法国代表队的专属休息室内,空气里弥漫着一种与英国队截然不同的氛围。
那不是紧绷的弓弦,而是流淌的乐章,是即将开幕的盛大演出前,艺术家们从容不迫的最终调试。阳光透过巨大的落地窗,将光斑温柔地洒在光洁如镜的木地板上。
房间一隅,维克多·巴尔特——法国队副将,拥有雕塑般完美轮廓的金发青年——正微微蹙着眉头,看着刚刚送来的对战表。指尖划过纸张,发出细微的沙沙声。
“队长,”巴尔特的声音如同大提琴般低沉悦耳,带着一丝不易察觉的凝重,“预选赛首轮,我们对上英国队了。”他抬眼,目光投向房间中央那个被光晕笼罩的身影。
特奥菲勒·加缪正坐在一张宽大的扶手椅中,微微垂首。他修长的手指以一种近乎虔诚的姿态,轻柔地拂过膝上那柄球拍的拍线。
动作优雅而专注,仿佛那不是一件运动器械,而是价值连城的小提琴,正被他调试出最完美的音色。阳光勾勒着他柔顺的淡金色发丝和专注的侧脸轮廓,周身散发着一种沉静而强大的气场。
听到巴尔特的话,他甚至连眼睫都未曾颤动一下,只是唇角勾起一个极淡、极从容的弧度,声音如同羽毛拂过琴弦:
“嗯,知道了。”语调平缓,毫无波澜,仿佛听到的只是午餐菜单。
巴尔特看着加缪那副仿佛置身事外的沉静姿态,轻轻吸了口气。这位队长越是平静,他肩头的压力反而越重。
他走近一步,声音压低了几分,带着必要的提醒:“队长,英国队今年风头很盛。从资格赛一路杀上来,势头很猛。尤其是那个南霁歧……”
他顿了顿,斟酌着用词,“被很多媒体称为‘本届最大黑马’。”
“风头?”
加缪终于停下了手中的动作,缓缓抬起头。那双如同爱琴海般蔚蓝深邃的眼眸看向巴尔特,里面没有惊讶,没有忌惮,只有一种近乎纯然的、对即将到来的“演奏”的期待。
他微微歪了头,阳光在他纤长的睫毛上跳跃,声音带着一种空灵的笑意,“这样正好,巴尔特。”
他轻轻抚摸着球拍的拍喉,像是在安抚一个沉睡的精灵,“沉寂的舞台,无法激发出最绚烂的共鸣。唯有强劲的对手,才能让我们的‘艺术’奏出最华美的乐章。”他的目光重新落回球拍,仿佛那才是他此刻唯一关心的世界,“让风暴来得更猛烈些吧。”
巴尔特看着加缪再次沉浸于球拍的“对话”中,无奈地叹了口气。
他这位队长,才华横溢如同神赐,但有时这份对网球的纯粹热爱与近乎艺术家的偏执,也会让人感到一丝头疼。
他不得不再次开口,声音加重了几分,带着不容忽视的警醒:“队长,我知道你期待有价值的对手。但南霁歧这个人,绝非泛泛之辈。预选赛上他的表现,还有关于他过往的一些传闻……我认为需要特别提防,尤其是他单打的位置安排……”
加缪的手指在拍线上轻轻一拨,发出一声几不可闻却异常清越的嗡鸣。他终于再次抬起了头,目光不再是空灵的期待,而是沉淀出一种大海深处的湛蓝,深邃而笃定。他看着巴尔特,唇角那抹从容的弧度依旧,声音却带着不容置疑的分量:
“南霁歧……”他念出这个名字,如同念出一个值得期待的、独特的音符,“交给我。”
“交给我”三个字,平淡无奇,却像一块沉甸甸的基石,瞬间稳住了巴尔特心中那丝微澜。他知道,当加缪用这种语气说出这三个字时,就意味着他已将目标牢牢锁定,如同顶级掠食者锁定了它的猎物。
“砰!”休息室的门被带着一阵风推开。
一个身影如同一团燃烧的火焰闯了进来。普朗斯·卢多维克·夏鲁达鲁——法国队备受瞩目的天才少年,有着一头桀骜不驯的深红卷发,此刻他那双如同祖母绿宝石的眼眸里燃烧着灼热的战意,直直地射向加缪。
“加缪队长!”少年的声音清亮而充满力量,带着不容置喙的决心,“我要击败南霁歧!请让我出战对阵他的位置!”他的胸膛微微起伏,显然是一路跑来的,那份渴望证明自己的火焰几乎要破体而出。
加缪看着眼前这个如同一柄出鞘利剑的少年,眼神温和,如同师长看着一位天赋卓绝但尚需雕琢的学生。
他轻轻摇了摇头,声音带着安抚人心的力量,如同清泉流淌:“普朗斯,燃烧的火焰很美,但唯有耐心淬炼,才能锻造出真正的神兵。”
他顿了顿,看着少年眼中那簇不肯熄灭的火焰,“你的舞台,会到来。但不是现在,不是以这种方式去碰撞南霁歧。”
普朗斯漂亮的眉毛紧紧拧起,那份骄傲让他无法轻易接受这样的安排。他咬了咬下唇,祖母绿的眼眸里闪过一丝倔强的光芒:“那……至少让我打单打三号!”他退而求其次,语气依旧坚决,“我需要一场有分量的胜利来宣告我的登场!”
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