我仔细看了看,的确像。她得意地笑,把册子收进外套口袋。
傍晚的阳光把街道镀上一层金箔,路面反出耀眼的光。我们回到地铁站,周末晚高峰已经开始。车厢里挤满了人,每个人都怀里抱着一些散碎的周末。
列车猛地一晃,江寻抓住我的衣角。“好久没这么挤了。”她说。
“快到换乘就好。”我把她护在身前。
好不容易找到一个空出的座位,我们同时叹气。她靠在我肩上闭目养神,呼吸稳稳地落在我手背上。
“要不要睡一下?”我轻声问。
“不睡,怕睡过站。”她却还是闭上眼睛。
列车穿过一道道灯光,车厢里的喧哗慢慢稀疏。报站声一遍遍重复,像给一天做注脚。终于到达我们的站,她睁眼,像从水面浮上来。我们在晚风里走回家,楼道里回响着邻居的脚步声。
开门进屋,客厅仍亮着早上忘记关的灯。墙角那扇门安静地闭着,像在守夜。江寻拖着拖鞋往厨房走,打开冰箱,又合上。
“冰箱空的。”她说。
“我做点简单的?”我提议。
她点头,靠在柜台边看我切菜煮面,偶尔递给我调料。厨房里飘出的蒜香让我们俩都饿了。面条端上桌,她吃得比平时快,还不好意思地笑:“今天走太多路了。”
饭后我们一起收拾。她擦桌子,我洗碗。水声、抹布擦拭的声音、窗外的风声交织在一起,像白噪音。收拾完,她倒在沙发上,头靠在我肩膀,“我可以在这儿睡一辈子。”
“床更舒服。”我提醒。
“等会儿。”她闭上眼睛,又突然坐直,“明天我们去列车,查一下档案,好吗?我总觉得还有遗漏的故事没写进去。”
“去。”我说,“把遗漏的补上。”
她满意地“嗯”了一声,把头又放回我肩膀,像按下暂停键。
夜渐渐深,墙上的手册在灯光里泛着淡淡的光。外面的风经过窗缝,吹过客厅那扇门,门板轻轻晃动,像有人在另一侧轻声敲打。我看着时间,拍拍她肩膀:“走吧,睡觉。”
卧室的灯熄灭后,窗外的城市还亮着。江寻靠在我怀里很快入睡,我却睁着眼,回味白天每一个声音:老人家楼上的笑声、活动中心的广场舞、书店翻动纸页的沙沙、地铁刹车的尖鸣、咖啡杯碰撞的轻响。它们在脑海里不断回放,像一卷磁带被反复倒带。
风从窗缝里呼呼吹进来,我的睫毛被吹得有点痒。我闭眼,跟着那些声音一起沉进梦里——梦里,所有声音混在一起,却没有一句话被淹没。
第二天清晨,阳光又一次沿着窗帘缝隙钻进来。江寻还睡得很沉,呼吸均匀。我没有叫醒她,只是轻轻把被角拉好,然后靠在床头,看着墙上的那两页手册在晨光里慢慢亮起来。
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