我盯着那行字，手指抠着瓶底的刻痕，像是要把“癸卯年三月十七”这几个字从瓷胎里挖出来。三十年前，万毒窟被灭门的那一年，我刚被抱进山门，裹在破布里，像个野狗崽子。现在倒好，一瓶药把我和那把火、那场血、那个早就该烂透的名字，又串在了一根线上。
风从东角吹过来，带着点湿气。我低头看了看袖口，草环还在，微微晃着，像是在打盹。可我知道，它没睡。昨夜我让它在地脉里走了一遭，它回来时草叶发黑，像是吸了毒气。我没声张，只给它喂了半颗腐心果——这玩意儿别人碰一下就得抽筋，它倒是吃得香。
我蹲下身，指尖沾了点昨夜留下的黏液，在掌心画黑袍出手时的符纹。那路线歪得离谱，像是左手画的，可灵流走向却精准得吓人，分明是有人在背后提着他的手写字。我咬破舌尖，一滴血落进草环。草叶猛地一颤，蛊王醒了。
“下去。”我低声说。
草环一沉，噬灵蚓皇顺着裂缝滑进地底，像条泥鳅钻进黑水沟。我闭眼，靠着残碑，手指轻轻搭在裂缝边缘，等它传讯。
没过多久，掌心发烫。不是热，是那种阴阴的、像是被人用冰针戳了下皮肉的刺感。蚓皇回来了，带回一段断断续续的震动——低频，拖沓，像老牛拉破风箱，可节奏对得上《控魂引脉诀》的起手势。这玩意儿早该绝了，连藏书阁的禁书区都只留了个残页，说要用死人骨头当笔，活人脊髓当墨，才能写成一道控尸符。
可现在，它活了。
不是黑袍在动，是有人在用他的骨头当笔，拿他的血当墨，写一道通向大阵核心的符。
我睁开眼，抬头看天。云层压得低，太阳还没冒头，可我知道，血月快到了。三天后，地气最弱，封印最松。而黑袍昨夜踩的那块“癸”字碑，正好是地脉七节点的起点。他不是乱走，是按着年份、按着时辰、按着三十年前的旧谱子，一步步走回来的。
他要的不是毁阵。
是放东西出来。
我猛地想起《阵法残篇·补遗卷》里那句：“癸卯血月，髓动封裂，需以嫡血为引，方可启门。”万毒窟当年想炼的“地心阴髓”，根本不是什么毒药材料，是埋在山底的一道活封印。它封的不是毒，是“魂”——一群死不掉、烂不透、被炼成蛊引的亡魂。只要有人用同源血脉唤醒它，整个护山大阵的灵流就会倒灌，地脉翻转，阴髓出世。
而黑袍，就是那个“引”。
我站起身，拍了拍灰袍。袍角破了个洞，昨夜被空寂剪走一块布，现在风一吹，豁口咧得更大。我懒得补，反正这身衣服穿了五年，补丁摞补丁，早就不像样了。
我走到东角阵台边缘，弯腰捡了块碎石，指甲盖大小，沾着点黏糊糊的伪灵胶。这是我昨夜故意留的，看起来像阵胶老化，其实是能模拟灵流波动的假伤。我捏着它，在掌心滚了两圈，然后往裂缝里一塞。
“这胶还没干透啊。”我大声说，嗓门故意放得傻愣愣的，“得再抹一层，不然执法堂来查，又要扣工分。”
话音刚落，远处传来脚步声。两个巡逻弟子走过来，一个瘦高，一个矮胖，手里拎着罗盘。
“楚师兄，又在这儿忙呢？”矮胖的问。
“可不是。”我咧嘴一笑，指了指东角，“昨夜雷后这地一直颤，我怕是地气不稳，你们多盯一眼。”
瘦高的低头测了测罗盘，指针晃了晃。“有点乱，但不算大问题。”
“那也得小心。”我把手一摊，“我这人粗，修不好，你们懂的。”
两人笑了笑，记下情况走了。我站在原地，没动。等他们拐过石阶，我才抬起手，指尖轻轻敲了三下——一下，两下，停顿，再两下。
地底传来极轻的震动，像是蚯蚓翻身。蚓皇收到了指令：潜伏，别动，等我下一步。
我转身往阵台中间走，路过那块“癸”字碑时，脚尖故意蹭了下碑角。石屑掉了一地，可我没低头看。我知道，那下面有层暗纹，是三十年前留下的血祭印记。现在没人认得，可有人认得。
比如，送我“镇魂露”的柳蝉衣。
她怎么会知道腐心草的气息？她又怎么会在这个节骨眼上，把一瓶三十年前炼的药塞到我手里？
我摸了摸袖袋，药瓶还在，温的。不是阳光晒的，是它自己在发热。我拔开塞子闻了闻，味道没变，可那丝红丝游得比昨夜快了。
它活了。
不是药里的蛊在动，是它在等什么。
我忽然想起空寂走前说的那句话：“地不开，魂不归。”
这不是佛偈，是蛊咒的变调。前半句是“地脉未裂，魂不得返”，后半句省了，可我知道——“归者非人，借壳而行”。
黑袍不是来破阵的。
他是来“回家”的。
我站在阵台中央，风吹得灰袍鼓起来，像面破旗。我低头看了看掌心，刚才画符纹的黏液还没干，反着微光。我用指甲刮了点下来，塞进嘴里尝了尝。
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