那扇门，像一个通往另一个世界的入口，幽深，神秘。
他扶着粗糙冰冷的墙壁，一步一步挪过去。每一步都牵扯着被撞痛的后背和胳膊。越靠近，那琴声就越清晰，不再是隔着空气的呜咽，它有了具体的形态。低沉时，仿佛巨大的叹息；高亢处，又带着金属摩擦般的、令人心悸的锐利锋芒。它并不优美，甚至有些生涩、滞重，每一个音符都像在极力穿透某种看不见的屏障，固执地、一遍又一遍地重复着相似的旋律片段。
他停在门口，指尖触到冰凉粗糙的木纹。门缝很窄，仅容一线天光投入，切割开室内的浓重昏暗。他屏住呼吸，小心翼翼地将脸凑近那道缝隙。
尘埃在微弱的光柱里狂乱地舞动。偌大的教室空旷得惊人，废弃的桌椅像沉默的墓碑堆在角落，厚厚的灰尘覆盖其上。光柱的尽头，一个瘦削的身影背对着门，坐在一把破旧的椅子上。他微微佝偻着背，肩膀的轮廓在褪色的旧校服下清晰得有些嶙峋，像一张拉紧的弓。一把深棕色的大提琴夹在他腿间，琴身反射着光柱边缘的微芒，如同某种活物的甲壳。
他右手握着琴弓，每一次拉动都带着一种近乎执拗的、倾尽全力的专注。弓毛摩擦着琴弦，发出那穿透一切的、冷冽而滞涩的声音。他拉得很慢，很重，仿佛每一次运弓都在对抗无形的阻力，每一次发声都要耗尽全身的力气。琴弓在光柱中扬起细碎的金尘，而他肩胛骨的起伏，在微光里透出一种即将折断般的脆弱感。
张无缺认出了他——雷多。那个名字偶尔会出现在老师无奈的点名册上，那个永远独来独往、像一道沉默的影子般穿梭在校园边缘的男孩。传闻像阴冷的苔藓一样附着在这个名字上：母亲车祸后，他就再也没开口说过一个字。
琴声还在继续，固执地填满整个空间。张无缺没有推门，也没有出声。他只是静静地站在门外狭窄的阴影里，背靠着冰冷的墙壁，听着那冷硬的、带着金属质感的琴声一遍又一遍地重复、冲撞。后背被撞痛的地方还在隐隐作痛，但一种奇异的平静，随着那并不悦耳的琴声，缓慢地渗透进来，暂时覆盖了皮肉的疼痛和心脏的狂跳。
他第一次知道，原来声音，也可以是一种坚硬的壳。
日子像被磨损的旧胶片，一格一格地向前跳。张无缺的日常依旧在父亲的拳头和无声的忍耐中轮回。但实验楼尽头那间废弃的音乐教室，却成了他世界里一个隐秘的坐标。他依然沉默地穿行在校园，像一片随时会被风吹走的落叶，却会下意识地绕到实验楼后面，脚步放轻，耳朵捕捉着任何一丝从那个方向飘来的琴声。
那声音几乎成了他呼吸的一部分。有时低沉如闷雷滚动，有时尖锐如冰棱碎裂。它始终带着那种金属的冷硬质地和挥之不去的滞涩感，仿佛演奏者每一次运弓都在用尽全力推开一扇沉重的门。大多数时候，他只是在门外站着，背靠粗糙的砖墙，闭上眼睛听。偶尔，他会鼓起一点微薄的勇气，把脸凑近那道门缝，窥见那个瘦削的背影，在光柱与尘埃中，一遍遍徒劳地、固执地与手中的琴弦搏斗。雷多从未回头，仿佛门口那个沉默的听众，只是空气的一部分。
张无缺也习惯了沉默。他书包最里层，藏着一个边缘磨得起毛的旧素描本。课间，午休，甚至是在父亲粗暴的呵斥声暂时停歇的间隙，他会偷偷拿出来，用铅笔在上面涂抹。他画得最多的是星空——浩瀚、冰冷、遥远。巨大的漩涡状星云，孤独旋转的星球，拖着长尾的彗星……那是他唯一能想象到的，比拳头更强大、比沉默更深邃的东西。
一天下午，放学铃早已响过很久。张无缺被一道数学题拖住了脚步，等他收拾好书包，教学楼已近乎空寂。夕阳的金红色余晖斜斜地洒在走廊上，拉出长长的、寂寥的影子。他习惯性地走向实验楼。琴声没有如期而至，音乐教室的门罕见地虚掩着，里面一片寂静。
一丝说不清道不明的冲动攫住了他。他轻轻推开门。夕阳的光线穿过高窗，在蒙尘的地板上投下几块巨大的、温暖的光斑。教室里依旧空荡，只有那把破旧的椅子孤零零地立在光斑中央。雷多的琴盒敞开着，随意地放在旁边的地上，里面是那把深棕色的大提琴，琴弓安静地躺在旁边。
张无缺的目光不由自主地被琴盒里侧吸引。那里塞着一本厚厚的、磨损严重的琴谱，深蓝色的硬皮封面已经卷边、褪色，边角被磨得发白，露出底下灰暗的纸板。它斜斜地插在一叠散乱的乐谱纸里，显得格格不入。
鬼使神差地，张无缺走了过去。他蹲下身，指尖带着一种近乎朝圣的微颤，轻轻抽出了那本硬皮书。书很沉，封面冰冷。他拂去封面上厚厚的灰尘，几个烫金的模糊字母显露出来，他看不懂。他犹豫着，翻开封面。里面夹着的不是乐谱，而是一张边缘泛黄、被小心翼翼剪裁下来的旧报纸。
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