翻面时，指腹先触到那行小字，墨迹带着点洇开的毛边，是你惯有的笔锋——
“老木匠说‘榫卯再紧，也得留一道缝透气’，项目再急，每天得匀十分钟想我。”
我想起上周陪你去木匠铺取相框，老掌柜正给卯眼锉缝，说“木头会热胀冷缩，留道缝不是松，是给日子留余地”。
当时，你蹲在旁边看，手里转着那把竹刻刀，忽然抬头冲我笑，眼里的光比刨花还亮。
原来，那时你就记着这话，把老手艺里的道理，悄悄转译成了给我的叮嘱。
便签边角还沾着一点陶泥的痕迹，想来是你写的时候，指尖还带着捏泥坯的潮气。
那行字歪歪扭扭的，像你当年在铁皮房黑板上写的“加油”，却比任何华丽辞藻都让人心里发暖。
你怕我被项目压得喘不过气，怕我把弦绷得太紧，便借老木匠的口，把“心疼”藏在榫卯的缝隙里，藏在“想我”那两个字的温柔里。
窗外的飞机正在滑行，引擎的轰鸣里，我摸着那行字，突然懂了老木匠说的“留缝”。
不是懈怠，是让日子在奔忙里喘口气，让牵挂在忙碌里有处落脚。
就像这趟行程再急，总有这十分钟的空隙，能让我想起你蹲在行李箱前叠衬衫的样子，想起你把胃药分装成小袋时的认真，想起你说“再大的项目，也不如你平安回来”时眼里的光。
所谓牵挂，从不是沉甸甸的束缚，是有人在我往前冲的路上，悄悄给我留了块歇脚的地，让我知道，再紧的榫卯，也有透气的温柔；
再急的日子，也有十分钟的余闲，能盛下两个人的惦念。
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