青林又穿越了...
他的的运动鞋底还沾着便利店门口的冰碴子，视网膜上残留的霓虹灯光斑突然被一片昏黄取代。
当他踉跄着扶住墙根时，鼻腔里灌满了陈年墨香与艾草混合的气息，耳畔是毛笔划过宣纸的沙沙声，还有某种沉重的呼吸，像风箱在破旧祠堂里拉动。
“啧，又来个迷路的。”
沙哑的声音从供桌后面传来。
穿越者青林猛地抬头，看见个穿红袍的大胡子正盘腿坐在供桌上，手里捏着支狼毫笔，面前摊着张黄纸，朱砂在砚台里被研得通红。
这人脑袋上戴着乌纱帽，帽翅歪歪扭扭，肚子把官袍撑得溜圆，偏偏眉眼间带着股说不出的凶气——左眼眉骨有道疤，从眼角一直划到颧骨，看着像被什么东西啃过。
“钟……钟馗？”青林的声音劈了个叉。
他早上刚在民俗博物馆看过这位的画像，讲解员说这是捉鬼的神仙，专管阴阳间的烂摊子。
可眼前这位怎么看都不像神仙，倒像个喝多了的屠夫，还是刚宰完猪的那种。
大胡子抬了抬眼皮，墨汁似的眼珠在他身上转了圈：“你认识我？这年头的后生少见啊。”他把毛笔往黄纸上一戳，溅起的朱砂点子像血珠，“说吧，是被鬼勾了魂，还是自己找错了门？”
青林这才发现周围不是祠堂，更像间破庙。
供桌缺了条腿，用半块砖头垫着；墙角结着蜘蛛网，网上挂着不知哪年的纸钱；唯一亮着的是供桌上那盏油灯，豆大的火苗忽明忽暗，把钟馗的影子投在墙上，忽长忽短，活像个跳舞的妖怪。
“我……我也不知道怎么回事。”青林摸着后脑勺，指缝里还卡着薯片渣，“上一秒还在便利店买关东煮，下一秒就站这儿了。”
钟馗突然笑了，笑声像破锣敲在铁板上：“关东煮？这名字新鲜。
看来你是从阳间来的，还不是一般的阳间。”他从供桌上跳下来，落地时震得供桌都晃了晃，“正好，我这儿缺个听故事的。”
青林这才注意到他手里的黄纸上写满了字，仔细一看全是人名，每个名字旁边都画着奇怪的符号。最上面那个名字被朱砂圈了三圈，看着眼熟——好像是上个月新闻里说的那个连环骗子，据说骗了老太太们几百万，后来突然暴毙在出租屋里。
“你这是……”
“勾魂名册。”钟馗把毛笔往耳朵上一夹，抄起供桌底下的酒葫芦，咕咚灌了口，酒液顺着胡子往下滴，“这些都是阳寿尽了还在作妖的，我得去把他们拎到地府受审。”他打了个酒嗝，“不过急啥，阎王爷催了八百遍了，不差这一时半会儿。”
油灯突然噼啪响了两声，火苗往青林这边偏了偏。钟馗眯起眼，突然拍了下大腿：“我瞅你小子面生，不是这朝代的人吧？穿得跟戏台上的小丑似的。”
青林低头看了看自己的连帽卫衣和破洞牛仔裤，确实跟这破庙里的氛围格格不入。他索性摊开手：“实不相瞒，我可能是……穿越了？从几百年后穿过来的。”
“穿越？”钟馗愣了愣，随即大笑起来，笑得肚子上的肥肉都在颤，“这词儿比关东煮还新鲜！几百年后？那时候还有人信我这号人物不？”
“信！当然信！”青林赶紧说，“我们那儿有你的年画，有你的影视剧，还有人把你印在T恤上呢。都说你是捉鬼大师，特厉害。”
钟馗的眼睛亮了亮，又很快暗下去，重新灌了口酒：“厉害？嘿，你要是知道我以前是啥德行，就不这么说了。”他往墙角的草堆上一坐，拍了拍身边的位置，“来，坐下。今儿个我高兴，给你讲讲我的故事。”
青林在他旁边坐下，草堆里的干草扎得屁股疼。钟馗的酒葫芦散发出一股酸溜溜的味道，像放坏了的梅子酒。
“我啊，以前不是干这个的。”钟馗用手指抠着地面的裂缝，声音突然低了八度，“我是读书人，正经的读书人。”
油灯的火苗又晃了晃，墙上的影子突然变得细长，像个穿着长衫的书生。
“我家在终南山下，就一间破瓦房。我娘死得早，我爹是个樵夫，天天上山砍柴供我念书。”他的手指无意识地摩挲着眉骨的伤疤，“那时候我长得……跟现在不一样。不胖，也没这疤，就是个普通书生，就是脸黑了点。”
青林想象了一下钟馗当书生的样子，忍不住憋笑。
“笑啥？”钟馗瞪了他一眼，“读书人咋了？我当年还中过秀才呢！县太爷亲自给我戴的花，我爹把那朵花当宝贝，临死前还攥在手里。”他顿了顿，喉结动了动，“我爹走那年，我正准备去京城考举人。他临终前跟我说，‘钟儿啊，咱老钟家没出过官，你要是能中个功名，给祖宗争口气’。”
酒葫芦被他捏得咯吱响：“我背着他的牌位就上了路。那时候没钱雇车，就靠两条腿走。白天赶路，晚上就睡在破庙里，啃口干粮就着雪水咽。有回遇上劫匪，把我唯一的棉袄都抢走了，我愣是在雪地里冻了半宿，没冻死全靠一口气吊着。”
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