那沙哑的声音仿佛带着锈迹，在午后燥热的空气里刮擦着每个人的耳膜：“这锅，是我爷爷从紫禁城塌了的墙根底下扒出来的。不是什么宝贝，就是个吃饭的家伙。”
铁锅李，一个平日里只会憨笑着用大勺给学生加肉的汉子，此刻却像一尊褪了色的石像，眼神浑浊地望着远方。
他干裂的嘴唇微微翕动：“当年闹破四旧，我师爷那辈儿的御厨，被人揪出来批斗。他们什么也没说，就抱着自家几代人传下来的菜谱，一个个往井里跳。跳下去前，就一句话——宁死不教假把式。”
人群死寂。连天上盘旋的媒体无人机都仿佛静止了。
“可现在呢？”铁锅李惨笑一声，粗糙的手指抚过锅沿一道深刻的凹痕，那是在历史的颠簸中留下的伤疤。
“没人记得他们的名字，没人记得他们为了护着一口吃的，连命都不要了。世人只记得，‘老东西过时了’，‘手艺活儿太慢了’，‘不如料理包来得快’。”
前排一个多愁善感的女生已经开始抹眼泪，旁边的大妈也红了眼圈，喃喃道：“作孽啊……”就连一直抱着臂膀看戏的影刃，也默默摘下了头上的鸭舌帽，露出一张被阴影遮蔽的、看不清表情的脸。
陆远死死盯着那口黑黢黢的铁锅，锅里残留的菜汁仿佛是凝固的血。
这一刻，他脑子里嗡的一声，之前所有的困惑、愤怒和竞争心，都烟消云散了。
他终于明白了。
这帮人不是来砸场子的疯子，也不是什么被时代淘汰的可怜虫。
他们是一群守墓人。
守着那些被遗忘的菜谱，守着那些跳井的厨子，守着一种名为“匠心”的孤魂。
他们不是想赢，他们是怕，怕再不闹出点动静，这世上就真没人记得，曾经有过那样一群人，那样一些味道。
他们，是这个美食荒漠时代最后的守灵人。
不等众人从沉重的情绪中缓过神来，第二道菜，“清蒸昆仑鲤”，被端了上来。
那是一条形态完美的鲤鱼，卧于玉盘之上，周身不见任何葱姜蒜末，只有几滴清亮的油珠在鱼皮上缓缓滚动。
可诡异的是，菜未近前，一股难以言喻的香气已经霸道地席卷了整个食堂。
那不是食物的香，而是一种……苍凉、辽阔、带着风雪气息的味道。
食堂外，几只平日里为了半根火腿肠能打得头破血流的街猫，此刻竟齐刷刷地朝着食堂的方向趴伏下来，姿态虔诚得像是看见了猫薄荷之神。
一位胆大的美食评审员颤巍巍地夹起一筷子鱼肉送入口中。
咀嚼的动作仅仅持续了三秒，他的双眼便瞬间失焦，整个人如遭雷击般僵在原地。
“雪……雪山……”他喃喃自语，口水顺着嘴角流下都未曾察觉，“好大的湖……驼铃……我看见了驼铃商队……”
紧接着，第二个、第三个品尝的食客也陷入了同样的迷幻状态。
他们眼前不再是拥挤的食堂，而是闪回的蒙太奇画面：冰封千里的昆仑山巅，一个衣衫褴褛的老厨师跪在雪地里，向过路的商队磕头，只为求一口能腌鱼的盐巴；风沙漫天的古道上，他背着巨大的行囊，一步一叩首，只为寻访传说中能去鱼腥的香料……那是一种近乎于自虐的、为了极致味道而献祭一切的偏执。
陆远的腕带上，小桃的虚拟形象急得原地乱蹦，数据流像瀑布一样刷过她的屏幕：“警报！警报！检测到高浓度精神信息素！这道菜里含有‘文化创伤记忆’！通过味觉直接写入神经中枢，长期食用可能导致受体产生强烈的心理依赖和历史虚无主义倾向！说人话就是，这玩意儿是精神鸦片，吃多了会觉得现代社会没救了，哭着喊着要穿越回古代去受苦！”
陆远却缓缓摇了摇头，目光穿透那些陷入幻觉的食客，落在了对面那群“守墓人”身上。
他们面无表情，眼神里却透着一股悲壮的决绝。
“不，小桃。”陆远轻声说，“他们不是想PUA我们。他们只是想告诉我们——有些味道之所以死了，是因为再也没有人，愿意等它慢慢长出来了。”
轮到陆远了。
所有人的目光都聚焦在他身上。
在经历了那样一道堪称“降维打击”的菜品后，他还能拿出什么来应对？
是更炫酷的分子料理？
还是更稀有的外星食材？
出乎所有人的意料，陆远没有从系统空间里取出任何闪着金光的道具。
他只是小心翼翼地从储物格的最深处，拿出了一个朴实无华的玻璃罐。
罐子里，是暗红色的、黏稠的酱料，早已见底，只剩下薄薄的一层。
“地球老家豆瓣酱，我妈亲手做的，最后一瓶。”
这是他穿越前，母亲硬塞进行李箱的。
在这个世界，这种纯手工、多菌种自然发酵的古法酱料，早已被标准化的工业产品所取代，配方也已失传。
这是他与那个世界，最后的味觉连接。
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