地图背面贴着胡杨叶子,脉络像一条小路,你写着:
“这叶子能活三千年,咱们的约定比它更长久。”
其实,哪需要等下次。
你走过的路,拍过的星,捡过的石头,甚至灶台前沾着面粉的鼻尖,早把远方的风景酿成了家里的温度。
就像那两片胡杨木,此刻虽隔千里,等你回来拼在一起时,八百年的岁月里,一定会长出属于我们的年轮。
对了,你从鸣沙山捎回来的那几块沙漠玫瑰石,我找了个浅口瓷盘盛着,注了半盘清水,摆在鱼缸旁边。
本是想着看它们在水里慢慢舒展纹路,像把沙漠的褶皱泡开。
没成想才过半月,最中间那块的石缝里,竟冒出点嫩得发亮的绿——
一株细弱的苔,根须顺着石纹往水里钻,叶片卷着,像你写纸条时,总爱画的小嫩芽。
今早,我给鱼缸换水,阳光斜斜射进来,照得绿苔上的水珠亮晶晶的。
忽然发现它的长势很有意思,明明石盘摆在窗边,它却偏往鱼缸的方向歪着,像个探头探脑的小家伙,非要凑到那片晃动的水影跟前。
就像你藏在各种细节里的心意,从不说“我记着”,却总在不经意处拐个弯,悄悄往我这边靠。
比如知道我怕黑,出差前会把走廊灯换成暖光;
比如记得我喝咖啡要加半勺糖,买咖啡豆时总多备几包方糖;
比如此刻这株往家的方向生长的绿苔,沉默着,却比任何情话都实在。
石盘里的水晃了晃,绿苔的叶片轻轻颤,却像在点头应和似的。
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