磨刀石在油灯下显得格外粗糙。莫尔蘸上一点珍贵的油脂，开始缓慢而专注地打磨刀锋。金属与石头摩擦发出的“嚓…嚓…”声，在呼啸的风声中显得异常清晰，带着一种近乎禅意的韵律。他的动作一丝不苟，眼神锐利如鹰，仿佛整个世界只剩下他和他手中的刀。油灯昏黄的光线勾勒出他如同岩石雕刻般的侧影，这一刻，他不再是教官，不再是战士，他更像一个在末日边缘，与冰冷武器进行着永恒对话的孤独雕塑。寒风吹过了望口，卷起他花白的鬓角，他却浑然不觉，只有刀锋在磨石上划过时溅起的细微火星，短暂地照亮他眼中深藏的、难以言喻的苍凉。
莫尔并非完全与世隔绝。他偶尔会通过哨所的加密电台，向边防军总部或直接向达里尔发送极其简短的信息。信息内容通常是关于他在巡逻或了望中发现的异常：比如观察到远方山谷中有大规模行尸群不自然的“迁徙”迹象；比如发现雪原上有可疑的、非行尸的足迹或车辙痕迹；比如某个方向的天空在特定时间出现异常的亮光或烟雾。他的信息总是言简意赅，不带任何主观判断，却往往一针见血，为边防军的预警提供了宝贵的第一手资料。
达里尔·迪克森大部分时间都在边境线上奔波，偶尔回到联邦城分配的、几乎没什么个人物品的住所。一次他回来时，在门缝下发现了一张折叠起来的、边缘粗糙的纸条。上面只有一行歪歪扭扭、却力透纸背的字，是用烧焦的木炭写的： “菜鸟交给你了。敢死家里，老子把你埋进尸堆！” 没有署名，但达里尔一眼就认出是莫尔的笔迹。他捏着纸条，看着上面粗粝的字迹，仿佛能感受到哥哥写下这句话时的不耐烦和深藏的、别扭的关切。达里尔沉默了很久，将纸条仔细折好，塞进了贴身的皮夹里。他没有回复，也不需要回复。这就是他们兄弟之间表达关心的方式——粗暴、直接，却重逾千钧。
黑石哨所的冬夜漫长而难熬。一个风雪稍歇、但寒意刺骨的深夜，尼根拖着沉重的脚铐，提着一个装满了烈性自酿酒的铁皮壶，扛着一捆新劈的柴火，敲响了莫尔哨塔小屋的门。作为副指挥官，他有一定的行动自由，尤其是在莫尔默许的情况下。
莫尔打开门，一股寒气涌入。他瞥了一眼尼根手里的酒壶和肩上沉重的木柴以及他冻得发红的手，没说话，侧身让他进来。
莫尔坐回他的了望口前，继续擦拭他那两把已经锃亮如镜的猎刀。尼根也没客气，将木柴堆在火炉旁，活动了一下冻僵的手指，随后找了个木墩坐下，拔开酒壶塞子，自己先灌了一大口，然后递给莫尔。莫尔接过，同样灌了一大口，辛辣的液体如同火线般从喉咙烧到胃里，驱散了些许寒意。
两人都没说话，只有窗外永不停歇的风声和烈酒在喉间滚动的声音。尼根看着窗外死寂的、被月光映照得一片惨白的雪原。
“这鬼地方，”尼根打破了沉默，声音在狭小的空间里显得格外清晰，“连他妈的行尸都冻僵了。”他又灌了一口酒。
莫尔头也没抬，从鼻子里哼了一声：“总比听议会那帮老头吵架强。”他拿起烟斗，塞上烟丝，点燃，深深吸了一口，辛辣的烟雾在冰冷的空气中弥漫开来。
尼根看着那袅袅升起的烟雾，眼神中闪过一丝复杂。他沉默了片刻，从自己厚实的棉服内袋里，掏出一个用油纸仔细包裹的东西。他打开油纸，里面是一个略显陈旧但保养得不错的木质烟斗，斗钵比莫尔的稍大一些，木纹深沉。
“拿着，”尼根将烟斗抛给莫尔，“冰天雪地抽一口，算陪老子站岗。”他的语气随意，仿佛在说一件无关紧要的事。
莫尔接住烟斗，入手温润。他看了看尼根，又看了看手中的烟斗，没说话。他把自己刚点燃的烟斗在靴底磕了磕，然后拿起尼根给的烟斗，同样塞上烟丝，点燃。两个烟斗同时亮起暗红的火光，辛辣而醇厚的烟草气息混合着酒气，在冰冷的小屋里交织、升腾。
两人都没再说话，只是沉默地抽着烟斗，喝着烈酒。莫尔的目光依旧停留在他的刀锋上，尼根则望着窗外无尽的雪原。只有烟斗里烟草燃烧的细微噼啪声，和窗外永不停歇的风声。
过了许久，莫尔用刀尖轻轻敲了敲磨刀石，发出清脆的声响，打破了沉默。他嘴角勾起一丝冷笑，眼神锐利：“新联合体那帮人…搞来搞去，规矩比行尸的牙还多。老子宁愿跟当年的行尸干架，至少痛快！”
尼根吐出一个浓浓的烟圈，烟雾在昏暗的光线下缓缓扩散。他看着烟圈消散，声音低沉：“现在？操，老子只想看着哨所里这帮新来的菜鸟，别他妈半夜出去撒泡尿就冻成冰棍。”他顿了顿，补充道，“那可比听你唠叨省心多了。”
莫尔咧开嘴，露出一口黄牙，无声地笑了笑。没有认同，也没有反驳。这就是他们的对话方式，充满了粗粝的黑色幽默和对现实的嘲弄，却又在冰冷的表象下，透着一丝同处绝境、惺惺相惜的微妙理解。烟草的烟雾和烈酒的气息在两人之间缭绕，如同一条无形的纽带，连接着两个同样强悍、同样复杂的灵魂。
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