王强不知道自己是怎么挪回家的。
手脚冰凉，脑子里像是塞满了嗡嗡作响的蜂群，又像是被抽成了真空，只剩下林薇最后那句话，和那个轻微到几乎不存在的点头，在里面反复冲撞、回响。
规则的漏洞……钻一次……“他们”就近一寸……
雷子那条干枯的胳膊……昨晚窗户上那个模糊扭曲的黑影……
他踉跄着爬上筒子楼阴暗的楼梯，每一步都像踩在棉花上，又像是踩在烧红的炭火上。邻居家炒菜的油烟味飘过来，他胃里一阵翻江倒海，扶着斑驳的墙壁干呕了几下，什么也吐不出来，只有酸水灼烧着喉咙。
拧开门，他妈的大嗓门立刻砸了过来：“又死哪儿去了？天天丧着个脸，奔丧啊？洗手吃饭！”
王强没吭声，也没看厨房的方向，像个游魂一样径直飘进自己的小屋，反手锁上门，后背重重抵在门板上，发出沉闷的一声响。
“又锁门！跟你说话听见没！耳朵塞驴毛了？！”门外传来不满的拍门声和吼叫。
王强充耳不闻。他滑坐到地上，抱住膝盖，把脸深深埋进去，身体控制不住地发抖。
黑暗里，感官变得异常清晰。
他能听到自己心脏疯狂又紊乱的跳动，能听到血液冲刷耳膜的嗡鸣，能听到窗外远处模糊的车流声，甚至能听到楼下野猫走过垃圾箱的细微响动。
还有……别的。
一种极其细微的、若有若无的……窥视感。
像是有无数双看不见的眼睛，贴在门缝里，贴在窗帘的褶皱里，甚至贴在他后颈的皮肤上，冰冷地、一眨不眨地盯着他。
他猛地抬起头，惊恐地环顾黑暗的房间。
什么都没有。
只有家具模糊的轮廓，和窗外路灯投进来的、被窗帘切割成条状的微弱光线。
是他吓破胆后的幻觉？
还是……“他们”真的已经……近到这种程度了？
王强连滚带爬地扑到床边，手伸进床底最深处，疯狂摸索着，直到指尖触碰到那个被旧衣服层层包裹的铁盒。
他像抱救命稻草一样把它捞出来，紧紧抱在怀里，缩回到门后的角落。
冰凉的铁盒贴着他的胸口，隔着一层薄薄的T恤，那里面装着的弹弓，像是一颗沉默的、跳动着的邪恶心脏。
不能再用。
绝对不能再用了。
每用一次，“他们”就更近一点。
下一次，付出的代价会是什么？又是谁的几十年时间？还是……更可怕的东西？
他想起垃圾桶里那撮灰白的粉末，和林薇那块冰冷的校牌。
恐惧像冰冷的潮水，一波接一波地淹没他。
可是……
如果不用……“他们”就会放过他吗？
那个敲窗户的黑影，那种无处不在的窥视感……它们像是已经嗅到血腥味的鲨鱼，会因为他停下就转身离开吗？
林薇的话像毒蛇一样钻进他的脑子——“扔不掉，也毁不掉。”
“它选中了你。”
他被缠上了。甩不掉了。
要么，被这鬼东西和它引来的“他们”一点点啃噬殆尽。
要么……
王强猛地低下头，死死盯着怀里这个冰冷的铁盒。
黑暗里，他的眼神一点点变了。
恐惧还在，冰冷的汗水还在顺着额角往下淌，身体还在细微地发抖。
但一股被逼到绝境的、孤注一掷的狠厉，像是濒死野兽眼中最后的光，从他眼底最深处，幽幽地渗了出来。
妈的。
躲不过，甩不脱。
那就……只能弄明白它！
搞清楚这狗屁“规则”到底是怎么回事！搞清楚这“代价”支付的机制！搞清楚怎么才能……才能他妈的不被这东西和“他们”玩死！
他猛地掀开铁盒的盖子。
那把木质弹弓安静地躺在里面，在黑暗中勾勒出模糊的轮廓。
王强伸出手，指尖颤抖着，却异常坚定地，握住了那光滑的木柄。
冰冷的触感顺着指尖蔓延开，这一次，除了恐惧，还有一种近乎自虐的冷静。
他需要测试。
需要可控的、小范围的、尽可能减少“代价”的测试。
他需要知道，这玩意儿的“转换”，到底遵循什么逻辑！
他的目光在黑暗的房间里扫视，最后落在书桌上。
那半瓶没喝完的可乐。塑料瓶。
还有……一支用了一半的、亮黄色的铅笔。
塑料和木头。
他记得，第一次真正意义上的成功转换，用的就是塑料打火机，转换出了火焰。
第二次，塑料包装袋，转换出了浓郁的香气。
第三次，生锈的铁锁，转换成了新锁。
第四次，蔫蒜苗，转换成了衣物的洁净。
第五次，周胖子的MP3（电子塑料制品？），转换成了他兜里的一百块。
第六次，陶瓷碎片和废纸，转换成了完整的笔筒和整齐的试卷，代价是……林薇校牌和那撮粉末。
还有……那半块威化饼（巧克力、塑料包装？），转换成了喷射的巧克力酱，代价是……雷子的一条胳膊。
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