字字句句，都透着家族的荣耀与辉煌。王珪的手指拂过这些文字，心中却感受不到丝毫的自豪，反而充满了一种莫名的悲凉。
这些荣耀，是真的吗？或许是真的。但它们是完整的吗？肯定不是。它们是用多少不为人知的代价换来的？
王珪忽然觉得，自己手中的不是一本书，而是一卷沉甸甸的竹简，一卷随时可能被投入火焰中的竹简。他自己，或许就是那竹简上的一个字，一个随时可能被焚烧、被遗忘的符号。
朱雀大街上的喧嚣早已平息，夜幕开始降临。长安城的万家灯火次第亮起，将这座帝国的都城映照得如同白昼。然而，灯火越亮，阴影似乎就越深。
王珪站起身，走到书案前，取过纸笔。他想写点什么，却又不知道该从何写起。是写一篇歌功颂德的文章，赞美大唐的盛世？还是写一封家书，告诫儿子们谨言慎行？抑或是……写下那些在他心中盘旋已久的，关于火焰与灰烬的思考？
最终，他只是提笔，在一张素笺上，写下了两个字：
“灰烬。”
然后，他将这张纸揉成一团，像祖父当年那样，走到炭盆边，将其投了进去。
纸团很快燃烧起来，化为一缕青烟，袅袅升起，消散在空气中。
王珪看着那缕青烟，仿佛又看到了少年时太原老家火塘中那卷燃烧的竹简，看到了那些在火焰中蜷曲、挣扎的文字。
他知道，自己永远也无法真正摆脱那些灰烬里的往事。它们如同跗骨之蛆，早已融入了他的血脉，成为了他生命的一部分。他能做的，只是像祖父那样，将它们深深地埋藏起来，用《姓纂》上的荣耀作为伪装，在这个波谲云诡的权力网络中，小心翼翼地行走，守护着家族的延续，也守护着自己内心那一点点残存的良知。
或许，这就是他们这些身处权力中心的人的宿命。他们是历史的书写者，也是历史的牺牲品。他们用自己的智慧和手腕，编织着帝国的未来，也用自己的沉默和遗忘，埋葬着帝国的过去。
朱雀大街的夜色越来越浓，相府的灯火也渐渐熄灭。王珪坐在黑暗中，静静地思考着。窗外，偶尔传来几声更夫的梆子声，悠远而寂寥。
那些在火焰中蜷曲的文字，那些化为灰烬的秘密，依然在他的脑海中盘旋。它们是这个庞大权力网络最真实的墓志铭，冰冷而残酷，却又带着一种令人心悸的美感。
而他，王珪，大唐的宰相，王氏的子孙，不过是这墓志铭上，又一个即将被时光和权力磨平的名字。或许，在未来的某一天，他自己，连同他所知道的一切，也会像那卷竹简，那团纸一样，被投入历史的熔炉，化为一缕青烟，一声叹息，最终归于沉寂。
夜，更深了。长安城在沉睡，而权力的游戏，还在继续。朱雀大街上的青石板路，默默承载着这一切，等待着下一个清晨的到来，等待着新的故事，和新的……灰烬。王珪知道，明天太阳升起时，他依然要穿上朝服，走进那座金碧辉煌的宫殿，继续扮演好自己的角色，继续在那张巨大的权力网络中，小心翼翼地，活下去。而那些火焰中的文字，将永远成为他心中最隐秘的角落，一个无人能懂的，关于荣耀与灰烬的永恒谜题。
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