“王先生，”青林的声音有点发颤，“您今天写的这篇，就够了。”
王羲之愣了愣，随即明白了他的意思，笑着点头：“好，就用这篇。”
夕阳把天空染成金红色，和青林穿越过来时看到的涟漪一模一样。他知道，该走了。手腕上的电子表一直在震动，屏幕上的数字乱跳，像在催促。
“我该走了。”青林站起身，往溪边走去。
王羲之和王徽之跟着站起来。王羲之从案上拿起那卷素绢，递给青林：“这个送你。就算……提前让几百年后的人看看。”
青林接过素绢，触手微凉，上面的墨香混着桃花香，钻进鼻子里。他想说谢谢，却觉得任何话都多余。
“后会有期。”王羲之拱手。
“后会有期。”青林也拱手，转身走进那片金红色的夕阳里。他知道不会再有“后会”，但这一刻的兰亭，这些人，这些字，已经刻进了心里。
再次睁开眼，青林躺在实验室的地板上，手里紧紧攥着什么。阳光透过窗户照进来，落在他手背上。
他摊开手，里面是几片干枯的桃花瓣，还有一张素绢——上面的《兰亭集序》墨迹未干，在阳光下泛着柔和的光。
导师凑过来，指着素绢上的字：“这是啥？你从哪儿弄来的仿制品？看着还挺像那么回事。”
青林没说话，只是小心翼翼地把素绢折好，放进贴身的口袋里。他掏出手机，搜出《兰亭集序》的图片，和记忆里素绢上的字比对。一样，又不一样。一样的笔画，不一样的温度。
晚上回家，青林找出笔墨纸砚，试着写“永和九年”四个字。笔锋抖得厉害，墨汁在纸上晕成一团，完全没有那种流动的灵气。他突然明白，有些东西，不是学就能学会的。得有那样的山，那样的水，那样的人，那样的风，才能写出那样的字。
第二天，青林去了博物馆。在书法展厅里，他站在《兰亭集序》的复制品前，看了很久。周围的人在讨论笔法、结构，他却好像听见了溪水流动的声音，闻到了桃花的香味，看到了那个穿墨绿色长衫的人，在阳光下提笔微笑。
他摸了摸贴身的口袋，那里像还藏着永和九年的风。
有些时间，有些瞬间，一旦经历过，就会永远跟着你，像墨汁渗进纸里，再也褪不掉了。这或许就是时间的神奇之处——它从不让真正重要的东西消失。
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