亲爱的波妞：
晨雾漫进窗棂时，我还攥着你昨夜披在我肩头的薄毯。
羊毛纤维蹭过脸颊，带着你惯用的雪松味洗衣液气息，像沉在水底的月光，温柔地漫过记忆的河床。
凌晨三点十七分，我从梦里挣出来时，冷汗已经浸透了睡衣。
那个反复出现的梦魇又缠上了我——还是那座没有扶手的吊桥，下面是翻滚的墨色洪流，我抓着断裂的绳索往下坠，喊不出声音，像被按在水底的鱼。
台灯的光在黑暗里炸开时，我听见自己的喘息声，比窗外的风声还乱。
你翻身坐起的动作很轻，却带着不容置疑的笃定，像暗夜里突然亮起的航标灯。
还没等我说出“我怕”两个字，你温热的手掌已经贴上我的后颈，指腹摩挲着我汗湿的发尾，带着刚从睡梦中醒来的微哑嗓音：
“不怕，我在。”
你把我往怀里带的力道很稳，像托着一件易碎的瓷器。
你下巴抵在我发顶的弧度刚刚好，既不会硌得慌，又能让我清晰地听见你胸腔里的心跳，“咚、咚、咚”，像老式座钟的摆锤，一下下敲碎我心里的惊涛骇浪。
“又梦到那座桥了？”
你伸手关掉台灯，只留着窗帘缝隙漏进来的路灯光，昏黄的光晕里，你的轮廓柔和得像一幅水墨画。
我往你怀里缩了缩，鼻尖蹭过你睡衣领口，闻到残留的白日烟火气——
傍晚炖的莲藕排骨汤，你洗茶杯时沾的龙井香，还有你帮邻居修自行车链条蹭到的机油味，混在一起，成了最让人安心的人间气息。
你没再追问细节，只是伸出手，用指节轻轻敲着我的后背，像小时候奶奶哄我睡觉时，拍着摇篮的节奏。
“我给你讲个事吧，”你的声音在黑暗里荡开，带着点讲故事的悠远，“上次去西安看古城墙，你记得那些城砖上的手印吗？”
我当然记得。
去年，我们在明城墙的箭楼里，指尖抚过那些带着指窝的砖面，导游说那是明代工匠的手印，每块砖都刻着烧制者的名字，出了问题就能循着名字找到人。
“当时你说，这是古人的'责任状'，”我闷在你怀里开口，声音还带着哭腔的黏糊，“现在想起来，倒像他们把安全感，刻进了城墙里。”
“可不是么，”你低低地笑，胸腔的震动透过相贴的皮肤传过来，像春日里的第一声雷，温和却有力量，“你看那些老手艺里藏着的智慧——景德镇的瓷器要过七十二道手，宜兴的紫砂壶讲究'天人合一'，连咱巷口老张修鞋，都会在鞋底钉上自己的小记号。其实啊，都是在说'别怕，有我在'。”
你忽然起身下床，赤脚踩在地板上的声音很轻。
月光从窗帘缝里斜斜地切进来，把你的影子拉得很长，像一株沉默的树。
等你捧着什么回来时，我才发现是我们在苏州平江路买的那盏青瓷小灯。
你拧开底座的瞬间，暖黄的光从镂空的缠枝纹里漏出来，在天花板上投下细碎的花影，像谁把春天揉碎了撒了上去。
“你看这灯盏，”你把我的手包在掌心，去摸灯壁上的冰裂纹，“匠人做这种开片瓷，故意要让釉面裂开，却又能控制裂纹的走向，既让它有缺憾的美，又不会真的碎掉。
就像人做梦，总得有些裂缝，才好让光透进来。”
我盯着那些交错的裂纹，忽然想起书架上那本《天工开物》，其中一页夹着我们在徽州看老木匠做榫卯时拍的照片。
不用一钉一胶，却能让两块木头严丝合缝，你当时说：
“最好的连接，是彼此给对方留有余地，又能稳稳地托住对方。”
“要不要吃点东西？”你突然刮了一下我的鼻子，指尖带着青瓷灯的凉意，“冰箱里有你下午烤的蔓越莓饼干，我热杯牛奶？”
不等我回答，你已经掀开被子起身，睡衣下摆扫过我的脚踝，像一只温柔的猫。
厨房那边传来细脆的响动，是玻璃杯沿轻轻撞在一起，像两滴雨珠在叶尖相碰。
紧接着，微波炉的嗡鸣漫过来，不高不低的频率裹着奶香气，像一只温驯的小兽在脚边打盹，把夜的寂静烘得暖融融的。
我蜷在被子里，看着门缝里漏出的光，随着你的动作忽明忽暗。
我突然想起，去年在敦煌的夜市，我被卖夜光杯的摊贩缠住，你把我往身后一护，说“我们再逛逛”，那个背影和此刻在厨房忙碌的身影重叠在一起，都带着种“天塌下来有我顶着”的可靠。
你端着托盘回来时，牛奶杯上冒着恰到好处的热气。
饼干放在青花小碟里，是我最爱的那种边缘微焦的口感。
“慢点吃，”你坐在床边看我小口啃饼干，伸手擦掉我嘴角的碎屑，“《遵生八笺》里说，'夜食宜寡'，但对付噩梦，破例一次也无妨。”
我咬着饼干笑出声，牛奶的甜香混着你的雪松味，在舌尖酿成温柔的酒。
你总爱把生活里的小事往古籍里引，修电脑时说“这叫格物致知”；煮面条时讲“治大国若烹小鲜”；连上次帮我拧瓶盖，都要补句“力拔山兮气盖世，不过是懂得借力罢了”。
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