装修工地的尘埃是活的，它们不沉降，只在空气里浮游，被偶尔穿堂而过的风搅动成金色的雾霭，然后慢悠悠地，重新覆盖每一寸地面，每一个弯腰的脊背。江诗韵就在这片金色的雾霭里，像一尊会移动的、沾满尘土的石膏像。
她的工作是把拆卸下来的旧装修废料——碎裂的瓷砖、扭曲的龙骨、带着干涸油漆皮的木板——归拢到指定的角落。一只手拄着拐杖，另一只手搬运。动作笨拙，迟缓。石膏腿像一根多余的、沉重的柱子，拖累着她的平衡。每弯一次腰，腋下被拐杖顶住的地方就传来一阵尖锐的酸麻，脚踝深处则是沉闷的、持续的钝痛，像有锯子在骨头接缝处来回地拉。
工头偶尔路过，看她一眼，没说话，眼神像看一件不太顺手但勉强能用的工具。其他工人大多是沉默的中年男人，皮肤黝黑，汗水在结实的肌肉上犁出亮晶晶的沟壑。他们很少看她，偶尔目光扫过，也很快移开，带着一种底层劳动者对另一种形态的“不幸”所持有的、朴素的回避。在这里，痛苦是常态，不值得大惊小怪。
中午，盒饭送来。一荤两素，油水很足。她坐在一堆废弃的石膏板旁，掰开一次性筷子。饭菜是温吞的，味道粗糙，但她吃得很仔细，把每一粒米饭都扒拉干净。饥饿是最好的调味料。阳光从没有安装玻璃的窗框射进来，照着她低垂的脖颈，细小的汗毛上沾着晶莹的尘埃。
下午，工头让她去清理一个小仓库，里面堆满了不知积压了多少年的杂物。灰尘更厚，蛛网密布。她在挪动一个沉重的、锈蚀的铁柜时，拐杖在湿滑的、布满浮尘的地面上打滑，身体猛地失去平衡。
“哐当！”
她连人带拐杖摔在地上，那只石膏腿重重磕在铁柜尖锐的角上。一声闷响，像是骨头在里面发出了碎裂的声音。
剧痛！比以往任何一次都更尖锐，更彻底，像一道闪电从脚踝直劈天灵盖。她眼前一黑，几乎晕厥过去。喉咙里挤出一声被强行压抑的、短促的呜咽，随即死死咬住下唇，腥甜的铁锈味在口腔里弥漫开。
她蜷缩在冰冷的、布满灰尘的地面上，身体控制不住地颤抖。汗水瞬间湿透了后背的衣衫，冰冷地贴在皮肤上。过了很久，那阵灭顶的疼痛才稍稍退潮，留下持续不断的、令人牙酸的余波。
她尝试动一下那只脚，钻心的刺痛立刻传来。石膏似乎没有破，但里面的情况，恐怕更糟了。
没有人过来。工地的噪音掩盖了这里的动静。她躺在尘埃里，看着仓库顶部破损的、露出黑色椽子的天花板，几只蜘蛛在上面悠闲地织着网。一种巨大的、几乎要将她吞噬的绝望，如同冰冷的潮水，从四面八方涌来。
活着。就这样活着吗？像一只在尘埃里挣扎的虫豸，为了八十块钱和一顿盒饭，耗尽最后一丝气力，然后无声无息地死在这个无人知晓的角落？
她的手指无意识地抠着身下粗糙的水泥地，指甲缝里塞满了黑色的污垢。目光茫然地移动，落在不远处，一根被丢弃的、拇指粗细、一头磨得有些锋利的废弃钢钎上。
那截钢钎静静地躺在那里，闪着冷硬的、金属的光泽。像一种诱惑，一个通往永恒宁静的捷径。
只要拿起它，对准喉咙，或者心脏，用力刺下去。这无休止的疼痛，这令人窒息的绝望，这看不到尽头的黑暗，就都结束了。
这个念头如此清晰，如此具有诱惑力。她的呼吸变得急促，眼神直勾勾地盯着那截钢钎，身体里似乎有什么东西在怂恿她，催促她。
她慢慢地，朝着钢钎的方向，伸出了手。
指尖距离那冰冷的金属，只有一寸之遥。
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范俊武在城市的阴影里穿梭，像一道没有温度的火焰。手臂的伤口在衣服下隐隐作痛，提醒着他昨晚的凶险。他把所有备份的证据分别藏在了三个不同的、只有他自己知道的地方。现在，他能做的，只有等待。等待瘸子李那边的消息，等待那个可能永远不会响起的回音。
这种等待是煎熬的，像被放在文火上慢慢炙烤。他不敢在一个地方停留太久，只能在不同的廉价网吧、废弃厂房、甚至二十四小时营业的洗浴中心之间流窜。他用不记名的手机卡，尝试着再次联系那个老记者王劲松，信息依旧石沉大海。
焦虑像藤蔓一样缠绕着他的心脏，越收越紧。他需要做点什么，不能只是等待。他想到了江诗韵。那个像野草一样在废墟里生长的女人，她现在怎么样了？工厂被推平，纪录片受阻，她还带着伤……一种莫名的担忧，混杂着同是天涯沦落人的惺惺相惜，促使他再次拿出了那个不记名的手机。
他需要确认她的安全。哪怕只是知道她还活着，还在某个角落坚持着。
他编写了一条信息，比以往任何一次都长：
「风会记住每一棵挺立的草，无论它长在沃土还是岩缝。活下去，本身就是胜利。我在暗处，一切安好，勿回。」
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