“你看，这样是不是省力点？”你的呼吸落在我耳后，带着一点淡淡的薄荷香，“功夫这东西，讲究四两拨千斤，不是死较劲。”
那天晚上，你把《送别》的前奏放慢了一倍，用手机录下来，存在我播放器里。
吃饭时，你特意把鱼丸往我碗里夹，说“多吃点，给咱们的‘吉他手’补补指尖”。
你垂着头扒饭，额前的碎发被灯光染成浅金，有两缕调皮地垂在眉间，随着咀嚼轻轻晃。
我盯着你握筷子的手，突然想起，去年深冬的那个晚上——
你蹲在客厅地板上修我那盏民国老台灯，黄铜灯座锈得厉害，螺丝拧到一半突然打滑，螺丝刀尖在你指腹划了一道口子。
血珠冒出来时，你“嘶”了一声，却反手把台灯往亮处挪了挪，举着流血的手指冲我笑：
“你看，这灯跟我认亲呢，非得留点记号，才肯好好亮。”
那天，你用创可贴裹着手指，硬是把灯座磨得锃亮，最后拧上灯泡时，暖黄的光漫出来，在你睫毛上投下细碎的影。
你说“老物件就是这样，得跟它磨性子，急了不行”，语气里的认真，像在说什么稀世珍宝。
此刻，我看你夹菜的样子，那道疤还浅浅地印在虎口，倒成了道温柔的记认——
就像这吉他弦磨出的红，原都是日子里藏不住的热络。
第二天早上，我发现吉他上放着一张纸条，是你写的：
“笨笨的小吉他手，今天练10分钟就好，记得涂药膏。”
下面还画了一个歪歪扭扭的吉他，琴弦上挂着一颗星星。
傍晚你回来时，手里多了个小布袋，打开一看，是副浅棕色的指套，上面绣着细小的音符。
“这是巷尾张阿姨给的，”你帮我把指套，套在指尖上，“她年轻时在文工团弹柳琴，说刚开始都靠这玩意儿过渡，等指尖长出茧子，就跟琴弦成好朋友了。”
张阿姨我认识，退休前是中学音乐老师，现在每天在小花园，教老头老太太唱红歌。
有次，我看见她弹柳琴，手指在琴弦上翻飞，像蝴蝶在花间跳，根本看不出指尖有什么特别。
可那天，她听见我跟你说练吉他的事，第二天就送来了这副指套，还特意在指腹处缝了一层薄绒，说“刚开始别跟自己过不去，艺术这东西，得先让自己舒服了，才能跟它好好说话”。
“对了，”你突然想起什么似的，从书架上翻出一本线装书，封面上写着《乐记》：
“你看这句‘乐者，心之声也’，没说非要弹得多好才叫乐。你就算弹错了，在我听来也是最好的。”
我翻开书，里面有你画的小记号，在“情深而文明”那句旁边，你写了一行小字：
“我女友的琴声，比所有乐谱都情深。”
现在，那把吉他还靠在墙角，我的指尖已经长出了一层薄薄的茧，摸上去有点粗糙，却再也不怕按弦了。
昨天午后的阳光正好，斜斜地淌过窗台，在地板上织出一张金网。
我抱着吉他坐在网中央，指尖落在弦上时，竟没像往常那样发颤。
当《送别》的前奏最后一个音，轻轻落定，空气里还飘着琴弦的余振，像有一只蝴蝶停在上面。
你就坐在对面的小马扎上，膝盖上摊着一本旧杂志，手里剥着橘子。
金黄的果皮在你指间卷成一朵花，橘瓣的甜香混着阳光漫过来。
我抬头时，正撞见阳光落在你睫毛上，镀了一层茸茸的金粉，连眨眼都像在抖落星星。
“你听，”我把吉他往怀里拢了拢，尾音里藏不住的得意，像个刚交上满分卷的孩子，“这次——没弹错。”
你手里的橘子瓣停在半空，忽然笑起来，眼角的纹路里都盛着光。
“听见了，”你把橘瓣递过来，指尖沾着点橘汁的甜，“咱们家小吉他手，把春天都弹进弦里了。”
你把一瓣橘子递到我嘴边，眼里的笑意比橘子还甜：
“不过我觉得，你前天弹错的那个音，像不小心掉在琴上的星星，也挺好听的。”
亲爱的，其实我知道，你不是真的觉得弹错的音好听，就像你不是真的觉得我画砸的画有格调，包漏馅的饺子有特色。
你只是想告诉我，这世上的本事啊，从来都不是一蹴而就的。
那些疼，那些难，那些搞砸了的瞬间，都是在为后来的光亮铺路。
就像张阿姨说的，柳琴的琴弦，会记得每个指尖的温度，老台灯的光晕会记得拧螺丝时的耐心；
而我的指尖，会记得你掌心的暖意，记得你说“慢慢来，我陪着你”时，眼里的星光。
今天，我把《送别》弹给张阿姨听，她听完点点头说，“有感情，比谱子上标的还动人”。
回来的路上，看见老张头在修他的老收音机，螺丝刀在他布满老茧的手里转得飞快，他说“这老物件啊，就得顺着它的性子来，急不得”。
亲爱的，你看，原来大家都在跟生活慢慢较劲，慢慢和解。
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