残阳如血，泼洒在青石板铺就的长街上。
沈醉立于镇口那棵重生的老槐树下，指尖轻捻着一片新抽的嫩叶。三年前这里还是断壁残垣，焦土上连野狗都不愿多待，如今却已炊烟袅袅，孩童的嬉笑声顺着风卷过酒旗，在暮色里荡出几分暖意。
“沈先生，您瞧这新酿的青梅酒成了。”
酿酒坊的老王头佝偻着背，小心翼翼托着个陶坛走来。他左手缺了半根手指，是当年异族掠杀时留下的印记，此刻却被新长的厚茧温柔地包裹着。陶坛封口一启，清冽的酒香混着梅子的酸甜漫开来，惊得檐下燕子扑棱棱飞起。
沈醉接过酒盏，琥珀色的酒液里浮沉着细碎的光影。他记得老王头的儿子死在城墙下，那时这老头抱着尸体哭到呕血，说这辈子再也不沾酒气。可如今酒坊的幌子在风里招摇，“忘忧坊”三个大字写得歪歪扭扭，却比任何锦绣文章都更见生机。
“西街的织坊收了七个学徒，都是孤儿。”青衣少女的声音从身后传来，苏晚晴手里攥着本账簿，指尖沾着墨迹，“李婶把染布的方子改良了，说是能省下三成染料，昨天刚跟南边的商队签了契约。”
沈醉转头时，正撞见她鬓角沾着的棉絮。这姑娘三年前还只会抱着剑哭，如今却能把全镇的产业打理得井井有条，算盘打得比镇上最老的账房先生还精。她脖颈间挂着的狼牙项链被日光晒得温润，那是她战死的兄长留下的遗物，如今倒成了镇子里孩子们最羡慕的饰品。
“北边的梯田该插秧了。”沈醉望着远处层叠的田垄，新修的水渠像银带般缠绕在青山间，“让退伍的老兵们去指导，他们种过军田，懂得看天吃饭的道理。”
苏晚晴点头时，发间银簪叮咚作响。那是用当年战场上捡的断剑熔铸的，簪头刻着朵半开的山茶，正是沈醉亲手所雕。她忽然轻笑出声，指着不远处的晒谷场：“您看那帮混小子。”
十几个半大的少年正围着个石碾子较劲，个个赤着胳膊，晒得黝黑的皮肤上汗珠闪闪发光。他们在比试谁能推动最重的石碾，输了的要去给药圃里的老大夫捶背。其中最高的那个少年缺了颗门牙，却总爱挺着胸脯说自己将来要像沈先生一样，一剑能劈开山涧。
“都是当年从死人堆里扒出来的孩子。”沈醉的声音里带着不易察觉的柔和，“教他们识字，也教他们防身，却不必教他们仇恨。”
苏晚晴低头抚过账簿上的名字，每个名字旁都画着小小的记号：张三娘的绣活能值十文钱了，赵石头的木匠铺接了打造马车的活计，哑叔的竹编筐子卖到了邻县……这些曾在地狱边缘徘徊的人，如今都在这方水土里扎下了根，像石缝里钻出来的野草，倔强地绿成一片。
暮色渐浓时，镇中心的篝火燃了起来。
铁匠铺的张大叔抡着铁锤，在火光里打造新的农具，火星溅在他汗湿的脊梁上，像落了场金雨。药铺的白胡子老大夫正给个孩童诊脉，嘴里哼着不知名的小调，药碾子转得吱呀作响。卖糖人的小贩吹着麦芽糖，晶莹的糖丝在夜风中凝成各种模样，引得孩子们围着他蹦跳。
沈醉坐在祠堂的台阶上，手里把玩着枚锈迹斑斑的铜钱。这是当年他从城墙上跳下来时，从死人堆里攥住的东西，如今上面的字迹早已模糊，却被他磨得光滑温润。
“沈先生，喝碗甜汤吧。”卖馄饨的陈嫂端来个粗瓷碗，里面浮着几颗红枣，“用新收的糯米熬的，您尝尝。”
她的丈夫死在守卫粮仓的战役里，那时她抱着刚满月的孩子，在废墟里哭得撕心裂肺。如今孩子已经会跑了，正抱着沈醉的腿，用软糯的声音喊“沈叔叔”，小手里还攥着颗偷来的糖球。
沈醉接过甜汤时，指尖触到碗沿的温热。他忽然想起三年前那个雪夜，他踩着尸山血海回到这里，脚下的土地都在发烫。那时有人说这地方再也活不过来了，连乌鸦都不愿在此筑巢。可现在，甜汤的香气里混着泥土的腥气、草木的清气，还有人间烟火特有的暖意，在夜色里酿成了最醇厚的酒。
“听说东边的商道通了？”沈醉望着远处山道上摇曳的灯笼，那是晚归的商队正在赶路。
“通了，上周有西域的胡商过来，用香料换了咱们的瓷器。”苏晚晴坐到他身边，往火里添了块松柴，“他们说，这是战乱后第一个能安稳做生意的镇子。”
火光在她眼里跳跃，映得那枚狼牙项链泛着微光。沈醉忽然想起她兄长临死前的模样，那个少年把妹妹推到他身后，自己却被长矛贯穿了胸膛。那时苏晚晴的眼睛像淬了冰，如今却盛着比篝火更暖的光。
深夜的打更声从街角传来，梆子敲了三下，镇子里的灯火渐次熄灭。只有守在镇口的老兵还醒着，他拄着半截长枪坐在石墩上，枪头的寒芒在月光下若隐若现。那杆枪曾饮过异族的血，如今却成了守护安宁的图腾。
沈醉起身时，衣襟扫过台阶上的青苔。他沿着长街缓步前行，月光把他的影子拉得很长，与两旁房屋的轮廓交叠在一起。酒坊的窗缝里漏出鼾声，织坊的屋檐下挂着晾晒的布匹，药圃里的夜露顺着草叶滴落，发出细碎的声响。
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