晨光如金，洒在纳塔新生的土地上。
裂谷已化为蜿蜒的灵泉，雾气氤氲，火脉如血，在地底静静流淌。
村口炊烟袅袅，不再是昔日为战而燃的烽火，而是温柔地缠绕在屋檐边，像一句句低语的问候。
马小微站在加冕台边缘，脚下是万人仰望的红毯，头顶是诸国使节送来的神冕——金纹缠焰，象征永恒的火之权柄。
百姓跪拜，呼声如潮：“永耀火神！永耀火神！”声浪震得山石微颤。
她却笑了。
那笑容干净、明亮，像是刚从灶前起身的普通妇人。
她没有接冠，而是轻轻将它放在了台中央那座由百家残物拼成的“同心灶”上。
火焰在灶心跃动，映得神冠通体发亮，却无人再去碰它。
“神在天上，”她声音不大，却传遍四方，“火在锅里。我选锅。”
人群静了一瞬，随即爆发出更热烈的欢呼。
不是敬神，而是敬人；不是膜拜，而是认同。
林羽等在台下，背着一只旧行囊，脸上带着熟悉的笑，眼里却有微光闪动。
他没说话，只是伸出手。
马小微走下台阶，将手放进他的掌心，像多年前那个雨夜她第一次走进火卫营时一样。
他们并肩走向村口那间翻修过的老屋。
门楣上，那块烧得焦黑的“争气灶”木牌和“急难灶”的铜铃并排挂着，风吹过，铃声轻响，像在数着日子。
院中，一座新灶正被搭起。
木是争气灶的残梁，石是真心灶的灶基，陶是同心灶的碎碗，铜铃悬于檐角——四火归一，不为征战，只为三餐。
春天来了。
清晨的露水还挂在草尖上，马小微已带着一群孩子围在灶前。
她教他们劈柴、拢火、控风门，动作娴熟得像是生来就会。
可当她点火时，却故意让火苗猛地窜起，又迅速缩回，锅底顿时糊了一层黑。
“哎呀！”她惊叫一声，手忙脚乱地翻锅，脸都被烟熏红了。
孩子们笑作一团：“火神也会糊！”
“所以才要天天练。”她咧嘴一笑，眼角弯成月牙，“你们将来要是当了火官，可不能比我强太多，不然我这‘前火神’面子往哪搁？”
远处，林羽巡村归来，肩上背着一筐野菜，叶上还沾着泥土。
他蹲到灶前，两人并排坐着，一个切菜，一个扇火。
烟火呛得他们直咳嗽，眼泪都快出来了。
“你说咱这算不算……神仙下凡过日子？”林羽边咳边笑。
“早就是凡人了。”马小微抹了把脸，把蛋液倒进锅里，滋啦一声，焦香四起，“只是这火，比神仙还懂人心。”
情报官悄悄站在院外，手里捧着竹简，笔尖轻落：“第331夜，前火神今日菜谱：焦糊野菜炒蛋，配汤半生不熟。签字——马小微。备注：火神认证，难吃但热乎。”
他抬头看去，灶火映着两张笑脸，炊烟袅袅升腾，竟在空中微微扭动，仿佛又写出了一个字——
“家”。
夏夜，风暖。
村中广场摆开百桌，百姓自带伤手、旧铃、破碗、合影，围坐在“同心灶”旁。
这不是祭祀，不是庆典，而是一场属于所有人的“火民宴”。
马小微与林羽坐在角落一桌，不居主位，却被无数目光温柔包围。
老人讲起百年前的“祭火令”，如何以火为锁，囚禁灵性；少年唱起“争气灶”的旧谣，歌声嘹亮如火燃夜空；孩童们用铜铃敲着节拍，清脆如雨落铁皮。
情报官站上高台，展开《火民纪》终章竹简，声音沉稳而有力：
“火不争头香，不躲脏手，不装体面，不跪神像——它只争一口气，认真心，救急难，信自己人。”
全场寂静，唯有火苗噼啪作响。
片刻后，所有人举起粗陶碗，盛着温热的米酒或清茶，火光映在每一张脸上，映出伤疤，也映出笑容。
齐声高喊：“敬火，敬人，敬明天！”
声浪如潮，冲上星空。
那一夜，火未熄，人未散。
直到月沉西山，还有老人守在灶边，低声哼着歌谣，像是怕火冷了，怕记忆凉了。
而马小微靠在院中老树下，望着满天星斗，轻声问林羽：“你说，百年后，还会有人记得今天我们烧的这顿糊饭吗？”
林羽握住她的手：“只要火还在灶里，就有人记得。”
她笑了，闭上眼，感受着心口那枚“火焰之心刻印”的温润脉动——不再为战斗而燃，只为守护而暖。
就在这宁静的夜里，远方山道上，几道身影正踏着月色而来，怀中紧抱着用油纸层层包裹的信笺。
火光照不到他们，但他们脚步坚定，像是带着整个村庄的重量。
而在村口的信箱前，第一封“火民信”已悄然落下，封口用的是灶灰压印的火纹。
火，仍在人间行走。
秋收的谷香还未散尽，纳塔的山道上已踏满了送信人的足迹。
一封封“火民信”从四面八方涌来，纸张粗粝，字迹歪斜，有的还沾着灶灰、泥土，甚至一滴干涸的血痕。
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