“我的腿，下周可能无法完全恢复。”陆晓龙试图争取一点时间，声音艰涩，“会影响发挥。”
“发挥？”阎罗的语气带着一丝淡淡的嘲讽，“陆晓龙，你要搞清楚。我看重的，不是你百分之百的发挥，而是你站在擂台上的价值。赢了，你值这个价。输了，或者不敢打……”他顿了顿，那未完的话语如同悬在头顶的利剑，“你应该明白后果。想想你需要什么。”
电话被干脆利落地挂断，只剩下忙音在陆晓龙耳边嗡嗡作响。
他缓缓放下手机，后背已被冷汗浸湿。阎罗最后那句话，像毒蛇一样钻入他的心底。“想想你需要什么。”他需要钱，需要母亲活下去。这就是他最大的软肋，被对方精准地攥在手里。
他低头看着自己依旧缠着绷带、明显比右腿细了一圈的左小腿，一种巨大的无力感攫住了他。实力的差距，不仅仅体现在擂台上，更体现在这种全方位的、被人拿捏掌控的处境中。他就像一只陷入蛛网的飞虫，挣扎得越厉害，缠绕得越紧。
他扶着墙壁，慢慢走到房间中央，尝试着将一些重量转移到左腿上。一阵尖锐的刺痛立刻传来，让他额头瞬间冒出冷汗。这种状态，别说应对以灵活和阴狠着称的“毒蝎”，就是上台正常移动都成问题。
怎么办？
拒绝？阎罗绝不会允许。退缩的后果，他承担不起。不仅仅是金钱的损失，更可能引来无法想象的报复。那个男人，绝对做得出来。
接受？拖着一条伤腿，去面对一个擅长器械和关节技的凶徒，无异于自杀。
他陷入了一个无解的死局。
接下来的两天，陆晓龙将自己逼到了极限。他疯狂地进行着上半身和右腿的力量训练，同时尝试各种方法刺激左腿的恢复。他找来冰块反复冷敷，又用热毛巾热敷促进血液循环，服用加大剂量的消炎药，甚至尝试着用意志力去忽略那持续不断的疼痛，强迫左腿进行一些轻微的力量和平衡练习。
每一次尝试，都伴随着钻心的疼痛和肌肉不受控制的颤抖。汗水常常模糊他的视线，但他只是抹一把脸，继续咬牙坚持。他不能倒下，至少现在不能。
强子期间又来过一次电话，语气小心翼翼，带着试探：“晓龙，听说……下周有安排？你这腿……能行吗？”他似乎也从某些渠道得知了消息，语气中充满了担忧，这担忧更多是为了他押注的钱。
“能打。”陆晓龙只回了两个字，便挂了电话。他不想解释，也没必要解释。
他去医院探望母亲时，刻意走得慢一些，掩饰着腿上的不适。母亲的精神似乎因为持续的治疗和充足的费用支撑，比之前好了一些，甚至能和他多说几句话，反复叮嘱他“工作别太累”。看着母亲眼中那微弱但真实的光亮，陆晓龙感觉胸腔里像是塞满了沾水的棉花，又沉又闷，几乎无法呼吸。
他更加拼命地训练，几乎到了自虐的程度。他知道这是饮鸩止渴，过度训练可能加重伤势，但他别无选择。
时间在煎熬中飞快流逝，转眼到了周二，比赛前夜。
陆晓龙的左腿肿胀消褪了不少，淤青也散开一些，转为大片青黄色。但内部的伤势远未痊愈，用力时依旧疼痛，尤其是扭转和承受冲击时，那种源自骨子里的酸胀刺痛感尤为明显。他最多恢复了六七成的行动能力，而且极不稳定。
晚上，他正对着墙壁练习空击，调整着因为腿伤而变得有些别扭的发力姿势时，房门被轻轻敲响了。
不是强子那种大大咧咧的砸门。敲门声很轻，带着一种刻意的礼貌。
陆晓龙动作一顿，警惕地看向门口。他在这里没有朋友，除了强子，几乎没人知道他住在这里。
“谁？”他沉声问道，肌肉微微绷紧。
“陆先生吗？”门外传来一个陌生的、略显低沉的男人声音，“阎先生让我给您送点东西。”
陆晓龙眉头紧锁。阎罗？他走到门后，透过猫眼向外望去。门外站着一个穿着普通黑色夹克、身材精干的男人，手里提着一个不大的银色金属箱，脸上没什么表情。
犹豫了一下，陆晓龙还是打开了门，但身体保持在随时可以发力或后退的姿势。
“陆先生。”黑衣男人微微点头，将手中的金属箱递了过来，“阎先生吩咐，希望对您明天的比赛有所帮助。”
陆晓龙没有立刻去接，目光审视着对方和那个箱子。
黑衣男人似乎明白他的顾虑，主动将箱子放在门口的地上，然后后退一步，表示没有恶意：“东西送到，我就不打扰了。”说完，转身便走，很快消失在昏暗的楼道里。
陆晓龙站在门口，看着那个孤零零放在地上的银色箱子，眉头紧锁。阎罗这是什么意思？示好？还是另一种形式的控制和试探？
他最终还是将箱子拿了进来，关好门。箱子不大，入手颇有分量，上面有简单的密码锁，但并没有锁上。
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