沿着河岸行走，木桨模型握在手里沉甸甸的，仿佛还带着河水的湿润。小托姆把玩着模型，突然问：“下一站去哪？”
艾琳娜望着北方的山林，那里隐约有座书院的轮廓。
“听说那边有个‘听雨书院’，曾经是文人讲学的地方，只是现在，读书声越来越稀，只剩下老槐树还在守着院子……”
河水的流淌声还在耳边回响，艾琳娜知道，无论是便捷的桥梁，还是缓慢的渡船，那些藏在旅途里的智慧，从不是非此即彼的选择，而是各有其存在的意义——
只要有人愿意守住这方渡口，愿意为需要的人撑起船桨，愿意把祖辈的行船秘诀融入每一次摆渡，就总能在湍急的河流上，划出最平稳的航线，也让每个过客，都能在缓缓的船行中，找到属于自己的节奏与安宁。
离开渡川镇，沿着河岸向北穿行，月余后，一片青瓦白墙的院落出现在竹林深处。
院门前的石阶爬满青苔，朱漆大门上的铜环锈迹斑斑，推开时发出“吱呀”的悠长声响，仿佛惊动了沉睡的时光——这里便是曾文风鼎盛的“听雨书院”。
书院天井里，一位身着青布长衫的老者正临帖，他姓周，是书院最后一位先生。
案上的砚台磨得发亮，狼毫笔在宣纸上游走，写下的“宁静致远”四字风骨峭峻，墨迹未干时，他便举起纸页，对着穿堂风轻晃。
“这宣纸要趁湿晾，”他抬头笑了笑，眉宇间还沾着墨痕，“不然墨迹会发闷，失了灵气。”
艾琳娜望着四周的厢房，窗棂上的雕花积着薄尘，书架上的典籍大多蒙着布罩，只有几本线装书摊在案上，书页边缘被翻得卷起。
“周先生，书院以前有很多学生吧？”
“鼎盛时，南北的学子都来求学，”周先生放下毛笔，指了指东厢房，
“那里是斋堂，能容下百余人同桌吃饭；西厢房是藏书楼，藏着上万卷孤本，连乾隆爷修《四库全书》时都派人来抄过。”
他从书架深处抽出个樟木盒，打开是几册泛黄的课卷，上面用蝇头小楷写着批注：“某生此论颇有见地，然引证稍欠，需补《左传》三例”。
小托姆拿起课卷，纸页薄如蝉翼，却韧性十足，上面的墨迹历经百年仍乌黑发亮。“这些是以前的学生作业？”
“是‘听雨课卷’，”周先生的声音带着自豪，
“每届学生都要留下一卷，我祖父在上面记过光绪年间的‘听雨论辩’，说那日暴雨倾盆，学子们围着廊柱争论《论语》，雨声混着辩声，竟比先生讲课还精彩。”
他指着最旧的一卷，“这是康熙年间的，字里行间还能看出当时的学风，踏实得像脚下的青石板。”
顺着回廊往里走，能看到废弃的讲堂，案几上的油灯盏积着油垢，墙上的孔子像边角残破，只有“学而时习之”的匾额还端正地挂着，漆皮剥落处露出底下的木纹。“这是先生讲学的地方，”
周先生的声音低了些，“我年轻时就在这里听课，先生讲《楚辞》时会吟哦，讲《史记》时会拍案，连窗外的竹林都像在竖着耳朵听。三年前最后一批学生毕业后，这里就再没热闹过。”
讲堂的角落里堆着些新式教材，封面上印着“速成应试指南”“高分秘籍”，与周围的古籍格格不入。“是镇上书店送的，”
周先生叹了口气，“说现在的孩子都看这个，谁还啃那些‘没用’的经书。可他们不知道，读书不是为了应付考试，是为了心里有杆秤，知道什么是好，什么是坏。”
正说着，院外传来嬉笑声，几个背着书包的孩子跑了进来，好奇地围着周先生的案台。
“周爷爷，您又在写字呀？”领头的小姑娘凑过来看，“能教我们写名字吗？”
“当然能，”周先生眼睛一亮，立刻铺开几张宣纸，“来，握笔要虚掌实指，像手里攥着个鸡蛋。”
他握着孩子的手，一笔一划地写着，墨汁滴在宣纸上，晕开小小的墨花，孩子们的笑声惊飞了檐下的燕子，在院子里盘旋着。
小托姆突然指着廊柱，那里刻着密密麻麻的名字，有的旁边还题着诗句：
“某年某月，某某于此听雨三月”“读罢《庄子》，觉天地辽阔”。“这些是学子留下的？”
“是‘听雨留痕’，”周先生抚摸着柱上的刻痕，“以前的学生临走前会刻下名字，说书院的柱子能记住他们的心事。
你看这个‘悔’字，”他指着其中一个模糊的刻字，“是民国时一个学子刻的，他后来成了将军，晚年还回来过，说当年在这里没好好读书，是这辈子最大的遗憾。”
傍晚时分，天空飘起细雨，雨点打在天井的青石板上，发出“滴答”的声响，与远处的竹涛形成奇妙的共鸣。周先生取来一壶热茶，邀众人在廊下小坐：
“这就是‘听雨’的由来，”他指着雨帘，“雨打芭蕉是一种声，雨落青瓦是一种声，雨敲砚台又是一种声，用心听，能听出天地的道理。”
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