雪化了。
化得很慢，像老人的眼泪，一点点渗进泥土里，把黑土地泡得软软的，带着股腥甜。
凌剑锋坐在老槐树的树桩上，看着村里的后生们在田里翻土。铁犁划过地面，发出“咯吱咯吱”的响，像在唱一首古老的歌。
他的右手缠着绷带，是张雅君给缠的。那晚在黑松林里抓夜枭的刀，伤口很深，到现在还没好利索，动一动就牵扯着疼。
但他不在乎。
疼，至少证明还活着。
活着，就能看到雪化，看到土软，看到苏轻晚端着一碗热气腾腾的粥，从屋里走出来。
“趁热喝。”苏轻晚把粥碗递给他，碗沿烫得她指尖发红，“张姐姐说，这粥里加了当归，补气血的。”
粥是米白色的，飘着淡淡的药香，上面撒了几粒芝麻，像落在雪地里的星。凌剑锋接过来，喝了一口，暖意从喉咙一直流到心里，把伤口的疼都冲散了几分。
张雅君牵着她的母亲，从田埂那边走过来。张母穿着苏轻晚给做的新棉袄，灰蓝色的，洗得干干净净，脸上的皱纹里都带着笑，正和旁边摘野菜的老婆婆说着什么，声音洪亮得很。
“凌大哥，粥够不够？不够我再去盛。”张雅君的声音比以前柔和多了，眼里的冷光像被雪化后的水洗过，只剩下清亮。
“够了。”凌剑锋把空碗递回去，目光落在她牵着母亲的手上。那双手以前总是握着刀，骨节分明，带着茧，现在却很稳，轻轻牵着老人的手腕，像握着易碎的珍宝。
张母看到凌剑锋，笑着打招呼：“凌小哥，今天天气好，要不要跟我们去后山挖笋？老婆子我眼神还行，能看出哪块地下藏着好笋。”
“好啊。”凌剑锋站起身，空着的左袖在风里轻轻晃，“正好活动活动筋骨。”
苏轻晚也笑了，从屋里拿出两个竹篮：“我也去！挖回来的笋，晚上做油焖笋，再炒个笋丝鸡蛋，张姐姐和伯母肯定爱吃。”
阳光从云缝里钻出来，金黄金黄的，落在四个人身上，暖得像贴了层绒布。田埂上的野菜沾着露水，在阳光下闪着光，远处的溪水潺潺地流，唱着轻快的调子。
后山的竹林很密，新竹的笋尖刚冒出头，嫩得能掐出水。张母果然是行家，手里拿着个小锄头，在地上敲敲打打，就能听出哪里有笋。
“这里！”她用锄头在一块松软的土地上敲了敲，“这下面肯定有个大的！”
凌剑锋接过锄头，一锄下去，果然露出个嫩白的笋尖，像个调皮的孩子，偷偷探出头来看世界。他小心地把笋周围的土刨开，直到整根笋都露出来，才用锄头轻轻一撬，“咔嚓”一声，笋就断了，带着股清新的土味。
“好笋！”张母笑得眼睛眯成了一条缝，“够粗够长，炒着吃最香！”
苏轻晚蹲在旁边，把挖出来的笋放进竹篮，嘴里哼着不成调的小曲，阳光落在她的发梢上，镀了层金边。张雅君站在她身后，帮她把沾在头发上的竹叶摘下来，动作很轻，像在摆弄一件稀有的珍宝。
凌剑锋看着她们，忽然觉得手里的锄头也没那么沉了。伤口还在隐隐作痛，但心里却像被阳光填满了，暖暖的，胀胀的。
他想起很多年前，在刀光剑影里挣扎的日子，那时他以为，人生就该是冷的，是硬的，是见血的。直到来到清溪村，遇到苏轻晚，遇到张雅君，遇到这些炊烟和笑脸，他才明白，原来人生也可以是暖的，是软的，是带着米香和笋香的。
“凌大哥，你看这个！”苏轻晚举起一根特别小的笋，像根手指头，“这个留着做腌笋，肯定很脆！”
“嗯。”凌剑锋点头，嘴角忍不住往上扬。
张雅君看着他笑，自己也笑了，眼里的光像溪水一样，漾着波纹。张母在旁边看着两个年轻人，悄悄捅了捅女儿的胳膊，挤了挤眼睛，张雅君的脸一下子红了，像被阳光晒红的苹果。
挖完笋，太阳已经升到了头顶。四个人提着满满两篮笋往回走，竹篮晃悠悠的，笋尖偶尔碰到一起，发出“沙沙”的响，像在说悄悄话。
路过溪边时，苏轻晚提议洗洗手。溪水很清，能看到水底的鹅卵石，阳光照在水面上，碎成一片金。
凌剑锋蹲在溪边，用没受伤的左手（铁钩已经摘下来放在竹篮里）掬起一捧水，泼在脸上。水很凉，却很舒服，把脸上的汗都冲掉了。
苏轻晚也在洗手，指尖碰到冰凉的水，忍不住缩了缩，却又笑着把水泼向凌剑锋：“凌大哥，凉快不？”
水珠溅在凌剑锋的脸上，他没躲，反而笑着也掬起水泼过去，溅了苏轻晚一裙子的水花。苏轻晚尖叫着躲开，笑声像银铃一样，在溪谷里回荡。
张雅君和母亲站在岸边，看着他们闹，脸上都带着笑。张母叹了口气：“真好啊……像我们年轻的时候。”张雅君没说话，只是看着溪水里凌剑锋的影子，影子的肩膀虽然空了一只，却站得笔直，像棵永远不会倒的树。
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