陆晓龙闭着眼，声音微弱却坚定：“不去医院……你……处理……”
老头看着他，浑浊的眼中闪过一丝怒意：“你他妈不要命了？这条胳膊不及时手术就废了！这条腿也保不住！”
“处理……”陆晓龙重复道，睁开眼，看向老头，那眼神里没有任何求恳，只有一种近乎偏执的决绝，“钱……有的是……”
老头与他对视了几秒，似乎被他眼中那不顾一切的疯狂所震慑。他啐了一口，低声骂了句脏话，最终还是妥协了。他打开那个仿佛无所不能的药箱，拿出比以往任何一次都要多的器械和药剂。
没有麻醉，或者说，只有最大剂量的、副作用极强的局部镇痛剂。老头用他那双布满老茧和油污的手，开始对陆晓龙错位的右肩进行粗暴的徒手复位和固定。骨头摩擦的声音令人牙酸，陆晓龙死死咬住一块从背包里扯出来的旧布，额头上、脖子上青筋暴起，汗水如同小溪般流淌，身体因极致的痛苦而剧烈颤抖，但他硬是没有发出一声惨嚎。
接着是左腿。重新清创，剔除部分坏死组织，涂抹上气味更加刺鼻的、据说能强力促进愈合但也可能带来神经毒性的药膏，然后用更加坚固、几乎如同刑具般的金属支架和外固定绷带，将整条腿死死固定住。
整个处理过程漫长而痛苦，如同在地狱里走了一遭。当老头终于停下动作，用一块脏布擦拭着沾满血污的双手时，陆晓龙已经如同从水里捞出来一样，彻底虚脱，连动一动手指的力气都没有了，只有胸膛还在微弱地起伏。
“这次用的药，和这固定支架，能暂时保住你这胳膊和腿，但能恢复到什么程度，看你造化。”老头的声音带着一丝不易察觉的疲惫，“钱，之前给的那些，不够。”
陆晓龙用眼神示意了一下扔在角落里的、那个装着十五万的信封。
老头走过去，拿起信封，抽走了厚厚一沓，然后将剩下的扔回陆晓龙身边。“这些，够你接下来一段时间买流食和基础药品了。”他顿了顿，看着陆晓龙那惨不忍睹的样子，最终还是补充了一句，“下次……别找我了。再来，我也没办法了。”
说完，他提起药箱，如同完成了一件极其糟糕的工作，头也不回地离开了。
出租屋里再次只剩下陆晓龙一个人，以及那浓得化不开的血腥味、药味和他自己沉重的呼吸声。
他躺在冰冷的地上，看着天花板上斑驳的霉点，右肩和左腿被坚固的支架和绷带禁锢着，传来沉重而持续的痛楚。身体像一具被勉强缝合起来的破碎玩偶。
但他还活着。
而且，怀里剩下的钱，还能支撑母亲一段时间的治疗。
这就够了。
他缓缓闭上眼，不再去思考下周的比赛，不再去思考阎罗，不再去思考那遥不可及的“响尾蛇”之后的对手。
他需要先活下来。
一点一点，把自己从这摊烂泥里，重新拼凑起来。
初露的锋芒，似乎已被鲜血和伤痛磨钝。
但深藏在骨子里的那股韧性，却在这极致的绝境中，悄然滋生。
时间在疼痛与昏沉的交替中，失去了清晰的刻度。陆晓龙像一具被遗弃的残破傀儡，被困在出租屋冰冷的地板上，只有窗外光线明暗的变化，提醒着他昼夜的更迭。
右肩和左腿被坚固的支架固定着，每一次微小的移动，都会引来骨骼和肌肉撕裂般的抗议。黑市老头的药物勉强压制着最尖锐的痛楚，但那种深植入髓的酸胀、钝痛，以及固定器带来的压迫感，无时无刻不在折磨着他的神经。他只能像蜥蜴一样，用尚且完好的左臂和腰腹力量，极其缓慢地、在有限范围内挪动身体，避免生出褥疮，也为了那点可怜的活动能力。
进食成了最大的难题。他提前准备的压缩饼干和瓶装水放在伸手可及的角落。他用牙齿配合左手，艰难地撕开包装，将干涩的碎屑混着冷水，一点一点地吞咽下去，动作笨拙而狼狈，常常呛得剧烈咳嗽，牵扯到全身的伤口，疼出一身冷汗。生理需求则在墙角一个临时找来的塑料桶里解决，尊严在这求生的本能面前，早已荡然无存。
他大部分时间都在昏睡，或者更确切地说，是因身体自我保护机制而陷入的半昏迷状态。但即使在睡梦中，痛苦也如影随形，破碎的擂台画面、对手狰狞的面孔、母亲期盼的眼神交替出现，让他不得安宁。
偶尔清醒的时刻，他会强迫自己进行一些极其轻微的、不牵动伤处的肌肉等长收缩练习。右臂无法动弹，他就用意念驱动手指，想象着握拳、松开的动作。左腿被固定，他就专注于臀部和核心肌群的轻微发力，维持着肌肉最基本的功能，对抗着因固定而必然带来的萎缩趋势。
每一次这样的“训练”，都伴随着巨大的痛苦和疲惫，但他从未间断。他知道，一旦彻底放弃，这具身体就真的废了。
手机早已没电，他与外界彻底断绝了联系。他不知道母亲在医院怎么样了，不知道强子是否找过他，更不知道阎罗那边对他这突如其来的“消失”有何反应。这种与世隔绝的感觉，加深了他的无助，但也带来了一丝畸形的安宁——至少，暂时不用面对那个血腥的擂台和那些觊觎的目光。
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