地图背面贴着胡杨叶子，脉络像一条小路，你写着：
“这叶子能活三千年，咱们的约定比它更长久。”
其实，哪需要等下次。
你走过的路，拍过的星，捡过的石头，甚至灶台前沾着面粉的鼻尖，早把远方的风景酿成了家里的温度。
就像那两片胡杨木，此刻虽隔千里，等你回来拼在一起时，八百年的岁月里，一定会长出属于我们的年轮。
对了，你从鸣沙山捎回来的那几块沙漠玫瑰石，我找了个浅口瓷盘盛着，注了半盘清水，摆在鱼缸旁边。
本是想着看它们在水里慢慢舒展纹路，像把沙漠的褶皱泡开。
没成想才过半月，最中间那块的石缝里，竟冒出点嫩得发亮的绿——
一株细弱的苔，根须顺着石纹往水里钻，叶片卷着，像你写纸条时，总爱画的小嫩芽。
今早，我给鱼缸换水，阳光斜斜射进来，照得绿苔上的水珠亮晶晶的。
忽然发现它的长势很有意思，明明石盘摆在窗边，它却偏往鱼缸的方向歪着，像个探头探脑的小家伙，非要凑到那片晃动的水影跟前。
就像你藏在各种细节里的心意，从不说“我记着”，却总在不经意处拐个弯，悄悄往我这边靠。
比如知道我怕黑，出差前会把走廊灯换成暖光；
比如记得我喝咖啡要加半勺糖，买咖啡豆时总多备几包方糖；
比如此刻这株往家的方向生长的绿苔，沉默着，却比任何情话都实在。
石盘里的水晃了晃，绿苔的叶片轻轻颤，却像在点头应和似的。
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