夜。
没有星，没有月。
只有风，卷着烧棺材的焦味，在巷子里打着旋。
凌剑锋坐在门槛上，手里攥着块粗布，一下下擦着刀。
刀身亮得像镜子，映出他半边脸，颧骨上有道三指长的疤——那是五年前在长安街头留下的，划他的人叫“快刀”马六，后来马六的坟头草，已经齐腰深了。
“伤口又渗血了。”
张雅君端着盆热水出来，水汽在她脸前氤氲，把那双总是含着点冷的眼睛，蒸得柔和了些。她放下盆，从怀里摸出个油纸包，里面是刚舂好的白药，药香混着焦味，竟有种说不出的安宁。
凌剑锋没回头，只是把刀往膝头磕了磕，刀鞘上的铜环叮当作响。
“谢玉郎不会善罢甘休。”他说。
“我知道。”张雅君蹲下身，解开他右臂的绷带，血痂黏着布，扯开时带起层油皮，凌剑锋的眉峰动了动，没出声。“他那拐杖里，藏着三根毒针，刚才拦他时，我看见蝎尾的机关了。”
布巾蘸了热水，擦过伤口周围的皮肤，她的动作很轻，指尖偶尔碰到他的肉，像冰棱落进温水里，凌剑锋的喉结滚了滚。
“白面书生的哥哥，死在百花楼。”他忽然开口，声音裹着夜风，有点涩，“那天是三月初三，楼里的姑娘们都簪着桃花，血溅在花瓣上，红得发腻。”
张雅君的手顿了顿，白药洒在伤口上，泛起层白沫。
“谢金郎抢的那个姑娘，后来当了姑子。”凌剑锋看着刀身里自己的影子，那影子的眼睛，亮得吓人，“上月去城西的庵堂送米，见着她了，青灯古佛，鬓角有了白霜。”
“有些债，不是杀了人就能清的。”张雅君把新绷带缠上去，结打得很牢，却不勒，“就像有些伤，不是敷了药就能好。”
巷口忽然传来“咚”的一声，像是什么重物落地。
凌剑锋的刀，已经在手里了。
张雅君的指尖，按在了袖中那柄三寸七分的短刀上，刀身薄得像纸，划开空气时，连风都不会哼一声。
黑暗里，慢慢滚过来个东西。
是颗人头。
头发黏在血里，脸朝下，额角磕在青石板上，发出第二声闷响。
凌剑锋用脚尖把人头勾得翻了个面。
是王二。
眼睛瞪得滚圆，舌头吐出来半寸，脖子上的切口不太平整，像是被钝器锯开的。
“他爹还在村口烧棺材。”张雅君的声音冷得像冰，“这是在示威。”
凌剑锋没说话，只是站起身。刀在他手里转了个圈，刀光掠过高悬的灯笼，把昏黄的光劈成了两半。
“去看看。”
村口的火已经灭了，只剩堆黑黢黢的木炭，偶尔迸出点火星，映着王伯佝偻的背影。他手里攥着根烧半截的木棍，一下下戳着炭堆，嘴里念念有词，像是在骂，又像是在哭。
看见凌剑锋，他猛地抬起头，满脸的皱纹里全是灰，眼泪混着黑灰往下淌，在下巴上积成个小泥球。
“凌大侠……”他嗓子哑得像被砂纸磨过，“二娃子……他……”
凌剑锋的目光扫过周围。
老槐树的影子歪歪扭扭地趴在地上，像条死蛇。
停棺材的地方，留着个浅坑，坑里积着水，映出片破碎的天。
风里，除了焦味，还多了点别的——甜腻腻的，像熟透了的杏子，却又带着股铁腥气。
“他往哪个方向去了？”
王伯抬起布满血丝的眼，指了指东边：“黑黢黢的……就看见个影子，快得像鬼，手里……手里好像拖着什么，哗啦啦响……”
哗啦啦响。
凌剑锋的眉，拧得更紧了。
那是铁链的声音。
东边是乱葬岗。
埋的都是些没名没姓的人，坟头连块木牌都没有，只有野草长得比人高，风一吹，像无数只手在招摇。
铁链声，就在那片最高的茅草丛里。
凌剑锋走在前头，刀鞘拖在地上，划出道浅浅的痕。张雅君跟在他身后半步，袖中的刀，已经滑到了掌心，指尖因为用力，泛出青白。
草丛深处，立着个黑影。
很高，瘦得像根竹竿，手里牵着条铁链，链的另一头，锁着个东西。
看不清是什么，只知道很大，趴在地上，喘气声像破风箱，呼哧呼哧的，每喘一下，铁链就跟着抖三抖。
“凌剑锋。”
黑影开口了，声音像是从生锈的铁管里挤出来的，每个字都带着碴。
“谢玉郎？”
“是，也不是。”黑影笑了，笑声刮得空气滋滋响，“我是他花钱雇来的，人送外号‘铁锁阎王’，你大概没听过——毕竟，死在我手里的，都没机会传我的名。”
凌剑锋没接话。
对付这种人，话是多余的。
他只盯着那条铁链。
铁链上锈迹斑斑，却缠着圈红绳，红得发黑，像是用血染透了再晒干的。
“知道这是什么吗？”铁锁阎王拽了拽铁链，那头的庞然大物猛地动了一下，草叶簌簌作响，“这是‘血獒’，三年前咬断过七个人的喉咙，被我锁了三年，就等个像样的对手——比如你。”
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