亲爱的波妞：
琴盒敞着口靠在墙角，夕阳的金辉漫进来，给那六根紧绷的钢弦，镀上一层暖光。
我蜷在沙发里，指尖还泛着不正常的红，碰一下就像有细针在扎。
你还记得上周二那个傍晚吗？
霞光把窗棂染成蜜色时，我正把吉他往沙发上摔——那把云杉木吉他，琴颈还沾着我没忍住的泪滴，像落了一串碎星星。
说起来，那吉他原是你挑的三周年礼物。
你撞见我对着手机弹唱视频出神了三回，转头就托云南的朋友，寻来这把琴。
云杉木的纹路，在光下像淌着浅溪，琴颈内侧刻着几粒细小白星。
你当时捏着我的手指，去摸那些小白星：
“你看，就算弹错了也别怕，抬头瞧见它们，就知道功夫还在等你呢。”
刚拆开琴盒那天，我抱着它在客厅转了半宿。
松脂的清苦混着你身上的肥皂香漫过来，琴身被我蹭上点体温，倒像一把有了活气的老物件。
我那时总以为，指尖碰上弦，就能弹出视频里的温柔，哪想到后来，这六根钢弦会把指腹磨得发亮，连眼泪都要替它说好话。
可真练起来才知道，浪漫这东西，从来都带着点疼。
第一天按C和弦，左手食指就被弦勒出一道红痕，像一条细红绳缠在指节上。
你下班回来看见，非要拉着我去药店买创可贴，还特意向店员要了那种带透气孔的，说“不能闷着，咱们的小吉他手，还得靠这几根手指吃饭呢”。
到了上周二，我跟自己较劲非要拿下《送别》的前奏。
那段琶音，要在16秒内换三个和弦，我无名指按在一弦三品上，像被夹在老虎钳里似的。
练到第五遍时，指尖突然一阵发麻，我低头一看，四个指尖都红得发亮，指腹上还起了一层细密的白泡，像沾了一圈盐粒。
“什么破曲子！”
我把拨片往琴盒里一摔，声音带着哭腔。
吉他斜斜地躺在沙发上，琴头的旋钮晃了晃，像在委屈地眨眼。
我蜷起手指往掌心藏，却被刚进门的你，撞了个正着。
你手里还拎着菜市场买的青菜，塑料袋上的水珠顺着提手往下滴，在地板上洇出小水痕。
“怎么了，这是？”你把菜往厨房一放就快步走过来，鼻尖上还沾着点外面的凉气，“我在楼道就听见咱们家吉他‘哭’了。”
我没说话，光盯着自己发红的手指，眼泪却不争气地掉下来。
不是疼得受不了，是气自己没出息——学画画时总把天空涂成灰紫色，学包饺子能把馅漏得满锅都是，现在连几根琴弦都搞不定。
你蹲下来，视线跟我平齐，突然伸手把我的手轻轻掰开。
“别动，”你的掌心温热，带着刚握过青菜的潮气，轻轻把我的手指，往你手心里拢：
“我妈以前纳鞋底，指尖磨出的茧比这厚多了，她说手上的泡啊茧啊，都是功夫在跟人打招呼呢。”
你的拇指在我指腹上慢慢揉着，力道轻得像春风拂过水面。
那点麻疼渐渐被暖意盖了过去，我能感觉到你掌心的纹路，还有虎口处那道修自行车时，被链条蹭出的浅疤——
那是上个月你帮三楼李奶奶修老自行车时留下的，当时流了血，你却笑着说“这叫跟老物件交了回朋友”。
“你看啊，”你举起我的手对着光，指尖的红在夕阳里透着点透明，“这说明咱们用力了。我小时候学骑二八自行车，膝盖摔得青一块紫一块，我爸说‘疼就对了，这是车在教你怎么跟它好好相处’。”
我忍不住笑了，抽噎着说：
“自行车能跟人好好相处，这吉他就是跟我有仇！”
你也笑，伸手揉了揉我的头发，掌心的温度从头顶漫下来。
“傻姑娘，”你起身去书房翻出一个小铁盒，里面装着你攒的各种药膏，“我给你找个好东西。”
那是一罐无色的膏体，你说这是单位老中医给的，说是用蜂蜡和薄荷油调的，专治手上的磨伤。
你挖了点在掌心搓热，再轻轻敷在我指尖上，凉丝丝的舒服极了。
“你知道吗，”你边揉边说，“以前戏台子上的武生，练刀枪把子，手掌磨出的茧能当砂纸用。他们说‘台上一分钟，台下十年功’，这功啊，就是靠疼一点点喂出来的。”
“我又不是武生，”我嘟囔着，心里的火气却消了大半，“我就是想弹首歌，给你听而已。”
“我知道。”你把药膏盖子盖好，突然起身从琴盒里拿出吉他。
“但咱们不急。你看这云杉木，在山里长了二十年才被做成吉他，它都等得起，咱们还差这几天？”
你抱着吉他坐在我旁边，手指在琴弦上轻轻拨了下，音色像山涧流水似的清亮。
“来，我教你个偷懒的法子，”你把我的手放在琴颈上，“按和弦时，手腕抬一点，像端着碗水似的，这样指尖就不用跟琴弦硬碰硬了。”
你的手指覆在我的手上，带着药膏的清凉，一起按在和弦上。
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