“谁啊？大半夜的装神弄鬼！”他朝着空气喊了一声，声音刚出口就被走廊吞了大半，只剩下微弱的回声，撞在墙壁上又弹回来，反倒显得更冷清了。孙德仁皱着眉往四周瞅，窗户都贴着厚厚的封条，边角翘起来，蒙着层灰，风根本钻不进来——那声音从哪来的？
他跺了跺脚，声控灯“啪”地亮了，惨白的光勉强照满半条走廊。他顺着光走，每一步都走得慢，胶鞋碾过地面的灰尘，留下浅浅的印子。走到走廊中间，他又停住了——“沙沙”声没了，像从没出现过一样。
“老楼就是邪乎，水管子响都能听岔。”他嘀咕着，抬手揉了揉后颈，刚才那股凉意还没散，顺着衣领往下钻，冻得他打了个哆嗦。他不敢再在二楼多待，转身往三楼走，楼梯间的声控灯早坏了，只能靠手电筒照路，光柱在台阶上晃来晃去，映得台阶缝里的灰尘像细小的虫子。
刚踏上三楼的地面，那“沙沙”声又响了，这次更清楚，不再是若有若无的轻响，而是实实在在的、纸页翻动的声音，就从走廊尽头的储物间里传出来。孙德仁的心跳漏了一拍，他盯着储物间的方向——门虚掩着，留着道指宽的缝，黑糊糊的，像张要吞人的嘴。
他深吸一口气，攥着手电筒的手沁出了汗，指节泛白。走过去的每一步都像踩在棉花上，软乎乎的没力气，胶鞋蹭着地面，发出的声音在寂静里格外突兀。离储物间还有两步远时，他停住了，对着门缝喊：“里面有人没？出来！”
没人应，只有“沙沙”声还在响，像是在嘲笑他的胆小。孙德仁咬了咬牙，猛地推开门——一股混杂着霉味和旧纸味的风扑面而来，呛得他咳了两声。手电筒的光柱扫过去，里面堆着密密麻麻的旧病历柜，绿色的漆掉了大半，露出里面的铁皮，积的灰厚得能在上面写字，光柱里的灰尘像疯了似的飘，看得人眼晕。
“谁在里面？别躲了！”他又喊了一声，声音在柜子之间反弹，变成细碎的回声。他往前走了两步，脚踢到个东西，低头一看，是个掉在地上的病历夹，里面的纸散了一地。他弯腰要捡，光柱突然停在了最里面的柜子角——地上掉着张泛黄的病历单，边角卷得厉害，像被人揉过又展开，上面的字迹被水渍晕得模糊不清，只有开头“姓名：李”两个字，还能勉强看清笔画。
孙德仁蹲下来，手指刚碰到病历单，就像摸到了寒冬里的铁块，一股刺骨的凉意顺着指尖窜上来，瞬间传遍了整条胳膊。他打了个寒颤，赶紧缩回手，可那凉意没散，反倒像附在了皮肤上，冻得他指尖发麻。
“这纸怎么这么凉？”他嘀咕着，又试探着碰了碰——还是凉，比冰块还凉。他把病历单捡起来，对着光看，纸页薄得透光，上面除了“姓名：李”，剩下的字全成了模糊的墨团，连“性别”“年龄”的栏框都看不清。他翻了翻，背面也是空的，只有右下角沾着点褐色的东西，硬邦邦的，不知道是干了的墨水，还是别的什么。
他把病历单揣进兜里，刚要站起来，突然觉得后颈又开始发凉，这次不是冷风，而是像有人用冰凉的手指，轻轻碰了碰他的衣领。孙德仁猛地回头，手电筒的光柱扫过身后的柜子，空荡荡的，只有病历柜的门虚掩着，里面的病历本露出个角，在光柱里泛着黄。
“谁？！”他喊得声音都变了，手里的手电筒晃得厉害，光柱在柜子上扫来扫去，没看见人，却看见最里面的那个病历柜，门好像动了一下——不是风吹的，是往里缩了缩，像有人在里面拉了一把。
孙德仁不敢再待，爬起来就往外跑，跑到门口时还差点撞在门框上。他“砰”地一声关上门，手忙脚乱地锁上，钥匙插在锁芯里，半天都转不动，最后用力一拧，“咔嗒”一声，锁终于合上了。
他靠在门上，大口喘着气，胸口起伏得厉害，兜里的病历单硌着腿，还是凉的，像揣了块冰。他抬头往走廊尽头看，黑漆漆的，什么都没有，可刚才那股被盯着的感觉还在，像有双眼睛，正从某个看不见的地方，死死地盯着他的后背。
“这班破活，明天说什么也不干了。”他抹了把额头上的汗，踉踉跄跄地往值班室走，每走一步都要回头看一眼，生怕身后跟着什么东西。走廊里的寂静像潮水似的涌上来，把他的脚步声吞得干干净净，只剩下他自己的心跳，在耳朵里“咚咚”地响，震得头皮发麻。
第一晚的巡楼结束时，天刚蒙蒙亮，东边的天空泛着一层淡青色。孙德仁回到值班室，把那张三指宽的泛黄病历单从兜里掏出来，平铺在桌面上。纸页边缘已经发脆，上面的字迹被水渍晕开，像一团化不开的墨，只有“姓名：李”两个字还能勉强辨认，后面的字迹糊成一片，连笔画都看不清。他对着单子看了半天，也没琢磨出个名堂，最后找了个旧信封，把病历单小心翼翼地装进去，塞进值班室抽屉的最底层——等白天老张来交接，再问问他知不知道这单子的来历。
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