亲爱的波妞：
此刻，我正趴在新剪的地毯上给你写信，指尖划过边缘的波浪纹，绒毛蹭着皮肤发痒。
窗外的月光淌进来，在毯面上投下细碎的光斑，像你昨晚剪地毯时，落在你发间的星光。
快递盒拆开时，我就知道糟了。
米白色的短绒地毯，摊在客厅中央，四个角都越过了茶几腿，像一条穿不下的裙子。
我蹲在包装纸旁，数上面的尺寸——160×230cm，可我明明备注的是120×160cm。
指尖把“230”那串数字戳得发皱，想起下单时你提醒“再量一遍沙发长度”，我却仗着记性好，拍着胸脯说“错不了”。
包装纸被我揉成一团又展开，第三次展开时，你推门进来了。
钥匙串在玄关“叮铃”晃了晃，你换鞋的动作顿了顿，目光从地毯边缘扫过，却没提尺寸的事。
反而弯腰捡起我扔在地上的剪刀：
“这图案挺别致，是莫兰迪色系吧？”
我没好气地戳地毯边缘：“别致有什么用？都快铺到阳台了！”
说着就去摸手机想联系退货，你却突然按住我的手，掌心的温度混着一点油墨香——
后来才发现，你袖口沾着设计院的蓝图墨痕，定是刚加班回来。
“别动，”你转身去书房翻工具箱，声音从柜角传来，“我妈以前总说，东西不合身，改改就好了。”
工具箱“哗啦”打开的瞬间，我看见你翻出一卷米色胶带，又摸出一把圆头剪刀。
刀刃上还留着去年给我剪窗花的红纸屑。
你跪在地毯上量尺寸时，脊梁骨弯成一道温柔的弧线。
月光从纱帘钻进来，给你发梢镀了一层银边，你却突然抬头笑：
“你看这多余的边，像不像没裁好的宣纸？”
说着就用粉笔在边缘画波浪线，线条歪歪扭扭的，像小孩子画的群山。
“别折腾了，”我扯你衣角，看见你食指被粉笔灰染成白的，“退了重买就是，折腾这两小时够我睡一觉了。”
你却把剪刀塞到我手里，自己捏着地毯边缘固定：
“试试？小时候我爸教我剪年画，说‘天地不全’才是好兆头，太规整了，反而没灵气。”
可是剪刀刚碰到绒毛，我手就抖了。
你握住我的手往下压，刀刃“咔嚓”咬进地毯，短绒簌簌落下来，像揉碎的云。
“慢着点，”你气息落在我耳后，带着一点薄荷糖的凉，“想象这是西湖的水波纹，你上次画水墨画，不就爱画这种曲线？”
我突然想起上个月在画室，你站在我身后看我画残荷，笔尖在宣纸上洇出一墨团。
我气鼓鼓地要撕画，你却蘸着清水在墨团上勾了几笔，瞬间变成一只戏水的蜻蜓。
“你看，”当时你笑得眼睛弯成月牙，“失误，是老天爷递来的灵感，就看你接不接。”
接着，剪刀在你手里游刃有余，波浪线越剪越顺，偶尔剪歪了，你就顺势拐个小弯，变成一朵含苞的花。
我蹲在旁边捡碎绒，指尖拢起一团团浅灰的毛絮，像拢着些被揉碎的云。
空气里飘着你哼的调子，是《牡丹亭》里那句，“原来姹紫嫣红开遍”。
字音被你唱得七拐八绕，“姹”字拐得太急，像踩空了台阶，“红”字拖得又太长，尾音颤巍巍的，活像被风吹得晃悠的灯笼。
戏班里的小生唱这句时，总带着水磨腔的婉转，喉间像含着一块化不开的糖，甜得规整；
可你这跑调的调子，混着剪刀裁绒的“咔嚓”声，倒像把生脆的萝卜嚼出了汁，带着一点刚从菜市场拎回来的鲜灵气。
我仰头看你，你正垂着眼剪那道波浪纹，鼻尖沾着一点粉笔灰，嘴角跟着调子轻轻动，喉结上下滚了滚，把“开遍”两个字唱得格外重，像在跟谁较劲似的。
碎绒顺着你的动作簌簌往下掉，落在你深蓝色的衬衣上，像谁不小心打翻了装萤火虫的玻璃瓶，点点微光嵌在布纹里，抬手时便跟着晃悠，仿佛下一秒就要振翅飞起来。
又或是像春夜里被风吹落的梨花瓣，沾在肩头、袖口，明明是浅灰的绒，落在深蓝底色上，倒显出几分落英缤纷的软意。
连你弯腰剪地毯的动作，都像是在给这满地“花瓣”拾掇出条路来。
再看时，竟我觉得那些碎绒是从天上漏下来的星星碎屑，不规整，却带着点漫不经心的温柔——
有的粘在你衬衫第二颗纽扣上，像一枚小巧的袖扣；
有的顺着衣摆滑进裤腰，像藏了个毛茸茸的秘密，等你走动时，便跟着脚步轻轻颤动，活泛得很。
“跑调跑到十里外了。”
我捏着毛絮团扔过去，刚好砸在你后背。
你回头时眼睛亮闪闪的，手里的剪刀还悬在半空：
“这叫‘随心腔’，我奶奶说的，唱戏哪能总按着谱子来？得有自己的脾性打底，才能透出那份活色生香的灵动。”
说着，你又低头哼起来，这次竟在“姹紫嫣红”里拐了个新弯，像突然撞见只蹦跳的兔子，调子猛地高了半分。
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