亲爱的波妞：
窗外的冷雨裹着湿雾，斜斜地打在玻璃上，晕开一片灰蒙蒙的水痕。
我窝在书房的藤椅里改方案，指尖敲在键盘上的声儿，混着雨珠顺着窗棂往下淌的滴答声，像在跟这黏糊糊的湿冷较劲。
空调的暖风呼呼吹着，可膝盖还是凉丝丝的。
也许是下午去驿站取快递时，被巷口突然拐出来的穿堂风扫了一下，回来就老觉得鼻子眼里像塞了一团湿棉花，时不时要吸溜一下。
南边的冬天就是这样，冷意不似北方的风，那样张牙舞爪，却专往骨头缝里钻。
书房的窗对着一条老巷子，青石板路被雨水泡得油亮，映着对面楼的灯影，像一幅被打湿的水墨画。
我搓了搓冰凉的手，刚想站起来倒杯热水，就听见厨房传来“咔嗒”一声轻响，是你在开储物柜的门。
这栋房子的厨房带个小小的飘窗，窗台上摆着你从老家带来的腌菜坛子，坛口盖着一块玻璃，压着一块洗得发白的鹅卵石。
你总说“南方潮，得用石头压着才不进霉气”。
此刻那玻璃上也凝着一层水汽，把窗外的雨景晕成了一团朦胧的绿，是楼下那棵老榕树的影子，被风吹得摇摇晃晃。
我盯着屏幕上的文字，鼻尖却越来越痒，终于没忍住，“阿嚏”一声打了个喷嚏。
声音刚落，就听见你在厨房喊：
“是不是冻着了？我就说让你穿那件加绒的外套，你偏说‘出太阳呢，不冷’。”
话音带着一点嗔怪，却裹着水汽的软，像刚蒸好的糯米团子。
雨好像下得更密了，敲在厨房的铁皮烟筒上，叮叮咚咚的，却比北方的雪籽多了几分热闹。
我往椅背上靠了靠，听着你在厨房忙碌的动静：
先是水壶灌水的哗哗声，接着是开抽屉找东西的窸窣声，最后是砂锅放在煤气灶上的“咚”一声轻响——
我猜，你准是在翻那袋上周从老家寄来的生姜，个头不大，带着点泥土，你说“这种本地姜，辣气足，驱寒最管用”。
我指尖在键盘上顿了顿，突然想起五年前这个时候，我们还住在顶楼的老房子里。
那房子没装空调，冬天全靠个小太阳取暖。
有次，我也是这样被冷风呛了，你半夜起来给我煮姜汤，厨房的窗户关不严，风灌进来带着哨音。
你就蹲在煤气灶前，一手挡着风，一手搅锅里的汤，头发被吹得乱糟糟的，像一棵被雨打蔫的蒲公英。
那天的姜汤里，你还抓了一把晒干的紫苏叶。
暗紫色的叶片蜷着边，像被秋阳吻过的痕迹，丢进滚水里，瞬间舒展成星星点点的紫，连汤都染出一层淡淡的霞光。
你搅着锅说：
“这是去年秋天，在巷口老槐树下摘的，晾在阳台竹竿上，晒足了二十个太阳。”
你指尖捏起一片叶子给我看，“南方的湿冷，得用这软乎乎的法子对付，姜是烈性子，紫苏是绵劲儿，俩搭着来，才熨帖。”
我当时凑过去闻，果然没有纯姜汤的冲辣，却有一股草木晒透后的暖香，混着红糖的甜，像把晒干的旧棉絮，裹得人心里软软的。
你舀了一勺尝，烫得直吐舌头，却还不忘说：
“你看，万物都有相济的道理，就像老房子的墙，得有砖有泥，才经得起风雨。”
说着往我手里塞了一双竹筷，“快尝尝，紫苏叶得煮到出紫汤才管用，这可是我问了巷口卖菜的陈婶子，才知道的窍门。”
后来我才发现，阳台的竹篮里，你总晾着一些“宝贝”：
春天的艾草，夏天的薄荷，秋天的紫苏，冬天的桂皮。
你说“南方的日子得跟着时令走，草木有情，你待它们上心，它们就肯帮你暖身子”。
就像那天的姜汤，没有轰轰烈烈的热，却像一条温吞的河，慢慢淌过五脏六腑，把湿冷一点一点逼出去，只留下满肚子的熨帖。
书房的门，被轻轻推开时，我正对着屏幕发愣。
你探进半张脸来，额前的碎发上，沾着一点厨房的水汽，像刚被晨露打湿的草叶。
“红糖找着了。”你声音里带着一点藏不住的雀跃，举了举手里的糖块给我看。
塑料纸裹着的方糖，在灯光下泛着琥珀光。
“埋在米缸最底下呢，你去年说南方潮，米缸里干燥，藏这儿准保不结块——你看，一点没硬，还松松软软的。”
说着你往厨房退，脚后跟在地板上蹭出轻响，却又突然停住，隔着门框望着我笑。
眼里的光比桌上的台灯还亮，像把被雨洗过的星星，全揉了进去：
“再等五分钟就好，紫苏叶刚下锅，你说过要煮到汤发淡紫，才够味。”
你指尖在门框上轻轻敲了敲，像在数着时辰：
“等会儿，给你盛在那个青花小碗里，就是你从景德镇淘来的那个，说碗沿的弧度刚好能托着下巴。我刚找出来，洗干净了。”
我望着你转身的背影，蓝布衫的衣角扫过门框，带起一阵风，混着厨房飘来的姜香和紫苏的暖。
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