云袖忽然想起什么，从包袱里掏出个布包，布是她以前做帕子剩下的，印着小莲花。打开是两小块枣泥糕，用荷叶包着，还带着点潮气，荷叶的清香混着枣甜，像把整个夏天都裹在了里面。“给师傅留的，”她递过去，脸上有点红，“刚才光顾着看风景，忘了。”
师傅摸过一块，放进嘴里，慢慢嚼着，眼里的光软得像棉花：“甜，真甜。”他的牙掉了两颗，说话有点漏风，却把那点甜说得格外清楚。阳光落在他银白的胡子上，像镀了层金，我忽然想起小时候，他也是这样，把我递过去的麦芽糖含在嘴里，说“甜到心里了”。
我望着云袖鬓角的茉莉，开得正盛，花瓣上还沾着点船板的木屑，像带着这一路的风尘。忽然觉得，这人间的苦，原是为了让我们更懂甜。那支裂了的玉簪，补了金箔才更见珍贵；那床卖掉的紫檀琴，换回来的情谊比琴身更重；那断过的琴弦，重新接上后，音竟比从前更清亮。这些都成了衬甜的料，让此刻的安稳，更像块浸了蜜的枣泥糕，甜得人心头发软，连呼吸都带着香。
画舫在水面轻轻晃，像摇篮。琴声漫过芦苇荡，漫过淮河，漫向远处的炊烟，这次的调子，再也没跑过。云袖的琵琶和着我的古琴，师傅的哼唱融在里面，像三条拧在一起的绳，结实得很。白鹭在船尾盘旋，芦花落在琴上，云袖伸手拂掉，指尖蹭过琴弦，发出“叮咚”一声，像日子在轻轻笑。
船过浅滩时，碰着块石头，“咚”地一声，云袖手里的枣泥糕掉在船板上，她“呀”了一声，慌忙去捡，却被我按住手。“没事，”我捡起那块糕，吹了吹上面的灰，咬了一大口，“更香了。”她愣了愣，然后笑起来，眼泪都笑出来了，落在琴上，像颗透明的珠子。
师傅摸着琴身，忽然说：“砚之，你听，这水的声音，像不像《流水》的泛音？”我侧耳听，淮河的水哗啦啦地流，真的像极了。云袖也跟着听，然后指着远处的荷叶说：“那荷叶上的露水掉下来，像《采莲曲》的跳音。”我们三个都笑了，笑声落在水里，惊起一圈圈涟漪，把那些苦日子都荡开了。
夕阳西下时，船快到淮扬了。岸边的荷塘望不到边，莲花红得像火，荷叶绿得像玉。云袖站在船头，张开双臂，风掀起她的衫子，像只展翅的蝶。她回头望我，眼里的光比晚霞还亮：“沈先生，你看，真的有万亩荷塘！”我望着她，忽然觉得，所有的等待，所有的苦难，都值了。
师傅靠在舱门旁，嘴角带着笑，像是睡着了。我走过去，替他拢了拢衣襟，他的手还保持着打拍子的姿势，掌心暖暖的。云袖走过来，轻轻靠在我肩上，我们一起望着那片荷塘，琴声还在漫延，像永远不会停下的流水，把我们的日子，唱成了最清亮的调子。
夜里，船泊在荷塘边。我给师傅盖好棉被，云袖在船头点了盏油灯，昏黄的光映着她的侧脸，她在给琵琶换弦，红绳在指尖绕来绕去，像跳动的火苗。“明天，我们去买些莲子吧，”她说，“我给你做莲子羹。”我点头，望着天上的月亮，又大又圆，像她做的枣泥糕，甜得人心安。
琴声在夜里更清亮，《采莲曲》的调子漫过荷塘，引得青蛙也跟着叫，像在和音。我知道，这调子会一直弹下去，在淮扬的荷塘边，在每个有月光的夜里，在师傅的笑里，在云袖的鬓角，在我们握着的手里，一辈子，都不会跑调了。
到淮扬的第一年春天，寒意总像扯不断的丝线，缠在袖口领口，稍不留意就钻进骨头缝里。我坐在窗前给古琴换弦，七弦最细，蚕丝线白得透明，在指尖滑来滑去，像条不安分的小蛇。窗外的风裹着雪粒，打在糊着皮纸的窗上，沙沙声里混着远处市集的叫卖，倒也不显得冷清。
云袖回来时，我正跟那根弦较劲。她的脚步声轻快，带着点雀跃，没等进门就喊：“先生！你看我带什么回来了？”话音未落，人已经冲到桌前，发梢的薄霜簌簌往下掉，落在我的琴盒上，化成小小的水珠。
她手里攥着把柳丝，绿得发亮，芽尖上还挂着冰碴，却硬是透出股鲜活的劲儿。没等我说话，她就把柳丝往掌心绕，三两下编了个松松的圈，踮起脚往我头上一套：“像不像？当年秦淮河上的新柳，就这么软乎乎的。”
柳丝的清香混着她发间的寒气飘过来，我指尖一松，蚕丝线“啪”地弹回弦轴，缠成个死结。“胡闹。”我抬头瞪她，却看见她发间沾着的蒲公英绒毛，白生生的，随着她的呼吸轻轻颤动，有两朵慢悠悠飘下来，落在我手背上。
那绒毛轻得像叹息，痒意顺着指尖往胳膊上爬，我差点绷断手里的弦。“摘了。”我皱眉抬手，她却按住我的手腕，笑得眼睛弯成月牙，露出两颗小虎牙：“不摘，要让先生记得，今年的春天是我带来的。”
她拽着我往后坡跑时，裙摆扫过路边的枯草，带起一串晶莹的露水。坡上的草刚冒头，嫩黄的尖儿怯生生地顶着薄冰，荠菜就藏在这些草棵里，叶片卷着，像没睡醒的娃娃。云袖蹲下去，手里的小铲子往泥里一扎，“噗”地溅起些湿泥，糊在她的青色裙摆上。
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