陈文强看着年小刀几人的背影消失在原料区的棚子阴影里，眼神微沉。这年小刀，贼心不死。他暂时没动他，一来是用人之际，这种地头蛇在某些腌臜事上确实有“奇效”；二来也是想看看他背后是不是还藏着更大的鱼。留着这个疖子，有时候比硬生生挤破它，更能看清脓疮的源头。
他不再理会，转身准备回窝棚核算一下这几天的收支。刚掀开帘子，一阵裹挟着煤灰的冷风猛地灌了进来，吹得桌上几张散乱的纸张哗啦作响。陈文强下意识地伸手去按，目光却被风吹开的一页账目吸引——那是记录铁皮炉耗材的流水。铁皮的用量……似乎比预期多了不少？他心头猛地一跳，一种商海沉浮多年培养出的、对数字异动的敏锐直觉瞬间敲响了警钟。
与此同时，在煤场入口附近那条堆满杂物的窄巷阴影里。
一个穿着不起眼灰色棉袍、戴着破旧毡帽的男人，正斜倚在冰冷的土墙上，帽檐压得很低，只露出半张瘦削、下巴留着稀疏短须的脸。他看似在闭目养神，但那双藏在帽檐阴影下的眼睛，却锐利如鹰隼，一瞬不瞬地穿过煤场敞开的木栅栏门，精准地锁定在陈文强的背影上。
他的目光冰冷而专注，像在评估一件物品的价值，又像是在确认某个目标的方位。那眼神里没有丝毫市井之徒的油滑或贪婪，只有一种纯粹而漠然的审视，带着一种居高临下的、令人骨髓发寒的平静。他仿佛与这喧嚣的煤场、与这寒冷的冬日格格不入，只是一尊没有温度的雕像。
当陈文强似有所觉，猛地回头朝巷口方向望来时。巷子里空空荡荡，只有几片枯叶被风卷着在地上打转。方才那道冰冷注视的目光，连同那个灰袍人影，已然消失得无影无踪，仿佛从未出现过。只有巷子深处残留的一丝极淡、极冷冽的陌生气息，若有若无地飘散在冰冷的空气里，像一条滑腻的毒蛇，刚刚悄然游过。
陈文强站在窝棚门口，眉头紧锁，目光锐利地扫视着空荡荡的窄巷。那突如其来的窥视感如此清晰，绝非错觉。风卷着煤灰扑打在脸上，带着刺骨的寒意和一种难以言喻的污浊感。他下意识地深吸一口气，混杂着煤烟、铁锈和劣质灯油味道的空气呛入肺腑，喉咙深处立刻泛起一阵熟悉的、带着颗粒感的干痒。
“咳咳…咳咳咳！”剧烈的咳嗽猝然爆发，他佝偻下腰，用手紧紧捂住嘴，咳得撕心裂肺，仿佛要把整个肺都掏出来。好不容易平息下来，摊开掌心，一小撮带着血丝的黑色煤灰赫然粘在掌纹里，触目惊心。
他望着掌心那点刺目的黑红，又抬头望向煤场上方。巨大的烟囱正喷吐着滚滚浓烟，像一条条狰狞的黑龙，在铅灰色的低垂天幕下翻腾、纠缠、弥漫，贪婪地吞噬着原本就稀薄的天光。浓烟之下，整个煤场，甚至更远处的街巷屋宇，都被笼罩在一层灰蒙蒙的、令人窒息的烟霭之中。
这浓烟，是他成功的象征，是他用智慧和手段点燃的烽火，为他带来了翻盘的胜利。可此刻，这弥漫不散的黑雾，却像一张巨大的、不祥的网，沉甸甸地压在他的心头，带来一种比之前更深的、冰冷黏腻的寒意。
这黑烟……烧得旺了，烧得久了，真的不会引来某些东西的注视吗？那些盘踞在京城深处，比周书办、比煤行老板更庞大、更贪婪、也更危险的阴影？
他缓缓攥紧拳头，将那点带着血丝的煤灰死死攥在掌心。掌心里的刺痛感，远不及心头那骤然弥漫开的不安来得尖锐。
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