（本故事纯属虚构推理创作，如有雷同纯属意外巧合）。
曾经那把在矿山浴血的剑，今日为守护家园而挥。
林清轩手握长剑，看着冲来的匪徒，心中涌起的不再是恐惧与杀戮，而是平静与坚定。
剑锋划过，鲜血染红麦田，他却在这片血色中找到了救赎。
一个曾被迫以暴制暴的护卫，如今心甘情愿为这片土地而战。
老矿工临死前的话在他耳边响起：“清轩，剑可以是凶器，也可以是守护……”
他终于明白了这句话的真意。
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残阳如血，将天边最后一片云彩也点燃了，沉甸甸地压在西山脊上。暮色四合，田庄被一种山雨欲来前的死寂笼罩着，连平日里最聒噪的虫鸣都销声匿迹。风掠过已经开始泛黄的麦田，掀起层层叠叠的浪，那沙沙声里，竟透着一股子金属摩擦般的锋锐。
林清轩站在庄口那道不算高的土垒后，身影被拉得很长。他手中握着一把剑，剑身藏在半旧的皮鞘里，鞘上磨损的痕迹诉说着岁月的沧桑。正是那把曾随他在暗无天日的矿山里，经历过无数腥风血雨的长剑。
庄丁和自愿留下的学子们散布在土垒后、矮墙边，一张张脸上混杂着紧张、恐惧，还有一丝被逼到绝处的坚毅。他们手中拿着的，多是锄头、柴刀、削尖的竹竿，甚至还有锅盖充作的简陋木盾。林念桑，他那不过总角之年的女儿，正穿梭其间，声音清亮，条理清晰地分派着守御的位置，叮嘱着注意事项。她小小的身影在越来越浓的暮色里，像一株迎着风雨挺立的新竹。
林清轩看着女儿，目光复杂。他从未想过，有朝一日，自己会再次握紧这把剑，更不曾想过，会是在这样的情境下，为了保护眼前这片宁静的田园，这片他好不容易寻得的立锥之地。
指尖抚过冰凉的剑鞘，那触感熟悉得令人心悸。恍惚间，腥风挟着矿坑里特有的、混杂着血锈和尘土的气味，扑面而来。
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那是深不见底的矿洞，火光摇曳，将人影扭曲成张牙舞爪的鬼魅。呵斥声、鞭挞声、痛苦的呻吟、矿石崩裂的闷响，交织成一片永无止境的地狱交响。他，那时还不叫林清轩，或许只有一个编号，或者一个早已被遗忘的名字。他是矿主麾下最锋利也最沉默的一把刀，负责“弹压”，负责“清剿”任何不安分的苗头。
剑，在那时是死亡的延伸。出鞘，必饮血。他记得每一次剑锋割开皮肉的滞涩感，记得温热的液体喷溅在脸上的黏腻，记得那些倒下之人圆睁的、充满怨恨或彻底空洞的眼睛。他挥剑，不是因为仇恨，更多的时候，只是一种麻木的生存本能，一种深陷泥潭、只能依靠不断践踏他人才能勉强呼吸的绝望。恐惧如影随形，不是对死亡的恐惧，而是对自身逐渐沦为杀戮器械的恐惧。每一次挥剑，都感觉灵魂的一部分被那暗红的血色玷污，沉沦下去。
矿工们看他的眼神，是毫不掩饰的畏惧与憎恶。他像一头被囚禁在黑暗中的困兽，被无形的锁链捆绑着，既束缚着别人，也勒紧了自己。直到那次，几个被逼到绝路的矿工策划了一场注定失败的暴动。他奉命镇压，剑光闪动间，一个熟悉的身影倒了下去——是老陈头，一个平日里总是沉默寡言，偶尔会偷偷塞给他半个干瘪窝头的老人。
老陈头倒在地上，胸口洇开大片的暗红，呼吸如同破旧的风箱。他扑过去，徒劳地想要按住那不断涌出鲜血的伤口。老陈头浑浊的眼睛看着他，里面没有怨恨，反而有一种奇异的、近乎怜悯的光。“清轩……”老人气若游丝，粗糙得像砂纸的手抓住他的手腕，力道出奇地大，“这把剑……沾了太多血了……但它可以是凶器，也可以是……守护……就看握着它的人……心向着哪边……”
话音戛然而止，那只手无力地滑落。
“守护……”林清轩喃喃重复着这两个字，在那充斥着死亡和压迫的环境里，这轻飘飘的字眼却像一道微弱的电光，瞬间击中了他早已麻木的心脏。可能吗？这把饮血的剑，这双沾满罪孽的手，还能与“守护”二字产生关联吗？那一刻，逃离的念头前所未有地强烈起来。他不仅要逃离这座吃人的矿山，更要逃离那个在杀戮中逐渐迷失的自我。
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夜色彻底笼罩了大地，只有庄子里零星的火把和天际那弯清冷的新月，提供着微弱的光源。远处的黑暗里，终于传来了异响——杂沓的脚步声，金属偶尔碰撞的脆响，还有压抑着的、充满戾气的低语。黑幢幢的人影，如同从地狱裂缝中爬出的鬼魅，从田埂、从树林边缘冒了出来，越来越多，带着一股毁灭的气息，向着田庄逼近。
“来了！”有人低呼，声音带着颤抖。
土垒后方，响起一片粗重的呼吸和武器（如果那些农具能被称为武器的话）握紧的吱嘎声。恐惧像无形的瘟疫在蔓延。
林清轩深吸了一口气，那带着麦穗清甜和泥土气息的空气涌入肺腑，奇异地抚平了他心中最后一丝波澜。他挺直了脊背，目光扫过身边那些熟悉的面孔——是平日里一起劳作、互相帮衬的乡邻，是那些眼神清澈、对未来充满憧憬的年轻学子，还有他那虽然年幼却已显出不凡气度的女儿。
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