快到年轻人说的家时，巫马龢突然停住脚。那是栋老旧的单元楼，三楼的窗亮着灯，窗帘上印着个风筝的剪影——想必是年轻人特意贴的。母亲抬头望了望，突然笑了，露出掉了大半的牙：“灯……亮着呢。”
他想起十年前那个雨夜，也是这样的灯，母亲举着铁锅挡在他身前时，窗户里的光恰好落在她手腕的疤上，像给那道伤镀了层金边。那时他以为那是绝境，如今才懂，那是母亲为他撑起的，唯一的光亮。
进门时，母亲突然想起什么似的，往巫马龢怀里塞了个东西。是那只绣着“妈妈等你”的风筝，尾巴上的红绳缠着他的手指，像打了个解不开的结。“放……明天放。”她指着窗外，眼睛里的光比灯泡还亮。
夜深时，巫马龢坐在客厅的沙发上，吉他放在腿上。母亲在里屋睡得很沉，呼吸声混着年轻人轻微的鼾声，像支温柔的曲子。他试着调了调弦，断弦接的红绳被他缠了个结实的结，弹出来的音虽还有点歪，却透着股稳稳的劲儿，像终于找到了归宿的风。
窗外的月光落在吉他盒上，照见那只沙燕风筝的影子。巫马龢轻轻拨了下弦，音符在夜里荡开，惊得窗台上的三花猫抬了抬头，又蜷成团睡了。他想起母亲说的，风筝线不断，妈就一直在。
其实哪有不断的线呢？不过是爱成了风，总能把风筝吹回该去的地方。
天快亮时，他做了个梦，梦见小时候在天桥上，母亲举着风筝对他笑，父亲站在旁边拍照，弟弟蹲在地上追猫。风很大，风筝线绷得笔直，母亲喊“石头，抓稳了”，他抓得很紧，像抓住了全世界。
醒来时，晨光正透过窗帘的缝隙照进来，落在吉他的断弦上。红绳在光里泛着金，像谁在上面撒了把星星。巫马龢笑了笑，摸出那枚硬币塞进吉他盒的夹层里，那里以后会装满阳光，装满歌声，装满一个叫“石头”的人，迟到了十年的归途。
而天桥上的两只风筝，大概还在风里飞着吧。红绳缠在一起，像个永远解不开的结，也像个再也不会断的承诺。
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