亲爱的波妞：
暮色把阳台的绿萝染成墨色时，你正蹲在茶几旁摆弄投影仪。
数据线在你脚边绕成小小的圈，像一条蜷着的蛇。
你指尖捏着接口转了半圈，白墙上突然炸开一片流动的光斑，把你的影子投在天花板上，忽大忽小，像皮影戏里的角色。
“选好了没？”
你仰头看我，眼镜滑到鼻尖，露出的眼睛亮得像浸在水里的黑曜石。
我举着平板晃了晃：
“考古队挖墓现场vs相声演员拆台大赛，选哪个？”
你伸手抽走平板，指尖在屏幕上点了点：
“上周看了三座汉墓，这周该给笑神经松松土了。”
投影仪嗡嗡启动时，你从冰箱里拎出冰镇的荔枝汽水，拉环“啵”地弹开，气泡争先恐后地往上冒。
我把自己团成个虾米，往沙发角里缩得更紧一些。
你蹲在地毯上折腾那些靠垫，鹅黄色的羽绒枕，斜斜搭在蓝条纹抱枕上，边角故意扯得歪歪扭扭，真像一座歪头歪脑的小堡垒。
阳光从纱帘里渗进来，给你低头摆弄的侧脸，镀了一层毛茸茸的金边，连带着那些靠垫的影子，都在地板上轻轻晃，活像一群刚睡醒的小兽。
我忽然就想起，去年深秋的西安，城墙上的风刮得人耳朵疼。
我们缩在回民街，那家老皮影戏馆子的角落。
昏黄的油灯把皮影人的影子投在白布上，穆桂英的翎子刚挑落杨宗保的头盔，老艺人操着秦腔的调子说：
“你们瞅这影子，要走一起走，要停一起停，最好的搭档，连影子都踩着同一个鼓点。”
话音刚落，你温热的气息就扫过我耳垂，带着一点刚吃的柿子饼甜味：
“就像咱俩。”
你声音压得太低，尾音差点吞进喉咙里。
偏偏前排那个戴瓜皮帽的大爷像是长了顺风耳，“啧”一声转过头来，老花镜滑到鼻尖上，瞪得眼睛比戏里的铜锤花脸还圆。
你立马绷直了背，假装研究戏台边的皮影道具，肩膀却抖得像揣了一只兔子。
我把脸埋进你胳膊弯里，憋得胸腔都在颤，眼角余光瞥见大爷重新转回去，才敢从喉咙里漏出一点气音。
那时候，戏台上的鼓点正密，皮影人的影子在布上翻涌，而我们俩的影子，在昏暗的灯光里紧紧挨在一起，连抖动的频率都分毫不差。
“哎，进来躲躲？”
你突然拍了拍刚搭好的靠垫堡垒，声音里带着一点邀功的得意。
我爬进去时，膝盖不小心撞到你的手肘，俩人又像那天在戏馆子里一样，对着彼此憋红的脸，没缘由地笑出了声。
综艺里的嘉宾刚说出“我奶奶把路由器当电视遥控器”，我已经笑到捶沙发。
你递来的纸巾带着淡淡的茉莉香——是你上周新买的那款，说“擦眼泪和擦汗都得用带点香味的，仪式感不能少”。
我抢过你的汽水猛灌一口，气泡呛得我咳嗽，你伸手拍我后背的力道，和上次在博物馆看青铜器时，提醒我“别靠太近”的力道一模一样，不轻不重，刚好够稳住我的节奏。
“你看这人，”你突然暂停画面，指着屏幕里手忙脚乱的主持人，“是不是很像你上次，把扫地机器人开进厕所？”
我作势要抢遥控器，你笑着举高胳膊，袖口滑下来露出半截手腕，那里还留着上周帮我搬古籍架时蹭的擦伤。
“那能一样吗？”我哼了一声，“人家是职业搞笑，我是天赋异禀。”
你挑眉：“哦？那上次是谁把醋当成料酒倒菜里，还说‘这是新式酸汤肥牛’？”
窗外的风，卷着雨丝打在玻璃上，像谁在外面敲小鼓。
我们窝在沙发里，看着屏幕里的人互相拆台，偶尔碰一下汽水瓶，听气泡在夜里炸开的轻响。
有那么一刻，我突然想起《东京梦华录》里写的，汴京夜市“直至三更尽，才五更又复开张”，那些在灯笼下笑闹的人，是不是也和我们一样，在彼此的笑声里，把寻常日子过成了值得记录的热闹？
“你发现没，”在插播广告时间，你突然开口，剥荔枝的手指沾着晶莹的汁水，“笑点这东西，比密码还讲究密钥。”
我咬着荔枝含糊不清地问：“什么密钥？”
你把剥好的荔枝，塞进我嘴里，甜丝丝的汁水漫过舌尖：
“就像南方人听不懂北方的歇后语，古人看不懂现代人的梗，得在同一个频道上，才能接住对方抛来的笑料。”
你起身去煮宵夜时，我翻到你书架上那本《笑林广记》，扉页有你写的批注：“可笑者非事，乃共笑之人。”
忽然记起你去年做方言采集时，存进录音笔里的那些笑声。
重庆临江路那家老火锅店，穿红围裙的老板娘端着毛肚走过，被客人打趣“今天的辣锅不够凶哦”。
她的笑声裹着牛油香滚出来，像锅里翻腾的红汤，咕嘟咕嘟冒着热泡，带着川江号子似的敞亮；
苏州平江路的评弹茶馆里，琵琶弦刚拨到“唐伯虎点秋香”的俏段，台下穿蓝布衫的阿婆们捂着嘴笑，声音从指缝里漏出来，软得像浸了桂花糖的糯米，带着吴侬软语特有的尾音，轻轻巧巧地绕着梁；
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