头望了望天，蓝得透亮，没有一丝云。心里忽然敞亮：所谓 “龙王”，从来不是我，是这一车车的粮，是盼着粮食的灾民，是跟我一起干 “偷天” 的乔云瑛、玫瑰，还有那些不知名的汉子们。
而我，只是一只回了巢的燕子，要带着这群人，把粮食送到最需要的地方去。
风还在吹，粮车还在走，我的脚步，也跟着踏实往前。
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