阿尔及尔旧城区的夜色被星光点缀，褪去了战火的硝烟后，这座古老的城市终于展现出久违的生机。
地下酒吧藏在一条不起眼的小巷尽头，锈迹斑斑的铁门上挂着一盏忽明忽暗的煤油灯，灯光在潮湿的石板路上投下摇曳的影子。
"就是这儿了。"
威龙推开吱呀作响的铁门，扑面而来的是混合着酒精、咖啡豆和霉味的温暖气息。
他的战术靴踩在年代久远的橡木台阶上，发出沉闷的回响。
露娜跟在后面，金发在昏暗的灯光下如同流动的黄金。
她的鼻子皱了皱：
"老天，这地方至少有百年历史了。"
深蓝从她身后挤进来，夸张地深吸一口气：
"闻到了吗？上好的威士忌和硝烟混在一起的味道——这才叫男人的酒吧！"
酒吧内部完全保留了殖民时期的风格——裸露的砖墙上挂着褪色的航海图和生锈的船锚，天花板上悬挂着黄铜吊灯，光线在酒瓶堆砌的吧台上折射出迷离的光彩。
角落里，一架老式点唱机正播放着略带杂音的北非民谣。
"嘿！这边！"蜂医的声音从最里侧的圆桌传来。
他已经占据了最佳位置，身旁的红狼正在摆弄一台便携投影仪。
无名最后一个进来，反手锁上大门。
他的动作已经有些迟缓——腹部的伤口虽然愈合，但医生说至少还要休养一个月。他默默走到吧台边，向酒保比了个手势。
"威士忌，不加冰。"
酒保是个独眼老人，左臂的义肢在灯光下闪着金属光泽。
他咧嘴一笑，露出三颗金牙："正宗的苏格兰货，最后三瓶。战争时期——我说的是1982年爆发的内战，被我藏在地窖里了。"
露娜好奇地凑近吧台后的架子："天哪，摩卡、西达摩、耶加雪菲……这里居然有所有品种的北非咖啡豆！"
老人骄傲地挺起胸膛：
"我爷爷留下的。他说法国佬在1958年滚蛋时，连一粒咖啡豆都没来得及带走。"
骇爪在角落里支起一台折叠桌，上面摊开着一摞文件。
她推了推眼镜，钢笔在入党申请书上沙沙作响。
威龙端着堆满食物的盘子路过，顺手捏了块油炸鹰嘴豆丢进嘴里。
"喂，预备党员麦晓雯同志，"他含糊不清地说，"party time还工作？"
骇爪头也不抬："转正材料明天截止，要交给GTI北非战区司令部党委。"
她的钢笔突然停在半空，"等等，你从哪拿的塔吉锅？这个点厨房不是关了吗？"
威龙神秘地眨眨眼："秘密行动。"
深蓝和蜂医已经联机打起了《delta force》，投影仪将游戏画面投在对面的砖墙上。
蜂医的狙击枪刚爆头一个敌人，就听到深蓝愤怒的吼声：
"靠！你又开挂，打提前枪！这距离根本不可能一枪穿墙！"
蜂医得意地晃了晃手柄：
"这叫战术预判，菜鸟。"
圆桌中央，茉剑小心翼翼地打开一个包装精美的蛋糕盒。
三层高的奶油蛋糕上，用巧克力写着"红狼29岁生日快乐"，旁边还画了个可爱的狼头图案。
红狼的表情罕见地僵硬了："这……你从哪弄来的？"
茉剑的耳尖微微发红："辗转了三个战区。奶油是摩洛哥的，巧克力来自突尼斯，草莓是从希腊空运的……"
她的声音越来越小，"我知道美国人不过这种生日，但是"
红狼突然一把抱住她，力道大得几乎要把蛋糕碰翻。
周围瞬间响起口哨声和起哄声，深蓝甚至扔了个软木塞过来。
"亲一个！亲一个！"威龙带头起哄。
茉剑还没来得及反应，红狼的唇已经压了下来。
这个吻带着奶油和巧克力的甜腻，还有一丝伏特加的凛冽。
两人分开时，茉剑的眼镜都歪到了一边。
"该死的，"蜂医吹了个口哨，"我打赌红狼的体温现在有38度。"
深蓝坏笑着凑过来："我赌39！"
露娜适时地端上热咖啡，浓郁的香气暂时转移了众人的注意力。
"尝一尝，"她骄傲地说，"正宗的埃塞俄比亚煮法。"
无名依然沉默地坐在吧台边，已经喝到了第三杯威士忌。
酒保担忧地看着他："伙计，你这伤还没好利索……"
"再来一杯。"无名推过空杯子，声音低沉而坚定。
吧台另一端，红狼终于放开了面红耳赤的茉剑，从背包里取出一个精心包装的礼物盒。
"打开看看。"他的声音比平时柔和许多。
茉剑拆开包装，里面是一把精致的战术手术刀——刀柄上刻着西里尔文的"为了生命"。
"专门为了你订制的，"红狼不自在地解释，"钢材用的是……"
他的话被茉剑又一个拥抱打断。
这次连一向冷峻的红狼也忍不住微笑，轻轻吻了吻她的发顶。
骇爪终于合上文件，伸了个懒腰：
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