2007年的海龙镇老街，青石板路被岁月磨得发亮，路尽头的“白氏药铺”是镇上最老的铺子——木门上挂着块褪了色的木匾，上面“悬壶济世”四个金字已经模糊，门两侧的对联“但愿世间人无病，何愁架上药生尘”却依旧笔力遒劲。药铺里永远弥漫着浓郁的草药香，当归的醇厚、薄荷的清凉、陈皮的甘香混在一起，成了老街居民最熟悉的味道。
药铺的主人白仁参，今年整整六十岁。他穿着一身浆洗得发白的青色长衫，头发已经花白，梳得一丝不苟，鼻梁上架着一副铜框老花镜，正坐在靠窗的八仙桌前，用一根银簪仔细挑拣着面前的金银花。他的手指有些发颤，眼神也不如从前清亮——前几天给人号脉时，竟差点看错了脉象，这让他心里很不是滋味。
白仁参是白家第五代中医，打小跟着父亲学医，识药、辨脉、开方的本事在海龙镇无人不晓。年轻时，他背着药箱走村串户，一天走几十里路都不觉得累；可如今，只是坐久了腰就发酸，看药方久了眼睛就发花。他知道，这是岁月不饶人，可看着铺子里那些跟着自己几十年的草药，心里总有些不甘——他能治好别人的病，却挡不住自己衰老的脚步。
“白老先生，我娘的咳嗽又犯了，您给开点药吧？”邻居家的小敏抱着个陶罐走进来，罐子里装着刚熬好的药渣。
白仁参放下银簪，接过药渣闻了闻，又摸出脉枕：“来，我给你娘再号号脉，看看是不是得调整方子。”
号完脉，他拿起毛笔，在处方笺上写下药方，字迹虽然工整，却少了几分年轻时的力道。“按这个方子抓药，熬药时加两片生姜，记得让你娘少吹风。”
“谢谢白老先生。”小敏付了钱，拿着药方去抓药了。
送走小敏，药铺里又恢复了安静。白仁参揉了揉发酸的腰，看着墙角那排祖传的红木药柜，叹了口气。那药柜有五层高，二十四个抽屉，每个抽屉上都贴着用朱砂写的药名标签，是他太爷爷传下来的，比他的年纪还大。最近药柜最底层的几个抽屉总有些卡，他想着今天抽空整理一下。
他搬来一张小板凳，打开最底层的抽屉，里面装着些晒干的地龙、全蝎之类的虫药。他把药材倒出来，打算擦拭一下抽屉内部的灰尘，刚伸手进去，指尖就碰到了一个硬硬的东西——不是抽屉的木板，而是藏在抽屉夹层里的物件。
“咦？”白仁参愣了愣。这药柜他用了几十年，从没发现过夹层。他用指甲抠开夹层的木板，从里面摸出一个半尺长的软管。
那软管是半透明的，像是用某种从未见过的水晶制成，里面隐约有淡绿色的液体在缓慢流动，却始终不会洒出来。软管的两端是打磨光滑的金属接口，其中一端的接口上，刻着一行细小的字：海龙镇海天街8号。
“海天街？”白仁参皱起眉头，戴上老花镜仔细看了看。他在海龙镇活了六十年，走遍了镇上的大街小巷，从未听过“海天街”这个名字。他拿着软管翻来覆去地看，觉得这东西像是个容器——说不定是祖上用来装珍贵药引的，比如麝香、牛黄之类的液体药引。
“倒是个精致的物件。”他笑了笑，把软管擦干净，放在了八仙桌的抽屉里。铺子里正好缺个装药引的容器，这个软管看着干净又密封，正好能用。
接下来的几天，白仁参照旧坐诊、抓药，偶尔会把软管拿出来，装一些熬好的浓缩药汁，倒出来的时候果然丝毫不漏，他更觉得这是个实用的好东西。直到一周后的一个清晨。
那天他起得很早，像往常一样去后院打理他的草药圃。药圃里种着薄荷、紫苏、金银花等常用草药，最近天气干燥，几株刚种下的薄荷有点枯萎，叶子都卷了起来。白仁参叹了口气，拿起水壶浇了点水，心里琢磨着要不要再补种几株。
他转身准备回前铺，手里还拿着那个装了薄荷汁的软管，路过那几株枯萎的薄荷时，软管的一端不小心碰到了其中一株薄荷的叶子。
就在那一瞬间，奇怪的事情发生了。
软管里的淡绿色液体突然加快了流动速度，原本枯萎的薄荷像是被注入了活力，卷起来的叶子迅速舒展开，颜色也从黄绿色变成了鲜绿色，甚至还冒出了两个小小的新芽。
白仁参惊得手里的水壶都掉在了地上。他蹲下身，摸了摸那株薄荷的叶子——是鲜活的，带着清晨的露水，绝不是幻觉。他又看了看手里的软管，里面的淡绿色液体似乎比刚才少了一点，颜色也淡了些。
“这……这是怎么回事？”他心跳得厉害，赶紧回到前铺，把软管放在桌上仔细观察。他试着把软管的一端靠近桌上的一盆文竹——文竹的叶子原本有些发黄，接触到软管后，很快就变得翠绿挺拔，而软管里的液体又少了一点。
他突然意识到，这软管不是普通的容器，它能让植物快速生长！
更让他震惊的还在后面。当天下午，他坐诊时觉得头晕眼花，连握笔的力气都没有，想起早上软管让薄荷复苏的怪事，抱着试试看的心态，把软管的一端贴在了自己的手腕上。
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