蒙骜带来的喧嚣如同潮水般退去，留下的，是比之前更深沉的死寂，以及更加具体、更加无法逃避的现实。
秦战被小心翼翼地安置在阵地中央一处相对干净、用破损的盾牌和毡布勉强搭起的简易窝棚下。身下垫着不知从哪位阵亡军官行囊里找出来的、还算完整的狼皮褥子，粗糙的皮毛摩擦着他冰冷的皮肤，带来一丝微不足道的暖意。
左臂的伤口在百里秀重新包扎后，疼痛依旧如同跗骨之蛆，一阵阵钻心地袭来，但至少不再大量流血。剧痛和失血带来的眩晕感如同黑色的潮汐，不断试图将他拖回昏迷的深渊，但他强行支撑着，不肯让自己再次完全失去意识。
他必须知道，必须亲眼看到，这场用无数生命换来的“胜利”，究竟留下了什么。
“秀姑娘，” 他的声音虚弱，但带着不容置疑的坚持，“扶我起来……我要看看。”
百里秀跪坐在他身旁，闻言微微蹙眉，清丽的脸上写满了不赞同：“校尉，你伤势太重，需要静卧……”
“扶我起来。” 秦战重复了一遍，声音不高，却带着一种近乎固执的决绝。他那双因为失血而显得有些黯淡的眼睛，此刻却亮得惊人，直直地看着百里秀。
百里秀与他对视片刻，最终轻叹一声，没有再劝阻。她知道，有些东西，必须亲自面对，才能真正过去，或者……永远过不去。她小心地搀扶住秦战没有受伤的右臂，用自己单薄的肩膀作为支撑，帮助他艰难地、一点一点地坐起身，靠在了窝棚那冰冷的泥坯支柱上。
仅仅是这个简单的动作，就让他额头布满了虚汗，呼吸急促，眼前阵阵发黑。他大口喘息了几下，才勉强压住翻腾的气血，将目光投向窝棚之外。
视线所及，不再是之前混乱模糊的景象，而是清晰得近乎残酷的细节。
黑伯正带着一群伤势较轻的士兵和工匠，默默地清理着战场。他们没有说话，只有铁锹和镐头挖掘、碰撞时发出的沉闷声响，偶尔夹杂着拖动重物时与地面摩擦的沙沙声。
他们在收敛同伴的遗体。
一具具穿着黑色秦军衣甲的尸体，被从泥泞、从尸堆、从破碎的工事残骸下，小心翼翼地拖拽出来。很多尸体已经不成人形，被刀剑砍得支离破碎，被马蹄踏得骨断筋折，被火焰烧得焦黑蜷缩。士兵们沉默地辨认着那些依稀可辨的面容，或者通过衣甲上的标记、随身携带的信物，来确定他们的身份。
每辨认出一具，旁边负责记录的文书（由一名识字的伤兵临时担任）就会用颤抖的手，在竹简上刻下一个名字。那“沙沙”的刻划声，在死寂的空气中，显得格外刺耳，仿佛不是在刻竹简，而是在一寸寸地剐着活着的人的心。
秦战看到了柱子。
那个总是怯生生、却又努力想表现得勇敢的年轻士兵，此刻安静地躺在不远处一块相对平整的空地上。他的胸口有一个碗口大的可怕凹陷，显然是被重兵器砸碎的。他脸上的稚气尚未完全褪去，眼睛圆睁着，望着铅灰色的天空，瞳孔里凝固着最后的惊恐和一丝茫然。他的一只手还紧紧攥着半块被血浸透的干粮。
二牛正蹲在柱子身边，这个之前杀红了眼也未曾落泪的莽汉，此刻却像个孩子一样，肩膀剧烈地耸动着，发出压抑的、如同受伤野兽般的呜咽。他用那双沾满血污的大手，一遍遍地，徒劳地想要将柱子圆睁的双眼合上，却怎么也合不拢。
“柱子……俺对不住你……俺没看好你……” 二牛的声音破碎不堪，充满了无尽的自责和悲痛。
秦战闭上了眼睛，胃里一阵翻江倒海的恶心，不是因为尸体的惨状，而是因为那种深入骨髓的无力感和负罪感。是他，把这些年轻人带到了这片死地。
“阵亡者，一百八十七人。” 百里秀的声音在他耳边响起，平静得没有一丝波澜，但秦战能听出那平静之下压抑的沉重，“重伤者，四十三人，其中……恐有近半难以撑过今晚。轻伤……几乎人人带伤。”
她顿了顿，补充了另一组数据：“初步估算，毙伤蛮族……逾一千五百骑。缴获完好的战马百余匹，兵甲……无算。”
一百八十七。
四十三。
一千五百。
冰冷的数字，代表着一条条曾经鲜活的生命，代表着无数家庭的破碎，也代表着足以震动朝野的赫赫战功。
生与死，荣耀与悲伤，在此刻以一种极其荒诞和残酷的方式，紧密地交织在一起。
窝棚外，清理工作还在继续。空气中弥漫的血腥和腐臭味更加浓郁了，因为一些尸体开始发生变化。几只黑羽的乌鸦不知从何处飞来，落在远处焦黑的木桩上，发出“呱呱”的沙哑叫声，猩红的眼睛贪婪地注视着下方丰盛的“宴席”，却又慑于活人的气息，不敢轻易落下。
一阵微风吹过，卷起地上的灰烬和血腥气，也带来了远处主力军营隐约的喧嚣——那是胜利者在庆祝，在分享战利品，在计算着属于自己的那份军功。与“打狗城”内这死寂的悲伤，形成了两个截然不同的世界。
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