夜里回家，我们继续在电脑前整理报名资料。邮箱里不断跳出新信息，有人要把菜市场的吆喝寄给在外工作的女儿，有人要把活动中心的笑声寄给养病的老伴，还有人想把列车里的脚步声寄给未来的自己。江寻把这些信息一一归档，然后忽然停下看着我：“你有没有想寄的声音？”我愣了一下，最后决定把“门”第一次在桥下风铃出现时的声音寄给大一刚刚开学的自己。我写下收件人：“一年级的纪云舒”，写下留言：“看到门的时候别害怕，它会带你遇上所有想听的故事。”写完之后我居然有点想哭，像是给过去的自己递出了一张免死金牌。江寻见我鼻尖发红，赶紧递纸巾，自己也写了一封给未来的江寻：“如果哪天忘了声音的重量，请想起列车上的木箱和门。”我们互相交换着那两封信，像在交换新的誓言。
临睡前，我们制定了“邮寄声音”的小约定：每天至少处理三封申请，每封要附上亲笔留言；一周收集一次反馈，确认声音有没有到达；每月开放一次“回信日”，让收件人也能写回给寄件人。江寻把这些条目写在冰箱上的小白板，末尾画了一个笑脸。她说：“这次不只是我们在录音，是所有人都在帮我们延长文化节。”我抱住她，听见窗外的风撞动晾衣架，像是新的旅程已经上路。她又补了一条“小邮局守则”：晚上十点半必须关电脑，不允许把自己也寄丢。我举手发誓，她笑得像刚盖完章的邮差。
熄灯前，江寻把手机调成飞行模式，把便签从手背摘下来贴在床头。她抓着我的手说：“如果明天我忘记了，就捏我。”我回答：“我会给你写一首提醒的歌。”她笑着埋进我怀里，声音闷闷的：“那要押韵。”我在心里偷偷押了一个韵：声音邮寄，记得笑意。这一天结束时，我感觉文化节还在延续，只是换了一个更长的路径继续走。
窗外的霓虹慢慢熄灭，楼下深夜的垃圾车驶过，压出的金属声像远远的邮戳。我们并肩躺着，还在脑子里排明天的路线：早上去文化馆收集报名，中午联系邮局，下午回列车贴标签。江寻闭眼之前喃喃：“等第一封声音到达的时候，要记得让它拍照给我们看。”我答应她：“会的，到时候我们也拍照寄回去，让声音知道它成功到站。”
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