“其实我小时候也总做噩梦，”你突然开口，指尖无意识地摩挲着牛奶杯的边缘，“梦到自己掉进图书馆的书海里，那些古籍的字都活过来，像小虫子似的往我衣领里钻。”
我惊讶地抬头，你却笑得眼睛弯成月牙，“后来我爷爷就教我，睡不着就摸床头的算盘，听珠子碰撞的声音，想着'一上一，二上二'，数着数着就踏实了。”
你从床头柜抽屉里翻出一个小东西，借着灯光一看，是个小巧的木刻算盘，紫檀木的框子，珠子是温润的和田玉。
“上次，去扬州玉器街给你买的，”你把算盘塞进我手里，玉珠冰凉的触感顺着指尖蔓延开，“你看这珠子，每一颗都磨得圆融，却占有自己的位置，就像……”
“就像你在我身边，”我接过话头，手指拨动算珠，啪嗒、啪嗒的轻响里，梦魇残留的寒意，一点点散去，“不管我乱成什么样，你都能把我归置回安稳的位置。”
天光泛白时，我重新坠入梦乡前，听见你在我耳边说：
“你知道吗？最早的'安'字，在甲骨文里是房子里有个女人，后来引申为安稳。
但我觉得啊，真正的安稳，是房子里的人知道，不管外面刮风下雨，总有个人会在门后等着，把所有的慌都挡在门外。”
现在，晨光已经铺满书桌，我把那盏青瓷小灯摆在《营造法式》的封面上，裂纹里的光依然明亮。
突然，想起昨夜你说的那些老手艺，不管是城砖上的手印，还是榫卯里的巧思，亦或是这盏有裂缝的灯，本质上都是同一种信念——
相信总有人会为你托底，相信这世间所有的破碎，都能被温柔地接住。
厨房飘来咖啡香，你探进头来问：
“要不要吃溏心蛋？我新学了日式温泉蛋的做法，据说和你那本《随园食单》里的'芙蓉蛋'有异曲同工之妙。”
我举了举手里的算盘，笑着说：
“先说好，煮坏了可别赖我，我顶多帮你算算损失多少鸡蛋。”
你无奈的笑声漫过来时，我突然懂了，所谓永恒，从不是永不害怕，而是知道每次害怕时，都有个声音会准时响起：“别怕，我在。”
就像那些传承千年的手艺，不用轰轰烈烈的宣言，只用日复一日的坚守，告诉你：
这世间所有的不安，终会被温柔安放。
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