深秋的雨，总带着一股子浸骨的凉。水粉斋后院的池塘里，往日亭亭的荷叶早已枯卷，墨绿的叶面变成了焦褐色，边缘卷曲得像揉皱的纸，被雨水打湿后，沉沉地搭在水面上，只偶尔有几片还倔强地擎着，却也沾满了泥点，没了盛夏时的鲜活。
雪嫣红披着件驼色绒毯，坐在廊下的竹椅上，看着苏绾和林月蹲在池塘边收拾枯荷。林月是沈清沅的小女儿，刚从江南来京城小住，性子活泼，却对着一池残荷犯了难，手里攥着根枯荷杆，皱着眉道：“太祖母，这枯荷又干又脆，留着也没用，不如直接扔了吧？”
苏绾正用竹篮捡着漂在水面的枯荷叶，闻言直起腰，用袖子擦了擦脸上的雨星子：“可别扔，前几日太祖母还说，枯荷晒干了能当柴烧，还能用来做些小玩意儿。”
雪嫣红笑了笑，声音裹着雨丝的清润：“不止呢。鲜活的荷花能做香露，枯了的荷叶也有它的用处。你们把那些还没烂透的荷叶捡回来，洗干净晒着，说不定以后能用得上。”
林月吐了吐舌头，乖乖地跟着苏绾捡荷叶：“还是太祖母有办法，我还以为只有新鲜花儿才金贵呢。”
“新鲜花儿有新鲜花儿的好，枯了的也未必差。”雪嫣红望着池塘里的残荷，眼底泛起些回忆的光，“我年轻时在江南，见过有人用枯荷煮茶，说比新荷多了些醇厚的滋味，只是那时忙着做胭脂，没来得及试试。”
说话间，苏绾和林月已经捡了满满一篮枯荷叶。两人抬着竹篮往廊下走，荷叶上的水珠滴落在青石板上，溅起小小的水花。“祖母，您看这些荷叶，都皱巴巴的，真能做东西？”苏绾把竹篮放在廊下，拿起一片相对完整的枯荷叶，叶面粗糙，摸上去像砂纸。
雪嫣红接过荷叶，指尖摩挲着上面的脉络，那些脉络早已干硬，却依旧清晰，像老人手上凸起的筋络。“当年我刚开水粉斋时，什么花都想试试做脂膏，连枯荷也没放过。”她笑了笑，转头对苏绾道，“你去把东厢房最里面那个旧木柜打开，第三层有个贴了‘荷’字标签的瓷盒，你给我拿来。”
苏绾应了声，撑着伞往屋里走。林月好奇地凑到雪嫣红身边：“太祖母，您当年用枯荷做过脂膏？我娘总说您做的脂膏最特别，连不起眼的花儿都能做出好香气。”
“不过是瞎琢磨罢了。”雪嫣红拍了拍她的手，“那年江南秋天来得早，一场暴雨把荷塘里的荷花都打残了，我看着可惜，就摘了些枯荷叶，捣了汁，拌了蜂蜡，做了几盒残荷脂。只是当时觉得香气太淡，没什么特别的，就收起来忘了。”
没一会儿，苏绾就捧着个青釉瓷盒走了出来。瓷盒上蒙着一层薄薄的灰尘，边角有些磨损，盒盖上贴着张泛黄的宣纸标签，上面是雪嫣红年轻时的字迹，“荷”字写得清隽，还带着几分当年的利落。“祖母，您说的是这个吗？上面都是灰，我擦了擦。”
雪嫣红点点头，接过瓷盒。她用指尖拂去盒盖上残留的灰尘，轻轻抠了抠盒沿——这瓷盒是当年慕容云海从景德镇带回来的，胎质细腻，密封性极好，用来装脂膏最是合适。她深吸一口气，缓缓打开盒盖。
一股淡淡的香气先飘了出来，不是新鲜荷花的清冽，也不是寻常脂膏的甜腻，而是带着些木质调的醇厚荷香，混着蜂蜡的温润，还裹着点岁月沉淀后的沉静，像陈放了多年的老茶，初闻不惊艳，却越品越有味道。
“咦，好香啊！”林月凑得近，先闻到了香气，眼睛亮了起来，“比我娘做的荷花膏还香，没有那么冲，反而温温的。”
苏绾也俯下身闻了闻，脸上满是惊讶：“祖母，这脂膏放了多少年了？怎么一点没坏，反而香气更醇了？我记得去年做的桂花脂，放了半年就有些走味了。”
雪嫣红也有些意外，她记得当年做这残荷脂时，因为枯荷汁的香气淡，还特意加了些兰草露提香，可现在闻着，兰草香已经淡得几乎看不见了，只剩下荷香和蜂蜡的香，混在一起，竟比当年更有韵味。她用指尖蘸了一点脂膏，脂膏已经从当年的浅黄绿色变成了温润的琥珀色，质地比刚做时更稠厚，却依旧细腻，不油不腻，抹在手腕上，香气慢慢散开，带着雨后荷塘的清润，又藏着岁月的暖。
“算起来，该有二十多年了。”雪嫣红轻轻摩挲着腕间的脂膏，语气里带着些感慨，“当年觉得它寻常，收在柜角就忘了，没想到这么多年过去，倒成了宝贝。”
“为什么放得越久越香啊？”林月蹲在旁边，盯着瓷盒里的残荷脂，像发现了什么新奇玩意儿，“是不是所有脂膏放久了都会这样？”
雪嫣红笑了笑，摇了摇头：“不是的。就像新鲜的果子，放久了会烂，可有些东西，比如陈酒、老茶，还有这残荷脂，得经得住岁月的沉淀，才能慢慢酿出好滋味。”她指着瓷盒里的脂膏，“当年做它时，枯荷刚败，汁里还带着些青涩，蜂蜡也是新炼的，躁气没散，所以香气淡又杂。这二十多年里，瓷盒封得严实，脂膏在里面慢慢融合，青涩散了，躁气沉了，荷香才慢慢透出来，变得醇厚。”
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