小屋陷入死一般的沉寂。刺骨的寒风从破门洞灌入，卷起地上的灰尘。陈文强佝偻着背，仿佛瞬间老了十岁。他缓缓地、极其缓慢地弯下腰，伸出那只布满老茧和血口子的手，颤抖着，捡起脚边那张被踩踏过、沾满泥污的顺天府批文。他死死地盯着纸上模糊的墨迹和鲜红的官印，指关节因为过度用力而发出咯咯的轻响。
“格杀…勿论…”他喃喃地重复着这四个字，每一个字都像淬了毒的冰针，扎进心窝。一股腥甜猛地涌上喉咙，他强行咽了下去，嘴角却无法抑制地抽搐着。他猛地抬头，布满血丝的眼睛死死盯着门外差役消失的方向，那里面翻涌着的不再仅仅是绝望，而是某种被逼到绝境、濒临爆发的、近乎疯狂的恨意和戾气。年小刀…还有那高高在上的九门提督！
“爹…”陈乐天看着父亲扭曲的面容，从未感到如此恐惧。
陈文强没有回应儿子，他的目光缓缓移动，最终落在那片被差役粗暴翻检过、散落着零星煤渣和破木片的屋角。一个冰冷的、金属的反光，在昏暗的光线下极其微弱地一闪。
他像被什么东西牵引着，拖着灌了铅的双腿，一步步挪过去。在几块碎木和煤灰下面，他拨开杂物，指尖触到一个冰冷坚硬的小物件。
他把它捡了起来。
那是一个现代防风打火机，银色的金属外壳，上面印着一个模糊的、被刮花了的运动品牌logo。这正是他穿越时揣在裤兜里的那个！不知何时遗失，竟出现在这废墟小屋的角落。打火机的一角被砸得凹陷下去，边缘沾着凝固的、暗褐色的污迹——那分明是早已干涸的血！
陈文强的心脏骤然缩紧！他记得很清楚，工坊被砸那晚，混乱中他曾和闯入者撕扯，脸上挨了一拳，鼻血直流！这血…这打火机…它当时就掉在现场？还是…有人故意留下？年小刀的人？还是…那晚行凶者中，有谁被自己抓伤过？
一个可怕的念头如同毒蛇，瞬间噬咬住他的神经。他猛地攥紧了这个冰冷的金属物，指腹死死按住外壳上那点干涸的血迹，仿佛要把它嵌入自己的骨肉里。这东西，是祸根？还是…唯一可能翻盘的证据？冰冷的金属硌着掌心，却像握着一块烧红的烙铁。
他攥着打火机，猛地转身，布满血丝的眼睛扫过两个儿子，声音嘶哑得如同砂纸摩擦：“老大，老三！给我听好了！”那语气里带着一种破釜沉舟的狠绝，“天黑之前，给我把年小刀那帮杂碎常蹲的耗子洞，一个不落，全摸清楚！特别是…谁手上、脸上新添了伤！”
陈乐天被父亲眼中那骇人的光震慑，下意识地点点头。陈浩然则迅速捕捉到了关键：“爹，您是说…这打火机…”
“少废话！”陈文强粗暴地打断，将那沾血的打火机紧紧攥在手心，指节捏得发白，“去！快去！”
兄弟俩不敢再问，一咬牙，闪身冲出了这间冰冷绝望的破屋，身影迅速消失在暮色渐浓的胡同深处。
寒风卷着零星的雪沫，从破洞的门板外呜呜地灌进来。陈文强像一尊冰冷的石像，独自矗立在满屋狼藉的中央。他缓缓摊开紧握的手掌，那枚冰冷的打火机静静地躺在掌心，银色的外壳在昏暗中泛着幽微的光，那点干涸的暗红血迹，如同一个诡异的、沉默的诅咒。
黑暗中，仿佛有一双阴鸷的眼睛，正透过这京城无边的夜色，冷冷地注视着这间破屋。年小刀的身影，如同盘踞在蛛网中心的毒蜘蛛，无声地咧开了嘴，露出森白的、得意的黄牙。
打火机冰冷，那点暗红的血迹却灼烫着他的神经。九门提督…年小刀…还有这不知属于谁的、带着他陈文强血迹的证物…一张无形而致命的大网，正从四面八方，朝着这风雨飘摇的陈家，狠狠地收紧。
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