天还没亮透，铜铃先炸了。
我从炕上滚下来时，额头撞在炕沿上，火辣辣的疼。
床脚那串老陈留下的铜铃正疯狂摇晃，每一声都像锥子扎耳朵。
窗户纸被风灌得哗哗响，我扑过去掀开窗，西北方的紫天已经裂成了蛛网——不是云，是地脉震波在空气里撕开的纹路，像被巨手揉皱的靛青绸子。
晚儿！
小昭的声音从院外撞进来。
她发梢沾着霜花，怀里的琉璃心灯忽明忽暗，往常暖黄的光此刻泛着青灰，像要熄灭的鬼火。
我刚要应，调度厅方向传来轰然巨响，老周头的破锣嗓子跟着炸起来：三十六站全黑了！
信号塔冒火星子，心灯全灭成死灰！
我抓了件棉袄往身上套，鞋都没穿就往调度厅跑。
门槛被风掀起的沙粒磨得生疼，可脚底的疼远不及心口那团沉——怀里的昙花吊坠凉得刺骨，往常它总像揣着颗活的心脏，这会儿倒像块冻硬的鹅卵石。
推开门的瞬间，寒气裹着焦糊味扑脸。
墙上挂的三十六盏心灯全暗着，玻璃罩里结了层白霜。
老周头攥着断线的电报机，指节发白；陈镖头抄着佩刀站在桌前，刀鞘撞得桌角咚咚响；连笑掌柜都没系围裙，手里还攥着半块没揉完的面团。
地脉震断了信号。赵敏从里间出来，素白的蒙古袍外罩着件黑貂斗篷，发间的珍珠步摇却没戴，我让西域分舵派了三队玄甲卫，陈镖头说要硬闯寒芦荡——她目光扫过满屋紧绷的脸，最后落在我身上，你说呢？
阿牛哥当年，可带过刀？
我喉结动了动。
阿牛哥...二十年前那个总把热馍掰一半塞给小叫花子的送单员，他的扁担两头永远挂着砂锅和药罐，刀鞘里插的是切羊肉的骨刀。
我摸了摸心口的昙花，闭眼前的刹那，那些被我忽略的声音突然涌进耳朵——
是敦煌站灶膛里松枝的噼啪，是黑水驿泥炉熬沙枣汁的咕嘟，是玉门关外马厩旁烤馕的焦香里，柴火断裂时的轻响。
这些声音我早听惯了，跟着笑掌柜走站时，他总说灶火是驿站的心跳，原来不是瞎掰。
别派刀队。我睁开眼，昙花在掌心微微发烫，震波在地下走，信号塔越高越招雷。
要找，得往下找——顺着暗渠的湿气，跟着灶火的余温。
小昭突然攥住我的手腕。
她的手比我还凉，可眼里亮得惊人：你在听？她袖中的心灯地窜起半尺高的火苗，青灰褪成暖金，当年我随波斯商队走南闯北，老商队说灶火燃得稳不稳，能听出地脉顺不顺！
陈镖头把刀往桌上一磕：胡闹！
寒芦荡三年前雪崩埋了整支护送队，连狼都不敢往那儿钻！
就去寒芦荡。我转身往门外走，带最大号铁锅，十斤羊骨，三坛老醋——不是武器，是做饭的家伙。
笑掌柜突然拦住我。
他没说话，只是把怀里的面团塞进我手里。
面团还带着体温，里面埋着块硬邦邦的东西——是块烤焦的馍，掰开后露出里面裹的羊油，当年阿牛哥进鬼哭峡前，我塞给他的。他拍了拍我的肩，锅我扛，汤我熬，你只负责把人带回来。
寒芦荡的雪比想象中深。
我们四个人，我、笑掌柜、小昭，还有硬要跟来的陈镖头（他说要看你们怎么把汤熬成救命符），深一脚浅一脚往废站挪。
坍塌的石墙埋在雪里，只露出半截寒芦驿的木牌，被风刮得吱呀响。
搭灶。我搓着冻僵的手。
笑掌柜的动作比我还快，他用刀背敲开表层积雪，露出下面的青石板——果然，驿站的灶膛都建在青石板下，防潮。
铁锅架上时，陈镖头嗤笑：这破锅能煮化三尺厚的雪？
能煮化人心。小昭蹲在灶前，心灯凑过去引燃柴火。
松枝炸开，火星子窜上雪堆，融化出个小水洼。
我把羊骨丢进锅，老醋倒进去时一声，酸香裹着骨香腾起，像只无形的手，往雪层里钻。
第一晚，汤熬得滚沸。
我盯着汤面浮油里晃动的灶火，忽然想起老厨子说过：好汤要熬足三滚，第一滚醒骨，第二滚醒血，第三滚...醒魂。
第二晚，雪停了。
月光照在锅沿，结了层薄冰。
小昭靠在我肩上打盹，心灯在她膝头明灭，照见笑掌柜往汤里撒了把野葱——他说阿牛哥最爱的就是这股子冲劲儿。
陈镖头没嗤笑了，他蹲在灶边，用刀尖挑着块羊骨啃，啃着啃着突然说：我奶...以前也这么熬汤。
第三日清晨，汤香裹着晨雾漫开。
我正用木勺撇浮沫，忽然听见咚、咚、咚——不是心跳，是石头敲击石壁的声音。
两长一短，两长一短。
饭点节拍！笑掌柜的手一抖，木柴掉在雪地上。
我听过这节奏，每个驿站开饭时，老厨子都会用锅铲敲锅沿，两长一短催懒汉们来打饭。
我们疯了一样扒雪。
陈镖头的刀砍出火星，小昭的心灯烧得噼啪响，笑掌柜用手刨，指甲缝里全是血。
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