“青林，跟我去剡溪玩玩？”他打包袱时问。
青林刚点头，突然觉得一阵头晕，眼前的东西开始晃。王羲之的脸变得模糊，屋里的墨香越来越淡，连窗外的竹影都成了一团绿雾。
“青林？你咋了？”王羲之的声音从很远的地方传来。
青林想抓住他的手，却只抓到一片空气。他最后看了一眼桌上的砚台，里面的墨汁还在发亮，像个无底的黑洞，要把他吸进去。
再睁眼时，青林发现自己趴在书桌上，台灯亮着，字帖摊开在《兰亭序》那一页，上面的“之”字还在冲他笑。桌上的手机屏幕亮着，显示凌晨三点。
他摸了摸自己的手，指缝里好像还沾着墨，闻闻袖子，似乎还有松烟香。
青林站起身，走到书桌前，铺开一张纸，拿起钢笔，试着写“之”字。写了好几遍，都觉得别扭，要么太硬，要么太软，怎么都写不出那种“气”来。
他突然想起王羲之磨墨的样子，一圈又一圈，不急不躁。于是他放下钢笔，找出以前练毛笔字的家伙，倒了点墨，在砚台上慢慢磨。
墨香散开，跟记忆里的味道渐渐重合。他拿起毛笔，蘸了墨，在纸上写下第一个“之”字。
还是不好看，歪歪扭扭的，像条没睡醒的蛇。可青林没揉掉，又写了一个，再一个……
窗外的天慢慢亮了，晨光透过玻璃照在纸上，墨字在光线下泛着柔和的光。青林写得满头大汗，手腕酸得抬不起来，可心里却有种说不出的踏实。
他突然明白，王羲之的魔，不是疯魔，是痴魔。
痴于自己热爱的事，痴到忘了时间，忘了自己，把心、把气、把魂都揉进笔下的字里。这种痴，不是傻，是清醒——清醒地知道自己要什么，清醒地愿意为了这点喜欢，付出一辈子。
后来，青林把那页写满“之”字的纸贴在墙上，每天都看。
字还是不好看，可他看着就高兴，像看见那个穿月白长衫的中年人，在晨光里，在暮色里，在茅房门板上，一笔一划地写着，写着他的痴，他的爱，他的一辈子。
墨香里的秘密，原来不是怎么写字，是怎么活着——像支笔，看准了，就往下扎，不管结果，只顾当下那一笔的认真。
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