此刻，山风像无数根小冰针，扎在人裸露的皮肤上生疼，我裹着你的外套都觉得冷，何况你只穿件单衣。
“我不冷了，”我伸手想去脱外套，却被你按住。
“别动，”你的指尖冰凉，却把我的手按得很紧，“你感冒了怎么办？上次你咳嗽了半个月，半夜吵得我都睡不着。”
远处的云海翻涌着，像揉碎的白银，风把云影投在我们脚下的岩石上，忽明忽暗。
你指着远处的山峦给我看，说那道起伏的山脊线，像极了我画素描时没画直的线条。
“你看那片云，”你笑着回头，鼻尖被风吹得发红，“像不像煤球偷藏的肉干？”
我顺着你指的方向看去，忍不住笑出声，眼角的泪却被风一吹，凉得像冰。
我们找了块背风的岩石坐下，你从包里掏出保温杯，倒了一杯热姜茶给我。
姜的辛辣混着红糖的甜，顺着喉咙暖下去，熨帖得人想叹气。
我把杯子往你嘴边递：“你也喝点。”
你摇摇头，却趁我不注意，飞快地搓了搓胳膊，手背的皮肤都被风吹得发红。
那个动作快得像错觉，却被我看得一清二楚。
你的肩膀微微耸着，胳膊往回收时，肌肉都绷紧了，像一只在寒风里收拢翅膀的鸟。
“你知道吗，”我突然开口，声音被风吹得有点抖，“我奶奶说，以前山里的猎户，遇到风雪天，都会把厚衣服让给同行的人。他们说‘人抱团才能活’，物件是死的，人情是活的。”
你愣了愣，随即笑起来，伸手揉了揉我的头发：
“你奶奶说得对，但咱们不是猎户，是来玩的。”
话虽这么说，你却往我这边靠了靠，用肩膀抵住我的肩膀，像在替我挡住一些风。
旁边有对老夫妻正在拍照，老爷爷举着相机，老奶奶裹着老爷爷的军大衣，笑得满脸皱纹。
“老头子，你快穿上，别冻着。”
老奶奶扯着军大衣的袖子，往老爷爷身上套，老爷爷却摆摆手：
“我不冷，你穿着好看，拍照上相。”
风把他们的对话送过来，像一颗小石子，在我心里漾开一圈暖融融的涟漪。
下山时，风小了些。
我把外套脱下来想还给你。
你却按住我的手：“穿着吧，下山更冷。”
你走在我前面，脚步不像上山时那么轻快了，偶尔会打个趔趄，T恤的袖子被风吹得晃来晃去，露出你胳膊上那道小时候爬树留下的疤。
我突然想起去年冬天，你也是这样，把羽绒服让给忘带外套的同事，自己穿着毛衣在寒风里等公交，回来冻得打喷嚏，还嘴硬说“年轻火力壮”。
山脚的农家乐把暮色都炖进了香味里，木窗棂外飘着柴火气。
老板娘端来的砂锅“咕嘟”着冒泡，金黄的鸡汤上浮着一层薄油。
热气裹着党参和枸杞的甜香漫过来，一进门就把我满身寒气烫得缩了缩。
“姑娘，快趁热喝，”老板娘用围裙擦着手笑，“这鸡是后山散养的，泉水炖了仨钟头，山顶那点凉风，一碗汤就给你赶跑了。”
她把勺子往我手里塞，目光落在我身上那件明显过大的工装外套上，眼尾的笑纹里，藏着一点了然。
你替我掀开砂锅盖，蒸汽“腾”地涌上来，模糊了你的眉眼。
铁勺在汤里搅了搅，你精准地捞起一个油光锃亮的鸡腿，轻轻放在我碗里，骨头上的细皮，被炖得颤巍巍的，轻轻一碰就往下掉。
“快吃，”你声音里带着一点刚缓过来的沙哑，“补补力气，下山腿才不软。”
我看着你把自己碗里的香菇，往嘴里送，侧脸的线条在油灯下，显得有些清瘦，嘴唇还泛着被山风吹透的白，像蒙着一层薄霜。
鸡汤的热气明明在你鼻尖凝了一层细珠，你却连眉头都没皱一下，只顾着往我碗里添青菜。
“你是不是还冷？”
我把鸡腿往你那边推了推，骨棒在瓷碗上磕出轻响。
你抬眼时，睫毛上还沾着一点水汽，嘴角却翘着，油星沾在唇角没擦，倒像一颗没化的糖粒。
“哪能啊，”你夹起鸡腿又塞回我碗里，指腹蹭过我的手背，凉得人心里一揪。“这汤烫得我舌头都发麻，你看……”
你伸了伸舌头，舌尖红通通的，“热得很呢。”
砂锅还在“咕嘟”响，老板娘端来两碟腌萝卜，脆生生的红亮。
你用筷子夹了一片，就着汤喝了一大口，喉结滚动时，脖颈处的青筋都看得清。
我突然想起早上出门时，你往包里塞了一罐姜糖，说“万一冷了含一颗”，此刻那罐子就在桌角，你却没碰过。
“那你也多吃点肉，”我用勺子舀了一块鸡脯肉，往你碗里送，“不然，下山没力气拉我。”
你笑着接了，却把肉切成小块，又拨回我碗里一半：
“我吃这个就行，你得多吃点，不然下次爬山，我还得扛着你。”
油灯的光在你脸上明明灭灭，我看着你喝汤时微蹙的眉——哪是烫的，分明是冷意还没散透。
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