周路挑眉："您调查过我？"
"只是职业习惯。"律师微笑着指了指街对面的产权登记处，"我在那里有个朋友。毕竟，在圣丹尼斯，一个黑人律师想要生存，总得比白人多知道些事情。"
钟声从教堂传来。皮埃尔抬腕看了看那块略显陈旧但走时精准的怀表："恕我失陪，还要去法院提交一份上诉状。"
周路注视着律师离去的背影，挺直的脊梁在人群中格外醒目。
……
周路推开平克顿侦探社厚重的橡木大门，铜铃在头顶发出沉闷的声响。接待厅里弥漫着雪茄烟和威士忌的混合气息，深色橡木墙上挂满了带框的悬赏令和褪色的通缉海报。
一个穿着马甲背带裤的壮硕男子从档案柜前转过身来，络腮胡修剪得整整齐齐，铜制袖扣在煤油灯下闪着暗光。"有何贵干？"
"我找威廉·霍桑主管。"周路将那张烫金名片放在磨得发亮的红木接待台上，名片边缘在台面上刮出轻微的声响。
接待员用布满老茧的手指捏起名片，眯着眼睛仔细端详。他衬衫领口别着一枚小小的平克顿徽章，已经有些氧化发黑。"预约了吗？"他粗声问道，同时从抽屉里取出一个登记簿。
"提利昂·史密斯先生的推荐。"周路平静地回答。
壮汉的眉毛微微挑起，他转身拉开身后的百叶窗，朝里间喊了声："头儿！史密斯的老关系！"然后对周路歪了歪头，"会客室等着吧。"
周路被带进一间镶着深色护墙板的房间，墙上挂着的野牛头标本正对着来访者的座位。他刚在皮椅上坐下，门就被猛地推开。
一个身高近两米的老人大步走进来，灰白的鬓角像钢刷般坚硬，右眼上一道刀疤横贯眉骨。"威廉·霍桑。"老人的握手像铁钳般有力，指节上布满陈年伤疤。他坐下时，马裤发出紧绷的声响。
"提利昂·史密斯先生推荐我过来。"周路开门见山地说。
霍桑的眼里闪过一丝笑意："老提利昂还欠我三瓶苏格兰威士忌。"他从雪茄盒里取出一支，用刀利落地削去尾端，"你有什么需求吗？”
"我在码头区和橡树街有些产业。"周路接过递来的雪茄，任由霍桑用黄铜打火机为他点燃，"需要专业的人手。"
霍桑吐出一口烟圈，烟雾在阳光中缓缓上升："平克顿的收费标准是每周每人二十美元。"他突然倾身向前，雪茄灰落在锃亮的靴尖上，"不过看在老提利昂的份上，可以给你安排些...特殊背景的伙计。"
周路从内袋取出支票簿，钢笔在纸上划出流畅的线条："我需要八个好手，明天到橡树街别墅报到。"他撕下支票，递给霍桑：“不过我们需要签合同和保密协议。”
……
周路和霍桑并肩走出平克顿侦探社的大门。霍桑正叼着雪茄，讲述着当年在堪萨斯追捕火车劫匪的往事，他粗犷的笑声在街道上回荡。
"那小子最后——"霍桑的话突然卡在了喉咙里。
街道尽头，一队人马正朝他们走来。为首的米尔顿探长穿着笔挺的灰色西装，锐利的目光像鹰隼般锁定两人。他身旁的罗斯副手正低头翻阅一份文件。身后跟着十几名全副武装的平克顿侦探。
空气瞬间凝固。
"威廉。"米尔顿在五步外站定，声音像淬了冰，"真是...意外的相遇。"
罗斯抬起头，眼睛在看到周路时微微睁大。他凑到米尔顿耳边低语了几句。
霍普面色冷了下来：“你不是去追捕罪犯了吗？怎么来这里了，又向我抽调人手？”
米尔顿的嘴角扯出一个冰冷的微笑，他的目光越过霍桑的肩膀，"这位先生看起来很面熟啊。"
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