“青林,跟我去剡溪玩玩?”他打包袱时问。
青林刚点头,突然觉得一阵头晕,眼前的东西开始晃。王羲之的脸变得模糊,屋里的墨香越来越淡,连窗外的竹影都成了一团绿雾。
“青林?你咋了?”王羲之的声音从很远的地方传来。
青林想抓住他的手,却只抓到一片空气。他最后看了一眼桌上的砚台,里面的墨汁还在发亮,像个无底的黑洞,要把他吸进去。
再睁眼时,青林发现自己趴在书桌上,台灯亮着,字帖摊开在《兰亭序》那一页,上面的“之”字还在冲他笑。桌上的手机屏幕亮着,显示凌晨三点。
他摸了摸自己的手,指缝里好像还沾着墨,闻闻袖子,似乎还有松烟香。
青林站起身,走到书桌前,铺开一张纸,拿起钢笔,试着写“之”字。写了好几遍,都觉得别扭,要么太硬,要么太软,怎么都写不出那种“气”来。
他突然想起王羲之磨墨的样子,一圈又一圈,不急不躁。于是他放下钢笔,找出以前练毛笔字的家伙,倒了点墨,在砚台上慢慢磨。
墨香散开,跟记忆里的味道渐渐重合。他拿起毛笔,蘸了墨,在纸上写下第一个“之”字。
还是不好看,歪歪扭扭的,像条没睡醒的蛇。可青林没揉掉,又写了一个,再一个……
窗外的天慢慢亮了,晨光透过玻璃照在纸上,墨字在光线下泛着柔和的光。青林写得满头大汗,手腕酸得抬不起来,可心里却有种说不出的踏实。
他突然明白,王羲之的魔,不是疯魔,是痴魔。
痴于自己热爱的事,痴到忘了时间,忘了自己,把心、把气、把魂都揉进笔下的字里。这种痴,不是傻,是清醒——清醒地知道自己要什么,清醒地愿意为了这点喜欢,付出一辈子。
后来,青林把那页写满“之”字的纸贴在墙上,每天都看。
字还是不好看,可他看着就高兴,像看见那个穿月白长衫的中年人,在晨光里,在暮色里,在茅房门板上,一笔一划地写着,写着他的痴,他的爱,他的一辈子。
墨香里的秘密,原来不是怎么写字,是怎么活着——像支笔,看准了,就往下扎,不管结果,只顾当下那一笔的认真。
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